SERGIO FARRAS

2012-02-11T03:17:00.001-06:00

EL JUEZ GARZÓN,

Al final de la gran obra dirigida por Ridley Scott, Blade Runner, una frase mítica y de fabulosa reflexión: “La estrella que brilla con doble intensidad, dura la mitad”. Baltasar Garzón, de profesión; juez, parece que va a ser inhabilitado. O sea que puede ser suspendido de sus funciones para apresar bandidos. Acusado de prevadicación, puede ser su expiración de una carrera que empezó con la ilusión de descubrir verdades y desenmascarar mentiras. Los que se querellan contra él son los que probablemente no creen en la justicia universal. Igual en la divina sí, pero ésta es muy discutible e irracional. Son gentes desconfiadas que no se creen mucho en esto de los “crímenes contra la humanidad”. Vamos, que lo que pasó, pasó, y bebamos para olvidar.

Algunos creen que Garzón se ha excedido con las acusaciones por “desapariciones y crímenes del franquismo”. Acusando a fallecidos, ya en otros mundos, pero abrevando una gran sed de venganza que parece que vengan de ultratumbas gritando con amenaza ondeada por borrar conciencias.

Ahora el manto que viste al juez le pesa como el plomo, cayendo despacio encima de sus hombros, vestido de negra toga, sabiendo que el mal ya está hecho para aquellos que es difícil que les atrape la justicia.

Pero la balanza de la justicia debería calibrar como el hombre que ha luchado contra el terrorismo, el narcotráfico y demás delincuentes desestabilizadores de todo tipo de género. “Por matar un perro le llaman mataperros”.

Este hombre, a veces mediático y de flashes. Su figura siempre ha estado ligada más a un confetti popular y de “perfomance” de papel “couché” de los medios especializados, de que no hacía falta entender de derecho ni de ley alguna. Ahora, como una adversidad de una especie de tragicomedia Hamletriana, pero a lo judicial, camina por moquetas de cristal. Una carrera judicial respalda su prestigio e integridad, de un torbellino de casos complejos y de atrevimiento para “golpear a las dictaduras” y que pocos se hubieran lanzado a emprender tal cruzada. No todo el mundo sabe qué, antes de terminar sus estudios, desempeñó distintos trabajos como albañil, camarero, y ayudó a su padre en una gasolinera. Era el principio de un hombre trabajador incansable que quería servir al pueblo con muchas horas trabajo y empeño de su oficio.

- Aún me encuentro culpable, saberlo todo y no saber nada.

A los fachas, ya se sabe; no les gusta que les aludan y recapitulen las cosas a la cara y les recuerden sus fechorías del pasado. Porque suelen huir de un mundo de claridades para esconderse en las confortables entrañas de las sombras más oscuras.

Ahora, en los diáfanos pasillos de audiencias y tribunales, rebota por el aire la figura del juez trémulo, del hombre huyendo, para el goce del muerto torturador y criminal. Su palio sin medida, escupiendo en la memoria de las angustias y males perpetrados. Porque a oscuras conocen los rincones, sabiendo que no todos los troncos acaban siempre en la hoguera.

Amigos y deudos saben que la justicia es cómo la luz que rebota en un cristal, que arde en el frío mármol de una sala de un tribunal. Como un opaco ventanal, donde la idiosincrasia hace crujir el viento de un temperamento particular. Ser valiente se conoce que no está bien visto en toda la jurisprudencia. Y que hasta Pinochet se debía mear de risa cuando Garzón lo imputó.
- Este “gallego” lo que quiere es una muerte judicial “lorquiana”.

Los canallas se suelen aprovechar del sistema y tiran las piedras cuando se ha roto el cristal. Despreciando las leyes hechas por el hombre, para forjar del barro miserable la estatua preciosa que debería ser la justicia, como el cristal en donde se podría desnudar la verdad.

Porque al final el hombre pasa como las naves, como las nubes, como las sombras, algunos dejan huellas de un trabajo hecho y competente. Mientras otros caminarán eternamente por la cubierta de un viejo barco fantasma, despreciando con arrogancia que insulta a una de las cuatro virtudes cardinales; la justicia.

Y volviendo a la línea del director Ridley Scott, y aplicándolo a la razón de la ley de un posible mañana. ¿Soñarán algún día los jueces con “ovejas eléctricas” en una atmósfera de incertidumbre?

Sergio Farras, escritor tremendista.

2012-02-09T12:23:00.001-06:00

ARTÍCULO PUBLICADO EN LAVANGUARDIA.COM

El “marino” Rubalcaba se impone a la “sirena” Chacón

Por Sergio Farras, escritor tremendista

Como un viejo lobo de mar, mirando hacia el horizonte más aledaño, Pérez Rubalcaba orienta la mirada y contemplación hacia la nueva dirección del PSOE. Como un marino sin sextante, con poco oxígeno, pero de esencias aromáticas de cambio en el aire viciado de los progresistas, es ahora el nuevo Secretario General.

La fórmula renovadora y joven de Chacón, no ha convencido para la nueva transición socialista, contaminada quizás, por un agotamiento de alientos desorientados, de falta de previsión y prudencia en las últimas legislaturas. De desconfianzas y de circunstancias mundiales cambiantes de esta mudanza y variación global actual. En el congreso de Sevilla, han considerado valorar la experiencia del viejo marino de Rubalcaba a la juventud de la sirena ondina de Chacón.

Puerto de mar abierto y punto de encuentro de mercaderes ha sido este escenario progresista, que se ha intentado salvar de la agonía con remiendos y apaños hechos con livianos encajes. Rubalcaba, es como aquél veterano navegante; viejo lobo de mar que siempre ha estado allí: en la última playa.

Una nueva ejecutiva socialista comienza a andar, igual orientados por el voto presionando y condicionado por la virtud de la prudencia de sus delegados. Pues el frágil colchón del estado del bienestar, hace insensible y desconfiado al ciudadano, desvaneciéndose la idea del voto romántico y apasionado, para conmutarlo por el probable voto práctico. Y Carmen Chacón no ha convencido, aunque insistiera en que se cumplirían las promesas que ella misma avalaba y otros tutelaban. Y Rubalcaba, que es socialista bragado en esto del progresismo desde los años setenta, allá por las antesalas de la democracia, siempre ha estado allí; atento y astuto como el pícaro sagaz que debe ser uno en la política. Dejándose a veces llevar por el viento de las voces que intentaban pasar de largo, como el apoyo que ha recibido de Felipe González, presente en casi todas las “perfomances” y legislaturas socialistas; en “Sol y en Sombra”. González es el teórico del partido. Y a Rubalcaba, lo ha cogido de la mano como un padrino coge a su mentor.

La pasividad de reacción y el recuerdo nostálgico de qué: “otros tiempos fueron mejores”, rompen el espejo vivo de una realidad poco holgada de recursos económicos y falta de ocupación laboral. La evolución de este confundidor principio de siglo, anula la antigua sociedad excesivamente consumista. Roto su cielo, de unos gobiernos acostumbrados a refugiar a sus ciudadanos en el estado del bienestar y de las pasiones ciegas. Zapatero, por sus palabras quedó sepultado, porque no se dio cuenta de la alerta temprana de indicadores y ritmos de mutaciones aceleradas, de una economía mundial que empezaba a quebrar. Y quemó su luz, prólogo de un punto final de su vida como presidente socialista. Y como el vino rancio que se convierte en vinagre, acabó su carrera política antes de su fermentación como líder. Tardó en reconocer la crisis, y la crítica lo ha ponderado y lo ha ejecutado políticamente a la vez.

Bienes inmateriales imprescindibles como: sanidad, educación y pensiones son pilares que deberían ser inamovibles para un partido de izquierdas. Pero el socialismo contemporáneo no ha podido controlar esta catarsis y purga que es la fragua de este mundo tan globalizado y cambiante. Que como un macizo, de momento se desploma por los acantilados de los mercaderes más codiciosos.

Pérez Rubalcaba deberá luchar las próximas elecciones contra esta tragedia contemporánea, contra esta apatía e incertidumbre económica y social. De una epidemia de descontento y apatía, que se contagia como un virus que hace metamorfosis y llaga a la transformación que va mutando lentamente. Y que duele en los bolsillos públicos y privados del ciudadano aprensivo. O como esas pequeñas empresas, que sólo desean sobrevivir unos días más para alargar sus amortizaciones.

Rubalcaba, dice no confiar en místicas y otros mundos arcanos porque se declara laicista. Pero tampoco se puede hacer política en “Carpe Diem”. El hombre que siempre estuvo allí, el hábil estratega de sabia labia que siempre acaba convenciendo a las conciencias más dormidas de su fragmentada coalición. Ahora su lema es: cambio y unidad para ser alternativa al PP. Rubalcaba ha ocupado varios cargos desde los lejanos años setenta, moviéndose entre bastidores y sombras umbrías, entre antesalas de escándalos y escenarios menos marxistas y más de tragedia Shakesperiana. Más casa que mansión ha der ser el nuevo programa socialista, para no mostrar un “artdecó” de desesperanzas colectivas que amenazan este siglo XXI, donde el mundo se está quedando sin alegrías. La magia está a punto para esta nueva etapa socialista, dicen que de gran belleza para la derecha de Rajoy que lo espera en tribuna.

Mientras, la izquierda intentará buscar los silbos que conversaban en un rojo atardecer de aquellas hermosas alamedas socialistas de Salvador Allende, que con el desgaste de estas últimas legislaturas, se han fundido un poco. Y es empresa intrincada convencer al votante de izquierdas aturdido y despistado.

Por los pasillos se escuchará el resonar del eco continuista socialista de la voz de Rubalcaba, que viene despejando la oscuridad con promesas de buenas voluntades. Pero esperemos que con ideas nuevas. Unidad y cambio es su divisa, para convencer que salir de la crisis por la izquierda es también posible. A una presencia inevitable de cambios y formulas magistrales se enfrenta el nuevo mandatario, que puede que no sean sino, encantos de trovadores y cuentacuentos, nada más. Porque la ninfa del partido; Carmen Chacón, ha quedado apartada. Y Rubalcaba, el musculoso pescador moreno de tez curtida por los años de su navegar político, ahora tiene el mando de Secretario General. Una nueva savia ejecutiva socialista debe comenzar a caminar, apoyada en una muleta liviana, pero que debe de establecer el equilibrio de la reelaboración que afronta el nuevo socialismo español. Un partido unido y fuerte es su intención, para convencer que salir de la crisis por la izquierda es posible y no solo una locura de palabras impías.

Nuevo líder pero con victoria ajustada, de unos delegados indecisos que han apurado hasta el final su medida y calibrada decisión, valorando al final más la experiencia que la juventud. En la renovación, se ha impuesto el más curtido, para reconducir y encabezar al nuevo PSOE en su mayor caída de su historia. Y a partir de ahora, ser referente y pilotar el nuevo testigo con el riesgo endémico a que se enfrentan los socialistas., Para no acabar en la soledad, bajo el césped que tapiza la enredada percepción progresista actual, llamando a la unidad del partido para que se calmen los ecos del desastre de los últimos comicios. Rubalcaba se muestra satisfecho, confiado y agradecido. Y Carmen Chacón, la sirena que prometía que escuchar a la militancia con una caracola se convertiría en solución de sus males habituales, ha de ser recordada como ninfa, pero no como mártir. Escuchar a la militancia siempre es una buena idea.

Tres suspiros, tres, te dedicará el ciudadano amigo Rubalcaba antes de introducir trémulo su voto en la urna donde aprendiste, un día; que al militante y al votante le duelen igual las verdades como las vanidades. Y eso, amigo Rubalcaba, es el mar que te puede llevar a la deriva como la medusa viajera, que es delicia verla varar en la última playa.

2012-01-30T04:19:00.000-06:00

La corrupción del buen vivir: Pul Ficcion Made in Spain

Como en la película de Quentin Tarantino, se nos presenta aquí en España, una de esas historias de la corrupción política propia de guión de cine y sinopsis de truhanes y granujas. Acontecida en Sevilla, que es tierra de artistas y farándulas, lo que les viene de molde y escenario propicio para tales enredos.

Fernando de Pablos, abogado del que fuera director general de Trabajo y Seguridad Social y Francisco Javier Guerrero, se montaron una historia digna del género más canallesco, con estampa de cultura pop, entre combinación irónica de humor y juerga a la española con el dinero del contribuyente. Se ve, que estos “figuras” desinhibidos de los ERES y fraudes de subvenciones, se montaban unas “partys” de muy señor mío. Tal es la escandalosa declaración ante la justicia, que el chofer de Guerrero declaró sin más vergüenza que rubor, que le pedían para su hedonismo propio: cocaína, "fiesta y copas" para Francisco Javier Guerrero y para él mismo, extremo incorporado por la juez Mercedes Alaya a su investigación.

Implicado y acusado, podrían manifestar que todo esto es obra del excentricismo y golfería de la desmesura. Aunque habría que ver aquí, quien hace el papel de John Travolta y quien el de Samuel L. Jackson, aquellos dos que en la película, eran granujas mafiosos y surrealistas pero que acababan cayendo bien al espectador. El problema es que estos “figuras” psicodélicos del panorama político, no tienen tanto carisma ni atractivo como los personajes de la película de Tarantino. Y el pueblo, con estas travesuras, se siente un tanto pasmado y aturdido de unas costumbres y conductas impropias de cargos públicos. Eran políticos con cargos relevantes que no aparentaban lo que eran. Eso sí, se conoce que amantes de la vida canalla y más fiestera, sin privarse de dejarse llevar por el gozo del vivir por los polvorientos caminos del vicio. Confabulando ese pacto misterioso que hacen los corruptos, anotando sus truquitos en pregones de estampa socarrona, burlándose de la ciudadanía y dejándose llevar por el ritmo de la perversión que siempre más calienta.

Aquí no se sabe quien interpreta a Uma Thurman, y que igual nos sorprenden incorporando a otros encausados. O este papel, le iría de molde al chofer poniéndole una peluca tipo Cleopatra, como Mia Wallace luce en la película, para acabar bailando el twist: You Never Can Tell, de Chuck Berry en plena declaración y testimonio delante de fiscales y letrados que les harían corro.

La Junta de Andalucía fue la primera que denunció el fraude a la fiscalía, y bajo el lema de caiga quien caiga, no ha dudado en pedir la imputación de cualquier implicado. Se conoce, que entre ellos se entendían como colegas de argots enviciados. E Igual, haciendo pactos o arreglos que alimentan la aventura del corrupto, diciendo aquello de: “tengo algo entre manos”, frases que suele utilizar el vividor y frescales que se precie de su costumbre, mostrándola desnuda y vulnerable. También, a cambio de su silencio, parece que Francisco Javier Guerrero quiere, como mínimo, recuperar su puesto de funcionario de la Administración autonómica, el que ejercía antes de acceder a la Alcaldía de El Pedroso en 1995. Los hay que le echan morro a la vida. ¡Vaya que sí! ¡Brutal!

El ex director general “fiestero y trilero” de Trabajo, insiste en que está en su derecho de exigir su plaza porque ahora no tiene ningún puesto de trabajo y ha sido su mujer la que ha tenido que ponerse a vender seguros. Y se ve, que tampoco le gustaría acabar siendo personaje “poligonero” con otros colegas corruptos y verbeneros. Como consultor, este hombre no debe de dar mucha confianza, la verdad. Y hay que seguir dándole vida al cuerpo cuando este se muestra ardiente y excitante. “En esto de la corrupción siempre toca, o un pito o una pelota”. Y a este par, que les quiten lo “bailao” del instante que duró su desvarío. Tampoco es que se arrepientan mucho, e igual, hasta les resbala lo que el pueblo cavile, probablemente sintiéndose impíos a lo que le son ajenos. Pensando igual, que al final, todo acabe en cartas y archivos de diligencias olvidadas en el fondo de un cajón.

Aquí no tendrán al “Señor Lobo” para que les solucione problemas y les quite del “marrón” limpiando a fondo un simple vehículo, con lo que les exculpe y justifique de su culpabilidad. Y esperar que digan aquella frase mítica de:

-¡Bueno, bueno, no nos empecemos a comer las “virtudes” todavía!

Aparte de juzgarlos por prevaricación y malversación, habría que darles una oportunidad para que pudieran hacer su propia película, que probablemente, sería nominada a algún Goya o cine de autor de “no ficción”. Se conoce, que el señor Guerrero al haber sido director de trabajo, pagaría la sustancia adictiva y las copas consumidas en negro o en “avión”, que se dice. Vamos, dando ejemplo, que es como se genera la confianza y la credulidad.

Pero la cuestión más ardua de toda esta verbena de excesos y corrupciones, pueda ser parecida a la que se le presentó a Sócrates y Platón: «¿quién guardará a los guardianes?», o «¿quién nos protegerá de los protectores?» La respuesta de Platón a esta pregunta es que ellos se cuidarán a sí mismos. ¡Pues vamos finos! Porque el ciudadano sigue trémulo y sorprendido. Igual también “flipando”, sin más sustancia en el cuerpo que el sufrimiento de crisis y sombras, y de los problemas sociales actuales que planean sobre nuestros cielos.

Servidor, se los imagina a todos estos corruptos sermoneando a sus subordinados antes de soltar la frase Bíblica de Ezequiel en la película Pulp Ficcion: “El camino del hombre recto está por todos lados rodeado por la avaricia de los egoístas y la tiranía de los hombres malos. Bendito sea aquel pastor que, en nombre de la caridad y de la buena voluntad, saque a los débiles del Valle de la Oscuridad…” ¡Ay que saciedad y descaro le echan algunos políticos! Aunque la justicia, suele estar concebida para detener la aventura del corrupto que engendra el mal cosido al mal.

Sergio Farras, escritor tremendista.

2012-01-18T11:50:00.005-06:00

Low cost 2012: Una Europa de bajo coste

(Artículo publicado en LaVanguardia.com)

Por Sergio Farras, escritor tremendista

Entre Merkel y Sarkozy hay un espacio diáfano donde convergen intereses de similitudes maravillosas, de una vieja Europa que iba para modelo de unión e imagen del amor y los sueños más fascinantes. Ahora, el sueño se vuelve en triste y mustio despertar cuando el resultado ha sido invertido y alterado. Quedando atrás la nostalgia de las buenas intenciones que nos debían de unir, a todo el continente, contra fríos y vientos amenazantes vinieran de donde viniesen. Y que ahora, se ha transmutado en placebo más que en medicina y cura.

Germanizar Europa, igual tampoco es ilusión que deseen el resto de países que se mueven como satélites en órbitas desorientadas. Alemania y Francia, parece ser, que serán los encargados de escribir la letra pequeña para tenernos controlados y supervisados, vigilados en una disciplina fiscal que nos atará al estado del Low Cost. Una política económica de bajo coste y de bajo octanaje, que harán livianas nuestras rentas vulnerables haciendo que sufran un poco más. En este escenario que es la Europa de los mercaderes y tratantes, que ven peligrar sus futuros con esta austeridad presupuestaria del pacto fiscal europeo. Quizás mejor reír para no llorar.

“Alemania ayudará para que vengan mejores días en el futuro”, ha subrayado Angela Merkel. Hacer a un lado a griegos y otros países que deben más que ingresan, descompone y rasga los engranajes y hace gritar al silencio de la vieja Europa, donde cada país es un mundo, y cada cual tiene su propio carrusel que gira según el sentido de su eje. Esto de la Europa de las dos velocidades confunde, desorienta y crea desconfianza. Pudiendo quedar España como antaño; país de sol, toros y paella. Porque en estos tiempos ni se sueña ni se vive, viéndonos atrapados como en una especie de “sin vivir” y padecimientos que se caen por las escaleras de la desesperanza, en esta crisis que parece no tener fin. Low Cost, es un anglicismo que significa bajo coste, un concepto al que nos tendremos que acostumbrar para caminar en esta senda de estos caminos de tiempos críticos. Aunque ahorrar, gastar poco y barato, siempre puede ser una perversión para los mercados y el sistema, que ven como sus ingresos son discretos y más bien de apaño y subsistencia para liquidar las deudas contraídas.

Estos días, Merkel y Sarkozy parece que están haciendo la cama para contemplar la primera luz que alumbrará los ventanales de la primavera de este año 2012, que también espera más ajustes y altruismos propios para ceñirnos a sus tutelas y resoluciones. El acuerdo incluirá, entre otras medidas, sanciones más estrictas a los socios que vulneren los criterios de estabilidad europeos. Sarkosí manifestó: “Si estamos donde estamos es por la liberalización escandalosa de las finanzas. Si nosotros no damos ejemplo nadie lo hará”, afirmó el mandatario galo. La ciencia de aceptar la verdad, pasa por contemplar las evidencias en cristales transparentes y marquesinas de balcones adosados en el aire, que atraigan la atención y la confianza de los mercados recelosos que les robaron un día el aliento. De un euro que nos hizo felices por unos momentos en aquél estado del bienestar que ya pasó. Un euro, que se vendió al pueblo como la panacea y pócima mágica del futuro que todo lo curaría, creyéndonos inmunes de todo mal ¡Pero como duele ahora! Y que hoy, esta moneda es discutida y puesta en evidencia como si fuese una religión o un dogma de evangelio cualquiera. Es tan difícil olvidar la verdad que especulando y recortando no es fácil progresar.

Pero los dardos de la codicia, la ambición desmesurada y la mala previsión de riesgos económicos mal llevados y peor ejecutados, nos han llevado a una naturaleza Low Cost, para acabar sufriendo de políticas “vintage y retro”, y que no parece que sean solución de estos momentos de llantos y de penas económicas. Y que ahora, se corre el surrealista peligro de: muerto el euro, muertas las hojas que puedan agitar el futuro. Y sin querer y sin saber, el pueblo llano va dando bandazos con la pena honda y profunda, con el desempleo como distintivo y el sufrir de los sueldos más estrechos y ceñidos, esperando que se aclaren los de “arriba”, que son los que cortan el bacalao. Pero allá, en los cielos de la política económica, somnolienta y poco clara para el ciudadano de a pie que vaga en sus propias ensoñaciones, todo esto no le suele aclarar ni disipar la duda. Creando una melodía del silencio que adormece la inversión, y dando razones para volver a la economía sumergida haciendo regresión de otros tiempos que ya pasaron.

Muy pronto la noche oscura viene este comienzo de año. La Europa de las vanidades se desinfla y se amolda al Low Cost del ahorro, la sordidez y martirio que se nos pide desde el FMI, que es regulador de políticas económicas sacrificadas. De un pragmatismo más allá de lo que pueda percatar el entendimiento del pueblo llano. Por otra parte, están los Eurobonos confundidores y especulativos, que pueden convertir a Europa en una barbacoa suculenta, hecha a fuego lento, donde los comensales suelen venir del lejos ultramar. De unos “sacacuartos” dispuestos a comprar y vender el mundo a trocitos para seguir enriqueciendo sus almas de oscuro bronce. Habrá que acostumbrase a ponerle otro agujero más al cinturón para que ciña la hebilla que ya asfixia. Aquí, el Low Cost, no sólo sería una estrategia de marketing, sino habilidad para remolcar una supervivencia más “light”. Que la vida está muy cara y la necesidad nos empuja.

2012-01-10T11:32:00.001-06:00

URDANGARÍN, DE DUQUE A “EL DUQUE”

Iñaki Urdangarin está imputado en una trama de corrupción, que es cosa fea y retorcida para un Duque. El marido de la infanta Cristina será citado por las irregularidades en el Instituto Nóos, que suena a cosa futurista o corporación tipo ciencia ficción y surrealismo a lo Matrix.

Urdangarín será citado a declarar el próximo febrero, y lo tendrá que hacer en persona, a paso firme y por la ruta que le llevará delante de audiencias y justicias, sin escudo ni sayo que le proteja más que la verdad vestida o negar aquello que lo imputa e incrimina. El consorte perfecto se ha convertido en un incómodo emparentado para la Corona Española. Viendo todo esto como algo resbaladizo para su popularidad y carisma, cuando en estos tiempos, de este mundo inquietante, donde se están desinflando un poco las creencias en instituciones y coronas.

No es lo mismo que te llamen Duque que: “El Duque”. La preposición hace que coja un aire más canalla, más bandido. En la España Borbónica se les ha colado, por lo que parece, un truhán vestido de noble hidalgo con apógrafo de carboncillo y de sutil calco. Hizo amigos en universidades de prestigio, amistades de esas de sangre, que suelen prometen lazos eternos de complicidades y silencios, para acabar al final en el espacio diáfano de la sospecha.

Esto no es justo para su majestad el Rey, porque el qué esto suscribe, todavía recuerda cuando compró con sólo 15 años su primer periódico en aquél kiosco escolar. En mis ojos y oídos estaba todavía fresca la mañana siguiente al 23 F. Una fecha, donde El Rey Don Juan Carlos tuvo que lidiar uniforme en pecho y regañina severa, anulando los delirios de los espadas de aquél ejército de la época para defender la Constitución ante los traidores. Y como en un balcón atalayado, acalló con un halo los alientos que se convirtieron en mudos propósitos aquel día. Cierto es, que han pasado muchos años desde aquella noche de ruido de sables y de tanques dándose una vuelta por Valencia asustando al personal. Porque a cuatro militares desleales y “Judas”, se les fue la percepción de aquel cambio que nacía del pueblo, y que no querían respetar ni subordinar lo que había resultado en justo referéndum: La Constitución. Y los que ahora atacan a la Monarquía tampoco es que tengan más razones que llevarse al entendimiento, ni argumentos sólidos que se sustenten. Séase excitado republicano o transgresor de Estados liberales.

Esto está muy lejos de ser una tragedia Shakesperiana como Hamlet. Pues aquí, no hay más sustancia ni más miseria que el vil metal de por medio. Y qué, como mucho, se acercaría al pasmado Fortinbrás, ese príncipe que se queda sorprendido y medio embobado al final de la obra. Iñaki Urdangarín se ve que es hombre demasiado ambicioso, y puede pecar hasta un tanto de déspota, desconociendo igual que loza y cristales son diferentes a contraluz. Se conoce, que esto de la codicia gusta a nobles y plebeyos por igual, y el conformismo no debe ser una virtud que posea este hombre. Igual, es que Duque le queda corto y un tanto “prieto”, y este señor necesitaba efectivo para sus gastos, que la vida “real” también debe de estar mal y el hambre empuja. Y en este cuento de ranas y príncipes reales que salen defectuosos, de esta España de las desconfianzas, esto no ayuda ni proporciona buenas vibraciones en las gentes plebeyas que nos vamos indignando por las plazas y ágoras con pancartas de cartón luchando para sobrevivir día tras día.

Será maravilloso viajar hasta Mallorca y ver “Palma Arena” a vista de pájaro desde el ojo de la justicia. Mientras, “El Duque”, preparará su defensa como cosa que le es de legítima equidad, arañando y defendiéndose como el viento furioso y silbador, probablemente en laberínticos juicios que sólo podrán tasar y considerar la justicia con la verdad sabida. Pues no caería injuria ni ofensa mayor que la mentira cubierta y lacada con el barniz permeable.

Aunque en esta vieja Europa, no es bueno que las monarquías rompan su cadena del frío, corriendo el riesgo de desaparecer con los tiempos en el témpano extendido y plano, pero frágil y quebradizo. Porque no están los tiempos para ir excitando a la plebe que ya hace tiempo que tomó conciencia de clase.

Aunque no sería justo juzgar a la Monarquía, y mucho menos al Rey Don Juan Carlos por este dispendio. Pues la figura de la misma ha conseguido otros logros más que otros lodos. No perdamos la perspectiva y dejemos que la justicia cierre el lazo corredizo, para no alimentar la gula de los imprudentes ni perderse en un mar de tecnicismos de penas inmerecidas. Porque a veces, hasta miente el espejo, a veces no dice todas las verdades. Y si todo esto fuera cierto y gran verdad nos quedaría el porqué: ¿por dinero o por vanidad?

Sergio Farras, escritor tremendista.

2011-12-28T15:28:00.001-06:00

ARTUR MANOS TIJERAS

Los recortes de CIU desde que gobiernan

(Artículo publicado en LaVanguardia.com)

Desde que CIU llegó a la Generalitat de Catalunya tenía un objetivo primordial y muy principal; recortar por antonomasia las financias públicas, cosa que por rebote siempre acaba salpicando a lo privado y a las necesidades más básicas de la ciudadanía. Esto de los recortes se ha convertido en una cosa obsesiva; casi compulsiva, sin más adorno que su presentación, escenificación y puesta en escena. Como aquél personaje de la película de Tim Burton: Eduardo Manostijeras, que trata de un joven solitario e ingenuo con tijeras en vez de manos, y que empieza podando setos para acabar asustando a toda una comunidad. Los cuales, sienten fascinación y a la vez miedo hacia un ser diferente, que no comparte sus actitudes ni valores. Aquí, la historia, la cuenta el Señor Artur Mas, relatando su versión de la criatura pero a la “catalana”. Y el chico con cuchillas en los dedos podría ser el flamante conceller de economía el señor: Mas-Collel, que también lo ven diferente los ciudadanos catalanes, y que los cuales, sienten miedo cada vez que coge una calculadora.

El afligido ciudadano anda asustado, viéndolas venir de canto y de frente, como aquél lazarillo de Tormes, que estuvo al servicio de varios amos y que al final le saltaron los dientes. Todo esto de los recortes ha encendiendo la mecha de la indignación popular y también llevando al sacrificio a su funcionariado. Lo que ha acabado siendo el mayor recorte presupuestario de la Administración catalana. Como un llanto mío, como algo folklórico que ha hecho bailar sensibilidades y emotividades que amplifican la susceptibilidad del pueblo desencantado. De las vocecitas que despiertan tales recortes, que en su aplicación pudieran ser poco convincentes por carecer del aplauso y aura vital de estimación, matando la esperanza absurda y lejana de poder economizar al gusto de cada uno. Para hacer romper las huchas como modo de pago y afrontar las facturas de la vida cotidiana, del día a día, para llegar a final de mes. Es la política del señor Artur Mas, que como aquél extravagante inventor no pudo acabar su obra, dejando al joven “Eduard” con cuchillas en lugar de dedos. Y este papel de esculpidor de las economías, le ha tocado al señor Mas- Collel, que también tiene cuchillas en los dedos que sesgan y atraviesan las livianas rentas, padecidas y sufridas que se cobijan en prudentes medidas de ahorro. Se conoce, que desde los despachos se afila mejor la tijera que desea cercenar y capar, amparados con la confianza que da el consorcio y la institucionalidad. Y, aunque intenten vestir de ética una acción política de este calibre, las clases medianas están heridas y tocadas por el florete del recorte, que está haciendo “touché”, con un seco y atinado toque artificioso pero probablemente ya cavilado con antelación. Decisiones como la supresión del impuesto de sucesiones, que solo pagaban ya las grandes fortunas y que tantas vueltas le están dando. Y el pueblo, aturdido con esta economía del gota a gota y sintetizada que se espera que no actúe de inútil placebo. Sociedad, médicos y pacientes, personal sanitario, funcionarios varios, desempleados, trabajadores en conflicto. Todos caminando por la senda del escepticismo y de la desconfianza.

Andreu Mas-Collel, el hombre de los números y contador de dineros de las arcas catalanas, afila la daga que recorta como una segadora allá por donde transita, cerrando caja y seccionando nóminas del funcionariado descontento y rebelado. “No lo hacemos con finalidad recaudatoria”, aseguró el consejero de Economía y Conocimiento. Se entiende por conocimiento también, el saber darle a la imaginación más pragmática pero con traje de etiqueta. Fantasía, drama y comedia se mezclan en una Catalunya difícil de consolar y convencer de más ajustes y ayunos. Todo junto y bien revuelto, como la escudella o como el potaje de cuchara. El señor Collel, no es que sea calcado literalmente como el robot inacabado del personaje de Edward. ¡No, por Dios! Lo que pasa, es que ha adoptado por defecto el feo vicio de recortar siempre por abajo. Esto es, a las rentas más bajas y de las clases medianas que suelen ser las que suelen empujar el consumo y la inversión. Con este criterio moderador no se suele ganar a la gente por la simpatía, ni escuchar tampoco el aplauso de fondo de unos ciudadanos abrazados a la prudencia, no gustando ni agradando esta permutación de gestión política a la cizalla. La ciudadanía anda deambulando con el catéter en la mano, asustados y recelosos con el gota a gota de sus sueldos biselados.

Pero lo que ha encendido la hoguera de la vana indignación es el copago de recetas médicas. Plantean un euro por fármaco. Los enfermos crónicos con diversas patologías, tendrán que tirarse a la aventura de la cura por hechiceros o a las más modernas terapias alternativas. La nueva tasa afectaría por igual a pensionistas, jubilados y enfermos crónicos. Vamos, lo más granado de la economía catalana. Y es qué, como siempre y siendo costumbre, repercutiría en las rentas más bajas. Porque un mal momento no olvidemos que lo puede tener cualquiera, y la miseria no se manifiesta ni se revela más que al qué le afecta. Ostentación puede ser adquirir un perfume pero imprescindible lo es habitualmente un medicamento. También se anima al pueblo catalán a suscribir un seguro médico privado. E igual también, puestos en ello, incentivarlos para que se inscriban a campos de golf y clubs de equitación. Como si un medicamento fuera el vino y una atención médica fuese capricho de amazonas cabalgadoras o antojo y deseo de algún ilustre personaje extravagante.

Se puede enfermar con la tristeza y con el sonámbulo pensamiento también. A este paso, pronto habrá un botellón de usuarios de la sanidad pública, con medicamentos y fármacos en botiquín de mochila, donde se juntarán todos los enfermos crónicos y mal aventurados pacientes, cambiando el ambulatorio por la taberna del trapicheo y el trueque de pócimas y remedios donde se lo pasarán la mar de bien. Se pueden hacer correr las hipótesis más absurdas y las decisiones más insensatas, pero todo esto genera mucha confusión y mucha incertidumbre, en unos tiempos, que ya son de difícil de llevar y digerir. Y como presas furiosas y asustadas, los ciudadanos temerosos y alarmados, ven día tras día como sus livianas economías se rehacen en cada hora, en cada minuto, pudiendo pasar de la mediocridad a la pobreza en un mal instante. Pues pálida es el alma del pueblo temeroso que va cubriendo carrera por estos tiempos inciertos y confundidores, como una luz transparente que deja entrever la necesidad. Porque unas tasas disfrazadas de caricias no es sentido de caridad. Estado del bienestar: ¿ya te vas para no volver? Mientras, el señor Artur Mas sigue pidiendo y exigiendo dinero a Madrid para aliviar la pena. Pero de momento, para marear al personal, se acoge a competencias para aplicar tasas a la sanidad pública y gratuita.

Machacar y apretar al ciudadano es un obstáculo para la sanidad que es la columna vertebral de nuestro bienestar. Y es aconsejable no espantar la huida con políticas incendiarias. Porque la esencia vital de cada cosa no está necesariamente en sus cenizas. El político suele tener buen apetito: “le aprovecha todo lo que come". Y en las dificultades, es donde de verdad se manifiesta un mandatario avispado y sagaz, que debe saber ponderar y sopesar alternativas disyuntivas sin excitar en demasía al pueblo en proporción con lo que se padece. Pero, sea como fuere, esta pena honda de este principio de siglo XXI, que son las crisis y los conflictos, no hace más que afilar el filo del cuchillo y el corte de la tijera cóncava y abollada. Mezclar arena con cal es peligroso, y cuando llueve sobre el agua mojada todo está mucho más resbaladizo y viscoso, viendo la ciudadanía que el euro es metal frío y desagradecido. Salud y suerte, nunca mejor dicho. Y como dice Eduardo manostijeras en la película: “No se pueden comprar las necesidades de la vida con galletas".

Sergio Farras, escritor tremendista.

2011-12-15T12:45:00.001-06:00

POR UN PUÑADO DE EUROS
(Artículo publicado en LaVanguardia.com)

Cuando pensábamos que la condición y el uso de la razón humana no tendría límite, nos sorprenden con este invento corrosivo de los mini – contratos. Si el trabajador y el desempleado ya están habituados a la desdicha de estos tiempos, con este nuevo ingenio de la jornada a cuatro míseras horas, sólo puede hacer que aumente su desasosiego. Se ve, que en Alemania este tipo de contratos ya funcionan hace algún tiempo. Lo que pasa, es que aquí siempre nos fijamos en lo más maquiavélico y engañoso. Los «mini-jobs» (mini-empleos), que podrían pasar a ser una de las nuevas categorías profesionales en la próxima reforma laboral. Lo que podría generar míseros e indigentes sueldos con la excusa de un mercado laboral flexible.

Esto puede acabar como aquellos “spaghetti western” de Sergio Leone, que por un puñado de euros tengamos que laborar y satisfacer la gula más voraz de los “pistoleros” contemporáneos que son hoy en día los especuladores, que se pueden aprovechar a sus anchas de este ingenioso convenio. Porque más sacrificios y martirios nos pueden llevar a un punto de no retorno y quedarnos en el espacio exterior de la idiosincrasia.

El sudor del trabajador es la miseria de su paga. Con este tipo de sueldos, si vas al banco a pedir un crédito el director se puede mear de risa. Y como mucho, nos darán un calendario o nos dejarán chupar los caramelos del mostrador.

Esto va mejorando, ¡vaya que sí! Porque estas mentes prodigiosas del BCE, de perennes y perdurables almas de bronce que decía Platón, se seguirán frotando los bolsillos con el afán del lucro más de usurero Mercader de Venecia que de altruista propósito. A estas almas, parece que el concepto de empatía se lo arreglan a su gusto y capricho, tensando aún más la cuerda de los mercados que ya va bastante templada. Dicen que esto es para empleos de "escasa consideración", en los que el trabajador no paga impuestos y abona las cotizaciones sociales de forma voluntaria. Vamos, que encima de fulana hay que poner la cama.

No vale gran cosa una escayola como esta para el desempleo roto y fracturado que nos azota en estos tiempos. Y tampoco, sanará las economías desgarradas que sufren el suplicio y la angustia de la incertidumbre y escasos recursos, de este mundo laboral. que se está volviendo del feo vicio de oprimir y estrujar. Y Todo esto, parece estar hecho a molde e intención con la excusa de poder casar sueldos con competitividad.

Y como siempre el trabajador es el que sale perdiendo, harto de mamar, satisfecho con lo sencillo y atrapado en el más salvaje e insoportable mercantilismo que nos distancia de los sueldos más racionales, para poder subsistir en estos tiempos de un solo y único sentido y dirección.

Sergio Farras, escritor tremendista.

2011-12-12T14:14:00.003-06:00

LA PROSTITUTA COJA QUE LEÍA POESÍAS DE NERUDA

Las prostitutas maduras que paseaban arriba y abajo por la calle de las Tapias de Barcelona, lo hacían con vehemencia y pasión por el oficio. Adornaban sus torsos con minifalda ajustada marcando nalgas, medias de rejilla negra y zapatos de tacón alto para estilizar sus curtidos cuerpos. Eran prostitutas con profesión y mucha embocadura. Eran prostitutas con afición y hasta algunas con buena conversación. Entre ellas estaba la Dolores, prostituta que cojeaba de la pierna izquierda y que leía poesías de Neruda mientras esperaba algún cliente para derivarlo al poco acogedor pero útil y práctico hostal en la umbría de una calle sombreada.

Aquellas pensiones olían a lejía y desinfectante. A veces, a salfumán corrosivo y caustico, que espantaba a las ladillas peleonas y juguetonas que solían agarrarse a las nobles y delicadas partes, adheridas entre las mugrientas sábanas que cubrían el pecado fornicador en un viejo camastro. Un espejo corroído por el moho presidia la estancia, casi opaco, que no acababa de reflejar bien los rostros, y que era reflejo vivo de sus cansadas miradas. Una bombilla de color rojo iluminaba el pensar ardiente como si fuera el detonante del deseo. Y un olor a rancio, que su fingida esencia disfrazaba de pasión. Aunque ese sabor fuese el sabor de mil besos, todos desconocidos y dados con el desagrado del prepago. Probablemente, besos que sabían siempre diferente, besos recién cortados de los lazos afectivos y emocionales, como sesgados por la falta de afecto y querencia más deseada.

En la curva del destino, en aquellas esquinas bordeadas de cantos satinados del viejo Barrio Chino de Barcelona, donde no se pagaba por hacer amistad, sino por fornicar y pasar el rato. Casa la Maña, Pensión Loly y otras muchas tantas, con sus portales de discreto umbral y acceso facultado para ciertos menesteres. Aquellas pensiones eran de suelos de baldosa roja y paredes pintadas de blanca cal, bendecidas por el diablo pecador, que configuraban el escenario tentador y vicioso del merodeador mujeriego habitual. Mientras, se veían pasar a las voluntariosas “palanganeras”, auxiliares de protocolo del acto de amarrizar, con pensamientos de algún día de dejar esa clase de vida y ascender a “Madame”, que era cargo más bien visto y mejor remunerado. Habían unas tiendas de comercios periféricos y adyacentes, que por lo fino; se llamaban: “condonerías, gomas y lubricantes, enfermedades venéreas y análisis completos”.

En aquellas sórdidas habitaciones de aquellos enmohecidos y oxidados moublés, se lavaban las vergas fálicas donde se lavan habitualmente las manos. Manos, que luego iban al sagrado pan. Y se ve, que desde que Pilatos se lavo las manos se produjo un efecto imitador que a todos les servía de excusa. Aquellas mujeres eran reinas y princesas en decadencia. Lo que pasa, es que no lo sabían, o preferían ignorar que lo advertían por ser inesperada y cruel su condición.

A veces, los niños cafres de aquellos años las molestábamos sin querer:
- Señora prostituta, ¿me da la pelota?
- ¡Iros a la mierda niñatos, que me espantáis a los clientes!
- ¿Me compra un polo?
- -¡Anda y qué te lo compre tu padre!

La falsa idiosincrasia natural del vicio oculto que siempre ha gravitado alrededor de la prostitución, del hombre con instinto primitivo, del hombre de basto paladar e hipócrita, hacían que los alientos tentadores más toscos del varón casado y padre de familia que engañaba a su mujer, emanaba el vicio del caño carnal y genital. Del soltero que presumía de cortesano, del asqueroso pederasta mirón y pajillero que se la meneaba con devoción en el espejo que le gustaba mirarse. Los hombres que expulsan al diablo por el prepucio, y desprecian a la mujer por no satisfacer su necesidad más ordinaria y vulgar, serán juzgados por Belcebú y Lucifer el día de pasar cuentas. Aunque en esto, habrá que esperar el momento oportuno.

Recuerdo en mi frágil niñez de borrosas recapitulaciones, a dos hombres viejos poco galantes, que estaban siempre apoyados por las esquinas de aquel Barrio Chino de los años setenta. Mientras escupían en el suelo y blasfemaban con imprudente temeridad y osadía, sintiéndose tan anchos y tan ajenos de su predicción y adivino del futuro.

-Antes no habían casas de relax, ni clubs “fashions” de chicas contorneándose en frías barras. Ni “escorts” de estas extranjeras.
-¡Por Dios, “escorts”! ¡que anglicismo! Vaya guarrada debe ser eso.
- ¡Diga usted que sí!
-¿Se acuerda usted de aquella prostituta coja que tenía a su marido en la prisión, y que decía que leía poesías de Neruda?
- Y tanto que me acuerdo. ¡Pues no me la ventilé veces a la coja!
-¿Y cuando no tenía clientes y se sentaba en una silla de mimbre y se ponía a comer gambas saladas, les arrancaba la cabeza y luego, las chupaba con delirio porque decía que el fosforo era bueno para la memoria?

La prostituta Dolores, que cojeaba por una mala caída que había tenido en un accidente laboral, cuando trabajaba en la antigua fábrica de galletas María, iba por la vida con poca alegría y tristeza permeable adherida en su alma. Y le decía al posible cliente cuando se acercaba, haciendo de tripas corazón, con sus pupilas dilatadas y llorosas:

- ¡Aquí hay cosa buena cachondo mío! ¿Vamos?
- ¿Lo haces sin condón?
- ¡No guarro, que una es prostituta pero no inconsciente!
¡A la lima y al limón, yo ya tengo quien me quiera! Cada prostituta tarareaba su canción que reflejaba su propia desventura.
- ¿Usted cree que se puede ser puta y honesta a la vez?
- ¡Y tanto! Cada cual se gana la vida como puede y como le dejan.

Las prostitutas buenas van al cielo y los canallas proxenetas al infierno en carros de fuego. En el Barrio Chino de Barcelona, cuando las aves cantaban en los árboles de aquellas callejuelas y plazoletas del arrabal, las mujeres prostitutas de entrados años comenzaban su jornada en peregrinación hacia la calle de las Tapias. Mientras, pensaban para sus adentros: ¡Esta sentencia mía, que triste cárcel! A veces, iban con la cabeza baja y lleno de llanto el semblante. Otras veces, la sonrisa forzada y fingida. Árboles de dura corteza y de frondosas hojas perennes, caían cuando llegaban los primeros fríos del otoño. Mientras, la puta coja Dolores, que leía poesías de Neruda, imaginaba que un cortés caballero se le acercaría un día y le dijera aquello de: “Me gusta cuando callas, porque estás como ausente”.

Treinta años después, a ese niño le dio por escribir y contar historias como ésta que aquí se cuenta. La necesidad probablemente, apretaba como ahora, en estos tiempos convulsos y difíciles, de crisis que hacen aflorar todavía más las miserias. Quizás hayan cambiado los actores, pero no en demasía el escenario, que sigue mostrando en algunas callejuelas del hoy llamado Raval, las miserias de toda gran ciudad esconde. Mostrando entre entramados bastidores aquello que todo político desea cubrir con una fina capa de norma y reglamento hecha al uso. En estos tiempos presentes, las nuevas ordenanzas municipales no es probable que auyenten del todo el vicio y la lacra del mercadeo carnal. Ni tampoco sus ubicaciones más gregarias y tradicionales que se resisten a desaparecer. Pues cada metrópolis tiene su “Barrio Chino”, a veces hecho a escuadra y cartabón. Mientras, la hipocresía y la endogamia de esta sociedad, que a veces no quiere mirar para no ver, hacen un tanto impía y escéptica la aplicación de la norma. Pues el cliente cazador y putero habitual, no desistirá de su afición y recreativo entretenimiento de apagar el fuego de la mala sangre, aunque se escude en la miseria de su necesidad. Siendo ahora las inmigrantes en su mayoría, las que ejercen a pie de calle, vistas solo por la ciudadanía más curiosa y observadora. Un hervidero y semillero de miseria y penurias siempre han sido los guetos, siempre difíciles de abrogar y suprimir en esta cruel práctica de explotación sexual.

De mil colores, mil, se puede pintar un paisaje, pero no se puede matar la sombra de su profunda y marcada silueta con un disimulado y pragmático pincel, a modo de desnutrido reglamento, que no acaba de adherirse al lienzo de esta tela abstracta e imprecisa que es nuestra sociedad. Donde nada es por casualidad, sino por causalidad.

Sergio farras, escritor tremendista.

2011-12-03T00:57:00.002-06:00

NAVIDAD ES EL 25 DE DICIEMBRE, NO LO OLVIDEMOS

¡El ansia, el ansia! ¡Ya es Navidad hace casi un mes! Los centros comerciales y el aparato de mercadotecnia, más de anhelo e ingenio gastador que de preservar costumbres y tradiciones, ya hace semanas que cuelgan sus artículos navideños con estrategias anticipatorias y tentadoras. En sus lustrosos escaparates, se muestra el consumismo más agresivo y peleador. Ya se asoma la Navidad más comercial, más mercantil, con sus relojes adelantando sus agujas para marcar el compás de los latidos del usuario cliente, siempre acelerado, siempre apurado del tiempo que le empuja a atormentarse para que nada le falte. Este anticipo subjetivo de Pascuas, puede anular la tradición y la belleza de estas fiestas, que suelen ser normalmente fraternales y entrañables. ¡Qué pena, qué aflicción! Villancicos con melodías de silencio pueden quedar mudos por anticiparse a los eventos que humedecen los sueños.

La ilusión de un niño no tiene precio, y se debería de tener en cuenta esto del orden y de las cronologías de las fechas, de las prisas, que todo lo aturden y desorientan, empalmando el día de la Constitución con Navidad. Y en esta hiperactividad del niño desorientado, no sabe el chaval si en la consola del video juego, -laser en mano-, mata marcianos o Pajes Reales, confundiéndolos con enemigos cibernéticos. Ya se sabe, que los niños tienen mucha imaginación y espontaneidad para según qué señales dirigidas al corazón y a la ilusión.

Cuentos de Navidad en pleno puente de la Constitución no queda serio, y mucho menos cuando deroga tradiciones y costumbres arraigadas. Y la moraleja del cuento de Charles Dickens, parece hacerse realidad con las grandes superficies, que con su gula y avaricia de consumismo compulsivo, anticipatorio y apremiante, son a veces autoras del daño. Pensando el crio; que aquí, se está engañando a alguien. Villancicos cantados en un grisáceo polígono industrial ahuyenta la dulzura infantil y atrae la turbación del mercadeo incentivado por los lobos mercantilistas, para convertirse en ingenuidad de los corderos consumistas que somos los otros.

Quemar la luz de la estrella de Belén no es buena idea ni noble intención. Y el pesebre, no es una vana construcción de la especulación inmobiliaria. Ni tampoco atracción de feria y escopetillas, desde donde se sustituye al tradicional Paje Real por el astuto feriante. Estos métodos, no menos ortodoxos que espirituales, hacen que la mente viva más deprisa de lo aconsejable. Y los bolsillos se pueden resentir, corriendo el peligro de celebrar las fiestas dos veces. Esto es; que mucha gente ya se ha comido el turrón antes del veinticinco de diciembre por tentaciones de comprensible naturalidad.

Madre de los sueños es la ilusión del niño feliz y encantado. El consumismo acelerado puede alterar la quietud de su candor, anulando la imaginación del chaval que pasa sus días enchufado a las videoconsolas y redes sociales, inherente a toda maquiavélica miscelánea de mercados y consumismos mezquinos. Mientras, el tiempo que suele ser veloz para todos, devora su cándida y corta niñez como por un sueño que está todavía lejano. ¡A los niños no por favor, que su abrigo es su inocencia!

Sergio farras, escritor tremendista.

2011-11-27T10:32:00.007-06:00

Detrás del visillo: rumorología del nuevo gobierno

(Artículo publicado en Lavanguardia.com)

Miro a través de la ventana que da al futuro venidero detrás de un fino y delgado visillo. Y para enterarme de todo, incluso de lo político, he de poner franquicias por ser el murmurar oficio de discretos. Periodistas, estadistas, sociólogos y otros peritos entendidos de la materia, intentan perfilar con el cincel del buril más afinado lo que podría ser el nuevo Gobierno del presidente Rajoy. Aunque también pueden calibrar, -con mayor o menor acierto-, otros con menos erudición y saberes. Como servidor, que es humilde escritor y que actúa estos días como aquel personaje de Hamlet; Polonio, que por su merodeo y curiosidad encontró la desdicha de su final detrás de una sedosa cortina. Uno, que va chafardeando y agudizando el oído por internet y periódicos de toda apariencia y silueta, para ver lo que atrapa y agarra andando entre trapicheos y cotilleos varios. También por tabernas y bares que son lugares donde suelen estar parte de los alientos de la sabiduría más popular. Y como para poder escuchar, mejor estar uno en silencio y bueno es ser esponja para absorber los alientos del pueblo intranquilo y endeudado que no vive ajeno a la sombra de ajustarse la cintura con preocupación. Porque si terminaran las voces del llano pueblo, después podrían resultar ser solo ecos de su silencio.

Servidor, que es de sencilla vida, buenos amigos y amante de la literatura y la poesía, siesta diaria y hedonista existencia, oye como estos días; se comenta, se conoce, se rumorea qué; para formar el nuevo Gobierno, se barajan entre escrutinios e indagaciones varias, como donde en los sueños de investidura han de llegar a llenar los espacios del Congreso. Pero al ciudadano, los posibles recortes son los que le asustan y apremian la duda de su mañana. Indagando a través de la impertérrita ventana adornada con un discreto visillo encarado hacia el futuro, desde donde por detrás, todo se ve difuso y medio borroso, como se pueda ver la espuma en el agua del mar o como el humo en curtidor el viento. Mesurado y precavido detrás del indiscreto portillo que orienta hacia Moncloa. Pero sin llamar tampoco en exceso la atención por no ser descubierto de nadie.

Un viejo tabernero, que piensa que el vino mucho bien hace al cuerpo y alimenta el espíritu, me dijo: apuntándolo todo en una grasienta servilleta que a mano tenía:

- -Para la vicepresidencia, la chica que siempre ha sido su mano derecha: Soraya Sáenz de Santamaría, que se conoce que es mujer de confianza y llaneza del señor Rajoy. Para trabajo, esto me lo dijo un desempleado que viene cada día de la concurrida oficina de empleo: Fátima Báñez. Para defensa: me comentó un Guardia Civil retirado: Alberto Ruiz Gallardón. Para Fomento, eso me vino de uno que trabajó en las obras del AVE y qué al final no cobró: Manuel Soria. En Justicia e Interior, me lo dijo un guardia urbano que aspira opositar a sargento: Ignacio Astarios. En Agricultura, me dio el soplo un agricultor de confianza -que me trae las legumbres cada semana-, y que cree, que ese hombre que ya fue ministro, que comía carne cuando aquello de las vacas locas será: Miguel Arias Cañete. En Exteriores, esto me lo comentó una chica con carrera que emigra ahora a Alemania a trabajar: Jorge Moragas. En sanidad y educación, esto me lo dijo la chica del ambulatorio que le congelaron el sueldo: Ana Mato.

Ante tal erudición que emanaba de la tasca académica, más de bodega que de mesón, mi asombro y fascinación iba creciendo a medida que escuchaba las eruditas palabras del ilustrado tabernero. Se conoce, que entre café y copas de anís, el pueblo va soltando sus pareceres y sus razonamientos más deductivos y racionales. ¡Que no desprecien los políticos la sabiduría del escéptico pueblo! Porque también, los ciudadanos de jornal y nóminas discretas, tenemos el sano interés de intuir el rol que representarán los nuevos y neófitos administradores. Nosotros, los ciudadanos, que vivimos el día a día con la incertidumbre racional y consciente de esta crisis alargada. Suspendidos en el contrapeso de la línea delgada y fina que separa el estado del bienestar de los bolsillos rotos.

Esto es lo que está esperando con ansia de justicia y libertad el ciudadano sufridor y peleador que vive al día, y que espera el momento de investiduras y nombramientos. La mayoría de afligidos inquilinos e hipotecados, vamos recortando la curiosidad y bordeando los raíles del tren del progreso que no ha de detenerse por la inercia que arrastra de la necesidad de crear empleo y reducir el déficid, que son menesteres preferentes a solucionar, para dar pinceladas de esperanzas y no caer en el melodrama que tampoco suele ser solución de nada. Se han trenzar las decisiones y la valentía de los dirigentes aspirantes a soluciones convenientes, no debiendo de perder fuerza la oposición, que debe ser alma serena que no vacile en levantar la voz ni pisar los talones al nuevo Gobierno, para ser creadores de esfuerzos ecuánimes más que de críticos de subjetivos enfrentamientos. La oposición, es una raíz que crece en la misma tierra que todos pisamos. Y las críticas la nutren, porque la disconformidad que muestren, será la luz que cree la duda para la libre expresión de las ideas e intereses comunes.

El pueblo, en su miscelánea, espera la combinación eficiente para superar la umbría que sea virtud de un modelo claro y nítido. El nuevo Gobierno, ha de ser nave nodriza desde donde se debe diligenciar este aprieto y desequilibrio social, para hacer una derrama y distribución del empuje de una España con síntomas de fiebre que es aviso de fractura y patología social. Con la banca entenderse para que abran las exclusas y fluya el circulante. Con Europa conviene superar el defecto estructural de salvadores y salvados, para evitar la temida criadora de nervios de la Europa de las dos velocidades. Un Europeísmo congénito que ha heredado la desconfianza como una alegoría, donde lo que apremia es controlar la inflación, que es como un tabú de esta Europa fría y boscosa. Y sobre todo, poniendo empatía en las políticas sociales que no pueden quedar mutiladas por desdenes e indiferencias por ser hostil la malquerencia.

Los espacios opuestos están destinados a entenderse; de izquierda y de derecha, de mar y de cordillera, y viceversa. Porque lo contrario sería absurdo, arbitrario, oprimido e insolente. Mientras, servidor mira desde detrás del visillo de la ventana que enfoca hacia un mundo que permuta fugazmente, quizás demasiado deprisa. Por eso, hay que mirar hacia el punto que más ilumina, que es el que más calienta la semilla de una nueva primavera. Los progresistas pensamos aquello que decía Charlotte Morrow: "Si un partido político se atribuye el mérito de la lluvia, no debe extrañarse que sus adversarios le hagan culpable de la sequía."

Sergio Farras, escritor tremendista.

2011-11-20T13:24:00.002-06:00

(Artículo publicado en LaVanguardia.com)
Rajoy presidente: ¿gestor austero o político comprometido?

Desde la cestería ya se ve el nuevo gobierno. El pueblo ya ha hablado y las urnas han sido las mensajeras de la nebulosa incertidumbre que sufrimos los ciudadanos. Mientras, la derecha ya ha comenzando a cincelar el nuevo mapa político.

El presidente Rajoy, a partir de ahora, ha de lucir y revelar lo que tanto ha mantenido en secreto; como un misterio, como algo arcano que debería de ver la luz en breve. La cartografía de la derecha debe mostrar el atlas que debería tener la solución a esta crisis agonizante y alargada en el camino, señalando con una cruz el lugar, ese espacio postulado y tan herméticamente guardado todos estos tiempos de oposición con tantos recelos y desconfianzas. Fábulas y alegorías han rodeado al programa del PP. Ahora, al presidente Rajoy, le ha llegado el momento de mostrar como el cuerpo desnudo muestra lo que entrevé; las formulas y remedios prácticos sin más ornamentos que sus cimientos. La renta y la deuda inquietan, y esta crisis económica ha de ser desceñida de sus cien lazos y de sus cien nudos para que puedan respirar los resignados desempleados.

Rajoy tendrá que mirarse en el espejo de nuestros vecinos latinos; los italianos, que parece ser que han abierto la Caja de Pandora con la moda del modelo tecnocrático. O sea, para poner en marcha un gobierno manejado por aquellos que tienen mayor formación técnica. Tecnócrata puede parecer que suena más a persona seria y competente. Pero en esto habrá que ir con prudencia y cordura, pues en exceso, más que vacuna podría convertirse en cepa, pudiendo ser el fin de las ideologías, que como efervescencia se disuelvan en el fondo de la humedad y la frescura. Mientras, el político contemporáneo al uso pueda pasar a ser un mamífero en extinción.

Hay que ir con cuidado con esto de los tecnócratas, no sea que nos arranquen la esencia de nuestras convicciones e ideas más profundas. ¿Tienen alma los tecnócratas? ¿O sólo son marionetas racionales y críticos cuyo crecimiento está basado en la conservación y embalsamamiento de lo público? El Estado una empresa, el ciudadano un jugador más del eco de una voz, y el método, una manera racional de solucionar problemas para seguir camino adelante. Pero todo esto también conlleva el peligro de la pérdida de ideologías, pudiendo mutilar a los talantes y semblantes de pensadores libres de ideas, de políticas románticas y populares, lo que puede acabar siendo martillo para el clavo. La modernización de la democracia pasa por errores y confusiones, por calimas y aires contaminados. Pero esperando también ser arbitrado por certezas y verdades que disiparán la duda, mostrando la nitidez de un paisaje despejado y diáfano en esta Europa tan cerca y tan lejos a la vez.

Rajoy debe ser el responsable de una política amena pero sobre todo limpia. Eso es lo que espera el ansioso ciudadano que apura su confianza en los gestores y apoderados que les representarán en esta nueva legislatura. Esperando que el nuevo presidente debe saber que con Europa hay que escuchar y negociar. Pues terrible embudo sería el de ignorar la línea delgada y pensativa que nos separa de la recesión y la desconfianza. Y el pueblo, no desea someterse a leyes injustas ni penas inmerecidas, ni más recortes que le ahoguen con el calor que funde la forja a las voluntades y deseos, ni ceñirse más a sueños sutiles para dar esquivo y que caigan en el olvido las políticas sociales para los que más las necesitan por el riesgo que padecen.

Mientras, a los socialistas les ha pasado aquello de: agua en el corazón, tierra siempre lejana. Y ahora, como oposición hagan su cometido como fareros y renueven su tripulación. Atentos a no acantilar en los riscos del olvido que es desdicha del marino. La noche no es negra, sólo oscura. Porque estar por estar, solo serviría para escudar la mentira.

Sergio Farras, escritor tremendista.

2011-11-19T14:19:00.002-06:00

SOBRE LA POBREZA, TODOS SOMOS ESPEJOS DE SU IMAGEN

(Artículo publicado en la revista "Artigos")

En la misteriosa bruma que nadie se atreve a cruzar, Manuel descansa en aquel lugar donde todo son ensoñaciones, donde se desvanecen sin benevolencia. Allí, en ese espacio donde todo el dolor del alma puede caber entre mullidos cartones y un destartalado carrito, normalmente arriado y recogido a mano desnuda. La vida a cuestas, itinerante y ambulante, casi nómada. Rodando por las diáfanas avenidas, en la mayoría de las veces sin rosa de rumbos que señale un cierto camino aunque sea de artificio.

No hay que ir muy lejos para ver la desdicha y la desventura, pues triste espejo es donde se reflejan las vanidades. Sobre el trémulo cielo descubierto de cualquier ciudad, hay un ser humano entre luces y sombras, cuyos sueños no le acaban de dejar tranquilo, y que siente en las frías noches de invierno el roce del viento en su rostro curtido, con no poco dolor. Por las noches duerme como el mar, que es destino de cualquier lado. La gente pasa de largo, a veces no interesa que se le vea. Y aunque es fácil de fingir, la verdadera pobreza se encuentra en el rechazo y la falta de empáticos sentimientos.

De sueño carece la noche mientras los indigentes anhelan con alguien que pueda demostrar que no les tema, que no es necesario que se escondan en recovecos de apariencia pintoresca y engañosa. Que se les mire a los ojos con vistazo de una simple ternura. Manuel, cuenta las estrellas de la oscura noche aunque no le sirva de nada, porque desnudos los recuerdos le han despertado. Aunque al final de cada azar y hado destino, imagina que hay una estrella que le guía a puerto seguro cada noche. Y con su desdichado arribo, amarra en el dique seco con que le pago la vida. Cada vida una historia, cada historia una experiencia, cada experiencia una oportunidad de que nosotros, los ciudadanos de a pie, sigamos siendo también humanos. Mostrándonos sin miedos y dejando todo el resto al azar. Y, a Manuel, para mirarse en su desdicha que empuja su destino, cualquier espejo le vale en su reflejo.

A veces, las muchas, a Manuel un ardor le revuelve el estómago cuando tiene hambre. Porque comer cada día puede llegar a convertirse en una mala costumbre que no se puede evitar.

- - -¿Tiene usted algo suelto?

- -¡Usted lo que quiere es dinero para gastárselo en vino!

A Manuel, la ignorancia ajena es su peor olvido. Es el sueño que le espanta del propio miedo, sembrando nuestra verdad como ciudadanos cómplices y verdugos. Sentirse indiferente no es sinónimo de empatía y, a veces, hasta convirtiéndonos en cooperadores necesarios del daño. Quizás, la cuestión de todo esto es saber hallarla, porque el tejado del indigente es de frágil cristal.

Y no, no estoy loco por ayudarles y acompañarles en su camino. Pues también yo soy frágil. Frágil, como la hoja de papel en la que escribo. No lloréis ojos tristes, que siempre habrá alguien con quién la lágrima salada se pueda compartir sin necesidad de percibir nada a cambio. Porque a lo lejos, sobre el trémulo cielo descubierto, llega siempre la mañana. Y si un día me ven llorar, que sean mis lágrimas las que entren como una llave en la cerradura que abra la esperanza. Porque en mil batallas el poeta también fue herido.

Sergio farras, escritor tremendista.

2011-11-05T01:50:00.002-05:00

(Artículo publicado en lavanguardia.com)

Campaña electoral 20-N, Estoicismo y sobriedad

Cuando el ciudadano se encuentra con la apatía y la indolencia en sus adentros, comienzan a aparecer las ideas nubladas. Esta campaña electoral, viene vestida de gris con la sombra de un futuro indeciso. Mientras, al trémulo elector, su máscara donde detrás se cobija no le deja ver su verdadero rostro. El votante es asediado por el escepticismo más frío y pragmático de todas las legislaturas, sin más emoción ni entusiasmo que el posible “continuum” de sus problemas. Muchos son los que piensan que nos gobiernan desde Bruselas, a golpe de pito y regaño diario, lo que genera incertidumbre y viéndose alejado del tablero del juego de la vida. Porque más recortes, la figura punteada de la muñeca de formas baratas, no puede soportar que le doblen más lengüetas. Pues la desfiguraría arrancándole un trozo de vida, perdiendo su figura de ciudadana tranquila y amparada, acostumbrada a la bondad del estado del bienestar.

Mientras, los políticos, persiguen el poder como el galgo persigue a la liebre. ¡A lo suyo! Quizás, esta campaña debería ser austera y tirando a sobria, pues el ciudadano no ve bien que los candidatos se envuelvan en florituras, adornos y vaticinios que ya no sorprenden ni asombran con quimeras imposibles. Ya no son tiempos de “bedettes” ni de candidatos estrella. Son tiempos de soluciones y remedios que solventen esta situación tan recelosa y temerosa que puede crear más marginados que votantes convencidos el día de comicios.

De todas formas, hay que ir a votar, muy a pesar del recelo estoico que nos abraza como un sudario. Porque en el fondo, un voto puede ser como una muestra de cariño en estos tiempos tan convulsos. Mostrando armonía el día de comicios, también nos implicamos en la solución de nuestros problemas que no son imaginarios. Estos tiempos la desconfianza recorre a los políticos con trémulo artificio, que con un solo soplo de viento esta vez se puedan acabar abrasando en el fuego.

Sergio farras, escritor tremendista.

2011-11-03T14:05:00.001-05:00

Tirar contra Catalunya siempre ha sido deporte nacional. Aunque en estos tiempos, la munición pudiera ser de fogueo y de inocuo placebo. El señor Peces Barba, que es distinguido padre de la Constitución, “vomita” lo que probablemente en su mente gravita. Igual, será el miedo a que los sencillos manteles de cuadros en mesa están desapareciendo. Lo que hace, que algunos personajes crean que los catalanes siempre somos enemigos de algo. Siempre es injusto tirar del pasado para llenar los márgenes imprudentes del gris presente.

El señor Peces Barba, con sus declaraciones incendiarias, nos acerca a los pintorescos roques, de una parte de la España rancia y de panderetas que se resiste a evolucionar. Donde parece ser, que los fuegos cruzados de declaraciones inoportunas llenas de provocación y desafío, puedan ganar confianza y credibilidad al político. Pensando así, que el ciudadano con el odio pueda llegar al olvido.

Y la condesa de Alba, que es latifundista casadera y núbil, suele ver estas cosas en la distancia, porque probablemente desconozca los problemas de los obreros y los arrieros del PER, por ser gentes que trabajan a cielo descubierto y no tienen más trato que la indiferencia por no ser de su condición.

Será eso, que los catalanes somos sosos y desaboridos por no reír las gracias del déspota ocurrente de turno. En el cubo del olvido ya no caben más recuerdos.

Sergio farras, escritor tremendista.

2011-11-02T06:33:00.002-05:00

Menos paracetamol y más Claude Bernard

Cuando vayamos a la farmacia, que suele ser cuando estamos más bien desmejorados y apáticos. Ya no podremos elegir al gusto, ni tampoco de capricho, en la extensa carta del menú del boticario. La farmacia no es una tienda de snacks, donde nos podamos dar el comensal vicio de golosinas y caramelos de brebaje y ungüentos. Pensando, que un medicamento de marca es más “fashion” y coqueto que un brebaje de igual principio activo.

Con los años nos hemos vuelto comensales de fármacos que igual, en la mayoría de veces no necesitamos, y pensando irracionalmente que le hacemos un bien al cuerpo. En ocasiones adquiriéndolos hasta sin receta médica, lo que puede ser irresponsable y de insensatos.

Las farmacéuticas que viven de esto, mira por donde, bajan los precios de sus potingues igualando al de los genéricos, que no se les ha visto normalmente sustancias de confianza ni con suficiente credulidad. Ya se sabe, que las multinacionales esto de perder dinero lo llevan bastante mal. Y claro, no están dispuestas a desviarse en este jugoso mercadeo de la salud humana, que es a veces miserable y que no a todos siempre llega. Y las corporaciones, acostumbradas a iluminar el mundo con sus formulas magistrales están un tanto desesperadas, más pensando en haciendo caja que en sanar el cuerpo tullido. Que no se quejen en exceso que de “duros” van sobrados.

El ahorro es significativo; 2.400 millones de euros anuales. Que en estos tiempos desagradecidos tampoco es que sea manifestar locura. Y el alquimista, no suele entender de distintivos mercantiles, interesándole más el contenido que por el continente. Un medicamento genérico es igual en composición y forma farmacéutica a otro con más solera y fama.

Nosotros, como usuarios, deberíamos hacer cultura de un uso responsable y no, a veces, casi de empleo lúdico de una vida encantada por el “pastilleo” compulsivo, pensando que la tos se quita con un combinado de antibióticos y otras cuajadas que nos aconsejó la vecina. No hay medicamentos buenos y medicamentos malos. Solo variaciones en el color, tamaño y presentación separan el sentido común de la presumida manera de adquirir remedios y potingues, como si fuésemos de boulevard por tiendas de farmacia.

Ahora, está en manos del galeno racionalizar el uso de la farmacología sin apartarse de la senda de la cura. Pues no hay mejor consejero que el facultativo curtido en la dieta del conocimiento y la prescripción cabal. Por qué como decía la máxima de Claude Bernard: No hay enfermedades, sino enfermos.

Sergio Farras, escritor tremendista.

2011-10-27T03:37:00.001-05:00

Y Rubalcaba en la última playa

Como un viejo lobo de mar, mirando hacia el horizonte más aledaño, Pérez Rubalcaba orienta la mirada y contemplación hacia el 20-N. Como un marino sin sextante, sin rosa de rumbos, con poco oxígeno y, de esencias aromáticas de cambio en el aire viciado de los progresistas. Contaminado por un agotamiento de alientos desorientados, de falta de previsión y prudencia en esta legislatura de desconfianzas y de circunstancias mundiales cambiantes. De una mudanza y variación global, desmedida por la codicia más insolente y procaz.

Puerto de mar abierto, punto de encuentro de mercaderes es este escenario europeo, que se intenta salvar de la agonía con remiendos y apaños hechos con livianos encajes. Rubalcaba es como aquél veterano navegante, viejo lobo de mar que siempre ha estado allí; en la última playa.

El frágil colchón del estado del bienestar, hace insensible y desconfiado al votante, desvaneciéndose la idea del voto romántico y apasionado, para conmutarlo por el probable voto práctico de la derecha. Desde donde dicen, que se cumplirán las promesas. Y Rublacaba, que es socialista y tirando a bolchevique. Bragado en esto del progresismo desde los años setenta, allá por las antesalas de la democracia. Siempre ha estado allí, atento y astuto como el pícaro de la política, dejándose a veces llevar por el viento de las cosas que pasan. Presente en casi todas las “perfomances” y legislaturas socialistas; en “Sol y en Sombra”.

La pasividad de reacción y el recuerdo nostálgico de qué: “otros tiempos fueron mejores”, rompen el espejo vivo de una realidad poco holgada de recursos económicos y falta de ocupación laboral. La evolución de este confundidor principio de siglo, .anula la antigua sociedad excesivamente consumista. Roto su cielo, de un gobierno acostumbrado a refugiar a sus ciudadanos en el estado del bienestar y de las pasiones ciegas. Zapatero por sus palabras quedó sepultado. No se dio cuenta de la alerta temprana, de indicadores y ritmos de mutaciones aceleradas de una economía mundial que empezaba a quebrar. Y quemó su luz, prólogo de un punto final socialista. como el vino rancio que se convierte en vinagre.

Bienes inmateriales imprescindibles como: sanidad, educación y pensiones son pilares que deberían ser inamovibles. Pero el socialismo contemporáneo, no ha podido controlar esta catarsis y purga en la fragua de este mundo globalizado y egoísta. Que como un macizo, de momento se desploma por los acantilados de los mercaderes más codiciosos.

Rubalcaba, debe luchar las próximas elecciones contra esta tragedia contemporánea, contra esta apatía e incertidumbre económica. De una epidemia de descontento y apatía, que se contagia como un bacilo que hace metamorfosis y llaga a la transformación que va mutando lentamente. Y que duele en los bolsillos públicos y privados del ciudadano aprensivo como plantas de espino. O como esas pequeñas empresas, que sólo desean sobrevivir unos días más. Mientras, la derecha, aprovecha con más ornamento que sustancia alguna, encomendándose a Dios y a todos los santos celestiales, ofreciendo soluciones más divinas que terrenales, lo que puede llevar a sendas turbadas. Y Rajoy, no es que sea Moisés, aunque muchos ya le ven ni guía para iniciar peregrinaje hacia Moncloa.

Rubalcaba, dice no confiar en místicas y otros mundos arcanos. Pero tampoco se puede hacer política en “Carpe Diem”. El hombre que siempre estuvo allí, el hábil estratega de sabia labia que siempre acaba convenciendo a las conciencias de su fragmentada coalición. Ocupando varios cargos desde los lejanos años setenta, moviéndose entre bastidores y sombras umbrías, entre antesalas de escándalos y escenarios menos marxistas y más de tragedia shakesperiana. Más casa que mansión es el actual gobierno socialista. Mostrando un “artdecó” de desesperanzas colectivas de este siglo XXI, donde el mundo se está quedando sin alegrías.

La magia está a punto para este 20-N, dicen que de gran belleza para la derecha. Mientras, la izquierda, busca los silvos que conversan en un rojo atardecer de aquellas hermosas alamedas socialistas que con el desgaste se van fundiendo. Y es empresa intrincada convencer al votante desorientado, que busca el puerto seguro para no embarrancar más en el desencanto, cansados de rozar los acantilados que duelen en los bolsillos más vulnerables.

Por sucederse el día, por la noche, se escucha el resonar del eco conservador que viene despejando la oscuridad con promesas impías. Presencia inevitable de cambios y formulas magistrales, que puede que no sean sino encantos de sirenas. Nada más.

Y Rubalcaba, el musculoso pescador moreno, de tez curtida por los años como la rosa del viento, no del rosal. De los enfurecidos vientos políticos, con manos de artes, la malla coge cautiva y mata los pensamientos solitarios y confusos, siempre presentes antes de comicios. Para acabar en la soledad bajo el césped que tapiza la enredada percepción progresista actual.

Tres suspiros, tres, te dedicará el ciudadano amigo Rubalcaba antes de introducir trémulo su voto en la urna donde aprendiste, un día, que al votante, le duelen igual las verdades como las vanidades. Don callado es la abstención, y eso, amigo Rubalcaba, es el mar que te puede llevar a la deriva como la medusa viajera que es delicia verla varar en la última playa.

Sergio farras, escritor tremendista.

2011-10-21T02:59:00.005-05:00

ETA, el fin de los días
(Publicado en lavanguardia.com)

Con los tinteros se escribe mejor que con las pistolas. Cuando la palabra va más rápida que la bala, hace menos lesivo el mensaje, elevando las ideas nubladas a alturas inimaginables. ETA, anuncia en su esperado comunicado el alto a la barbarie. Un pequeño paso para el terrorista, pero un gran salto hacia la paz. Una alegre esperanza nos abraza como un manto que puede cubrir las heridas más horribles y amargas. Las cicatrices quedan, sin duda, como el metal frío que corta liviano y frágil.

Demasiados años de dolor, de desconsuelo y de sangre derramada con el horror afónico de fondo de muchas gargantas temerosas. De generación en generación, se ha visto pasar la inquina más aberrante y el odio arraigado pegado a la piel. Odio con odio es cosa absurda y semilla de la discordia más inútil y estéril. Ahora, la luz del sol puede anular la de la luna.

Lo que fue paraíso de unos cuantos, fue infierno de unos muchos. Pero hoy, es terreno oportuno para la siembra de la calma y la conciliación. Un diálogo que se ve obligado a nacer, tan doliente de voz como el del grito de una madre al parir. Debemos estar preparados cuando la razón nos arranque la memoria de las entrañas, que todavía palpita como una punta hincada en el corazón. Sepamos aprovechar la ocasión y no sintamos miedo del pincel que dibuje en tonos grises.

No debemos pensar en venganzas ni escarmientos, pues este, sería error que reiniciara el fogonazo y que al sueño espantara. Pues el desquite y la represalia, ni restañan heridas ni corrigen el mal. Aprovechemos el momento que la historia nos brinda con la copa de la oportuna espera. Y que no más sangre cuesten las ideas, ni tampoco un solo trozo de vida. No nos distraigamos en exceso de preguntarle a la razón donde está el bien y donde está el mal. Porque serán la conciencias las que al final griten en las diáfanas verdades.

La magia está a punto, disfrutemos de la soñada paz y no desbaratemos la ocasión. Pues el árbol más grande tiene el tronco de cristal. Enajenado no se piensa con claridad, y dentro de la sien suele estar la solución. Y para que la irracionalidad de arrancar de cuajo la vida sea luz del pasado y del ayer, es necesario un llanto trémulo y eterno, de reflexión y cavilación juiciosa y reposada. Para que la línea delgada y pensativa de la paz no sea efímera ni fugaz.

Y vosotros, los que usabais herramientas de fuego, lanzad el arpón al viento para que llueva sobre el agua y que apaguen las brasas. No más funerales en las olas de los riscos más afilados, ni heridas llenas de rostros deformados. Ni tampoco odios inmerecidos que aviven la llama. Porque es maravilloso el rumor sonoro de amaneceres que hagan crujir al viento, para disfrutar de los momentos que hagan las horas tranquilas. Dejando en el olvido, la luz que en un vaso ardía en el suelo.

No todas las montañas se escalan, no todos los mares se navegan. Pero la paz, si es necesario, se ha de buscar hasta por las charcas. ¡Dios mío, qué no se queden solos los muertos!

Sergio farras, escritor tremendista.

2011-10-09T05:20:00.002-05:00

(Artículo publicado en la vanguardia.es)

¿Soñarán algún día los políticos con ovejas eléctricas?

¿Sueñan los androides con ovejas eléctricas? Esa es la cuestión que planteó Philip Kindred Dick, haciendo en su día más cromada la mirada del ser humano que se asienta en la rama quebrada de las inquietudes materiales y morales de la tecnología. Dick, se acercó bastante a un futuro más cierto que ficticio. Avanzándose a un mañana que está cerca de ser el hoy de la mirada del ser humano, poniendo su semilla hacia un mañana más tecnológico que de madurez humanista.

Y hasta puede, que en un futuro no muy lejano, la llama alargada de la tecnología alcance una dimensión de influencia política. Ante la aflicción del votante contemporáneo, las incertidumbres del futuro y la poca credibilidad de este sistema actual globalizado ¿Acabaremos votando a Google, a Apple o a cualquier corporación que nos ofrezca más aplicaciones entretenidas que promesas de trapacería?

Políticos “replicantes” o cualquier clon parlanchín bien parido, podrían

Sustituir al orador errante que son los actuales administradores, incapaces de convencer a veces ni a sus propios militantes, que no acaban de satisfacer su curiosidad participativa. Pues no es de descartar, como dice Kindred en su novela, que cada ciudadano recibirá un androide sirviente hecho a medida. De momento vamos tirando con Internet, el ipod y algún que otro multirobot de cocina.

Y como la gente está adicta a las nuevas tecnologías inmateriales de esta sociedad de la información. En un futuro no lejano, igual otros oráculos decidirán el mañana siempre incierto, de liderazgos y guías predicadores en vanos desiertos. Desde el corporativismo ambicioso y calculador puede salir cualquier cosa, sin más factor humano que la ingienería más cafre y grosera nos desee dar, anulando lo filantrópico y el amor al ser humano que anda desorientado y confundido en estos momentos de luz tenue, en este mundo trazado de crisis y trances agresivos de recesión.

Los políticos van a la baja. Pues todo fuera que las Corporaciones funcionales podrían a medio plazo sustituir a los partidos políticos. Viendo todo esto, como algo de política “no biológica”, camino entre la locura y el pragmatismo del juicio fuera del entendimiento. Entre lo artificial y lo natural, entre lo efímero y lo perecedero.

Votar desde la video consola, por sms, por “ipod”, o por cualquier artilugio de última generación podría ser factible y viable a corto plazo. Porque igual, la política acabe siendo sólo una aplicación más de nuestra vida cotidiana. Para acabar sustituyendo pancartas por hologramas de eslogans convincentes en laminados “pixeles”, de persuasión y creencias codificadas dirigidas por códigos binarios poco dados al yerro.

La codicia y la endogamia más fecunda, junto al mercantilismo mísero de la vida, nos han llevado a esta crisis global e integral de este siglo XXI. El siglo que debería de ser el de la definitiva humanización, para acabar de una vez anulando tiranías y autocracias. Y no la de la involución, que es como una detención y retroceso. Para acabar tirando piedras a la figura de Darwing con desprecio infinito y burla socarrona. Porque aquí, Dios, no quiere embalarse por no ser todo esto competencia divina ni celestial. Pues la tecnología, es más omnipresente que cualquier esencia desnuda o dogma que prometa satisfacer por lo sencillo al alma sufrida. Sustituyendo a los partidos por corporaciones, que fueran reemplazados sus candidatos políticos por replicantes de poca sensibilidad aparente y profundamente profílicos. El hedonismo mal entendido ya está enterrado como el barro que se mezcla. La riqueza sin felicidad y el poder adquisitivo del bienestar se secaron en el pozo de las soberbias desmedidas.

Estamos empeñados en ver estrellas más allá de Orión, sin ser capaces de contemplar la ficticia realidad que está mucho más cerca, una verdad que nos abraza como ilusos y cándidos electores que ya no esperan armoniosos horizontes del político al uso. Las máquinas podrían ocupar nuestro sitio y espacio en la toma de decisión de nuestros futuros gobernantes, sin la virtud de la intervención del ser humano, que puede ser sustituido por el aparato o el ingenio más contemporáneo que se alimenta del litio. Siendo alambre de espinos el político poco creíble que chirría y desafina. Mientras, la economía sigue intentando hacer ladrillería de sus viejas molduras, pensando que todo esto, nos pueda seguir dando el confort y el bienestar como si fuese el cálido vientre de una madre. Los gobernantes pueden pasar a integrarse en un “museo de los políticos”, o peor cosa; que se expusieran en ágoras y mercadillos como atracción de feria, pasando de oradores a cuenta cuentos, o narradores orales de eternas promesas y ficciones que nadie ya cree ni confía. Porque al final, los fragmentos de nuestros sueños nos distancian de los que no saben a donde van, deambulando por caminos de horizontes de bruma y promesas impías. Y el que tuviese el secreto del aroma del incierto futuro, ese sabor fuese metálico, igual que el silicio y no la sabrosa y jugosa manzana pecadora. Para tratar de saborear lo que los sentidos engañan y fingen para burlar al auténtico gusto, para solo repetir sabores insípidos que apañen y amañen nuestros sentidos. Como el pincel que ya no quiere plasmar colores, con el peligro de inundar de tenue luz el venidero mañana político.

Resplandores eternos de alientos metálicos exhalarán de autómatas programados por la lógica congruente, y que podrían encomendarse a la vereda y senda de las urnas, para recorrer manantiales de indiferencia política, que sigue empeñada en adherirse al poder, como “Un Dios ha muerto” de Nietzsche. Quizás, los androides no suspiran ni se abrazan a las flores, ni sus relojes marcan los latidos de un corazón de pasión o de un alma quebrada. Pero a la política actual, que va floja de interés y participio ciudadano, hace que otras alternativas de arbitraje y parecer mucho más automatizadas, pudieran alcanzar su objetivo en un futuro no muy lejano. Estos artilugios electrónicos que vagan por el mundo libres de materia humana y que se han exudado en nuestras vidas cotidianas.

¿Soñarán algún día los políticos con ovejas eléctricas? Yo, no lo sé. Prefiero pensar en el proverbio japonés de qué: mil árboles que crecen hacen menos ruido que un árbol que se derrumba.

Sergio Farras, escritor tremendista.

2011-10-04T03:54:00.001-05:00

Telemarketing (el terror)

Blogs de lectores | 29/09/2011

Por Sergio Farras, Escritor

(Artículo publicado en la vanguardia.es)

Suena el teléfono de mi casa, el pulso se me acelera, las pupilas se dilatan, empiezo a sentir sudores fríos que recorren mi espina dorsal. ¿Será ella?
Cuando el teléfono de mi morada zumba insistentemente, empiezo a sentirme como en la película aquella de “The ring”, y me imagino a la tele-operadora como la niña esa fantasmagórica, en camisón y peinada al revés; esto es, que la melena le cae por delante de la cara, una cosa muy rara y de poca estética infantil.
Servidor, que suele estar por su casa en íntima postura de holgura y confort, discreta música de fondo en un ambiente prudente y sensual, desinteresado de todo tipo de compra compulsiva. Ve rota la maravilla de su silencio, de soledades y placeres de bienestar, -hedonismo puro-, cuando la campana del teléfono hace el sonido inevitable, la señal acústica empieza su irritable polifónica resonancia. Alguien; al otro lado.

-”Hola buenas tardes, le habla Sandra y le llamo de…”.

Inconscientemente y sin quererlo, se produce una negativa respuesta, falta de empatía y aversión. No por descortesía, sino por insuperable fóbica reacción, pánico escénico y anulación de las facultades de decisión y raciocinio elementales, me encuentro despojado de mi interioridad y mi deseo de ser cooperador necesario de compras compulsivas.

Uno, se va auto sugestionando hacia sus adentros. Y cree ver hasta “El aro”: efecto eclíptico de la luz entrando por la rendija de aquél siniestro pozo de la película. En mi pueblo, los pozos no tienen más misterio que una polea para trepar la cuerda y, una cubeta poliedra que hace su uso y servicio de subir las aguas del subsuelo.

Con esto de las nuevas tecnologías estamos atrapados y en manos ajenas, un poco como abandonados. Nos llaman por sorpresa y sin aviso aparente, abordando nuestra intimidad casi insultantemente, ofreciéndonos artículos y servicios de “menos por más”…, artículos de belleza milagrosa, de aparatos de gimnasia musculadores de ir por casa, de aparatos que alargan el pene, ¡que cosas! , de cursos que nadie acaba. Y, los menos, terminan por montar maquetas de trenes que antaño echaban humo. Cosa muy interesante esto de los trenes también.

Con esto de las nuevas tecnologías, igual, te pueden llamar de Madagascar que de Cuenca. A saber. También te puede llamar una máquina con una voz de sonido agudo y de roto metal, que sobrecoge todavía más haciendo más umbría la cosa. Y como es una máquina, tampoco le puedes replicar ni contestar palabra vana ni argumento replicatorio, corriendo el peligro de convertirte en un “insultador profesional”. Ya qué, el hombre, suele volver a su primitivo estado como cuando percibe el peligro real, intimidado y acotado.

Mi ansiedad se desborda y hasta empiezo a ver sombras y siluetas sombreadas y difusas, que igual, es la vecina de enfrente tendiendo la ropa, y la pobre mujer ajena a estos hechos, puede pensar que el morador colindante de su vecino tiene todo el juicio perdido.

El telemarketing es un poco tierra de nadie, veneno de publicidades provocadoras y agresivas, ofreciendo su mercadería a cambio de invadir nuestras intimidades, coaccionadas con insultante intrusión, llamando a todo Cristo sin criterio y sin ningún control.

Colgando el aparato antes de acabar exposiciones y formulaciones, casi todas aparentemente beneficiosas y provechosas. ¡ Y al final exploto! Y que no tengo más que decir ni ella más que saber, para volver a ser propietario de mi intimidad.

Usuarios y clientes terminan rechazando la marca o los servicios ofrecidos, que es invertir los polos para revertir la indignación en la punta de mi lengua , obteniendo un resultado contrario al perseguido. De nulo convencimiento y convicción, para acabar en un folklore de insultos y malos modos recíprocos de: “ti para mí”y “tú más qué yo”. Estoy por llamarlos yo a ellos, ofreciéndoles saldos de mis humildes novelas, para sacarme de encima excedentes que no tienen mucha salida. ¡A quien hierro mata a hierro muere! No es venganza ni desquite de Talión, sino reclamar misericordia para encontrar la paz de mi identidad en mi propio hogar.

Y para colmo de los misterios más arcanos, me ofrecieran el video de la película. Ese, que cuando lo ves, tardas siete días en morirte.

-” ¡Hola!, soy Sandra…, le ofrezco una colección de videos de….”
- “¡Ande ya!”.

Menos spam o llámese tocar lo que no suena, sólo una regulación podrá parar esta barbarie que circula a través del misterioso cableado de nuestros teléfonos , como duendes que asustan y espantan ¡cuantas siestas nos habrán jodido!

Agencia de Protección de Datos… ilusa institución.

2011-06-27T04:15:00.001-05:00

TAPAS CHANG O LA TABERNA CASA PACO

La ruta de la seda era una red de rutas comerciales entre Asia y Europa. Hoy, parece que se han invertido las tornas quedando la cosa polarizada. La seda, cuya elaboración era un secreto que sólo los chinos conocían, muy arcano y misterioso, como misterioso ahora es el dinero que va entrando en nuestro sistema económico procedente de tierras orientales. El hombre aquel oriental que viajó, ando, conoció y acabó en España haciendo tratos y negocios, acabando comprando tabernas y tascas al granel. Con discreción, pero sin pasar desapercibidos.

El comercio barcelonés está mutando. Lejos del escenario tradicional del comercio catalán, vemos día a día como nuestros barrios cambian en una atmósfera de incertidumbre y transición hacia un futuro incierto, porque el comerciante de toda la vida está desapareciendo poco a poco. Algunos propietarios de establecimientos de manteles a cuadros y pincho de banderilla se muestran muy mustios, casi melancólicos, viendo como con la crisis mitigan sus recaudaciones para acabar muchos sucumbiendo al pragmático poder del “parné” en efectivo y puesto encima de la barra con misteriosa propuesta oriental y a punta de caramelo. La tentación siempre vive entre nosotros y vale más pájaro en mano, eso deben pensar muchos taberneros. Porque igual, la comunidad oriental tenían el color del Arco Iris cuando llegaron con dinero fresco y en metálico. Y eso, no es garantía de prorrogar el negocio tradicional de la cultura catalana ni el comercio sostenible.

En los años setenta, comenzaron a abrirse en España los restaurantes Chinos, y lo que en principio fue un mercado exótico, se ha convertido en un gran “dragón” de tasca y bodega de vino peleón. “Casa Paco” o la “Tasquecita del Jamón”, igual ya no volverán a ser lo mismo, porque la loca globalización les ha mutilado un poco sus tapas, cañas y pinchos de tortilla. Lo curioso de esta controversia, es que no cambian ni el nombre de los locales ni sus rótulos luminosos, dejándolo todo al desnudo adivino del cliente desorientado y sorprendido. Pues, no se suelen reconvertir en el tradicional restaurante oriental, ni hay más guirnalda parida que la qué el antiguo propietario dejó en prenda, Y todo esto, produce confusión y desconcierto en el ciudadano tapeador y artesano del aperitivo y del saludable vermut al mediodía.

Caminando sobre el agua de la economía a chapotazos y dando tumbos, se corre el peligro de un gran desequilibrio económico inestable importante. Mientras, el comercio tradicional, el de toda la vida, -el botiguer- va cerrando persianas una tras otra. Herederos de...., o Viuda de...,. escasean y cuestan de ver. El negocio familiar tradicional que tanto arraigó y enraizó en Catalunya, está confuso como el mundo mismo.

El Euro y el Yeng igual se cruzaron un día por el camino y no se dijeron nada, porque probablemente, ni se conocen. Y como la presión sobre los productos falsificados provenientes de China de prendas textiles y otros cacharritos ha hecho su esperado efecto. Los Chinos, ven como buen recaudo y cosa segura la aventura de la restauración y el turismo. Mientras, desde un balcón atalayando se ve pasar el dinero de mano en mano, en efectivo y sin esconderse demasiado a la luz del día. Y, que si no es trato con seda, lo es con taberna que también deja beneficio aparente. Atrás quedan los rollitos de primavera y las alitas canijas de pollo, que se han pasado a la tortilla y al camarón con ojos vidriosos y melancólicos, para asombro del ciudadano de a pie, que se duerme con el sonido del chirriar bajar la persiana de Manuel, el tabernero, con farias en la boca y palillo en la oreja, sin saber si se levantará con una feliz sonrisa y simpatía oriental en el mostrador al siguiente día cuando se disponga a hacer el primer café de la mañana en Barcelona. ¡Cuidado!, porque: “el pa amb tomaquet” puede que agonice con una butifarra con “mongettes”, y los vinos de mirada añeja adobada sufren de pena viendo el final de sus días más cerca de lo que probablemente merecerían.

El mundo se mueve a su aire y nadie puede pararlo. Entre el sol naciente y la luna que siempre mira y sonríe a la vieja Europa. En este mundo de futuros inciertos y crisis castigadoras autoras del daño, vemos como la esencia del comercio se transmuta y conmuta, pudiendo dejando una cicatriz fría y desagradable de ver en una Barcelona cosmopolita. El comercio debe iluminar la ciudad. Porque una ciudad sin comercios es una ciudad desnuda. Y los políticos, bueno, ya se sabe que las piedras a veces, son duras y sordas.

¿Hace falta regularizar algún matiz de la economía del consumo desleal para no perder el histórico y tradicional comercio barcelonés?

Parece que esto no es una novela pasajera, ni una historia de leyendas orientales que brillan por su propio sol. Porque cuando el dinero codicioso y desnudo aparece deja de formar parte de un sueño, de una ilusión. Un cielo negro llueve de pena con gotas de cristal sobre los escaparates de la Barcelona milenaria y de actividad histórica mercantil al granel.

Sergio Farras, escritor tremendista.

2011-06-20T03:49:00.001-05:00

EL MONJE PUTERO Y LA MULATA DE CULO RESPINGÓN

El monje Ismael Beltrán de la Orden de los Capuchinos Descalzos, estaba recogido en su celda una calurosa noche de junio. Y tuvo, a lo que se dice; un calentón. Vamos, que se puso cachondo como todo mortal. Era una noche abierta, de esas donde se ve la luna llena acariciar con su luz mágica el oscuro cielo de la madrugada.

El monje Ismael Beltrán, es hijo de Dios y de una madre alcohólica mal aventurada, que sólo nacer, lo abandonó en un convento acomodado en una cesta de mimbre tallada a mano. Y se ve, que con el tiempo eso le sentó muy mal, porque entendió como desinterés y apatía su infortunado destino. Fue dando tumbos a lo largo de su disipada vida, para acabar dando sus días a la soledad y a la meditación hasta que se hizo religioso.

El monje Ismael Beltran esa noche tuvo una trempera. Vamos, que estaba cachondo perdido, como un berraco o como un quinceañero a flor de hormonas. Es lo que tienen las noches de verano; que la pasión de la carne y el deseo del cuerpo, a veces, es débil y alcanza a todos los mortales por muy monje que uno sea. Y como la masturbación compulsiva y viciosa está mal vista entre monjes y religiosos, Ismael decidió en buena hora y mejor momento, el encomendarse al buen hacer y mejor disposición de los servicios de una profesional. O sea; que se fue de putas.

Saliendo del sagrado templo por la puerta principal, abandonó el monasterio en plena madrugada, intentando disimular su figura entre la bruma para no ser visto por nadie. Enfiló el paso hacia la carretera que daba a la vía principal de la sierra montañosa, donde lucía esplendido un rótulo luminoso con sus lámparas de neón intermitentes; apagándose y encendiéndose para luego volver a comenzar. El Paragüas Rojo, es un club de alterne de carretera y lugar de recogimiento para las almas cachondas y libidinosas. Porque "puticlub", queda vulgar y parece algo vicioso y un poco calavera.

Ismael se acercó al Paraguas Rojo para apagar su sed impúdica. Eso sí, sin llamar mucho la atención porque no le convenía. Dudó al entrar, pero el deseo le ganó la batalla, se le sembro la duda por un momento. Pero con tantas señoritas y doncellas semidesnudas a la corta distancia de la vista, -todas ellas putas-, no supo a qué carta quedarse ni a qué fuente amamantarse del dulce caldo de la juventud. De repente, apareció una mulata de grandes tetas, con un culo majestuoso y esplendoroso, una cosa muy fina y de anhelo trazado que suele venir con el caliente deseo caribeño. Las mulatas en esto, suelen ser muy agradecidas y cumplidoras y no suelen haber quejas.

El diablo, - que siempre ronda por estos parajes por ser ente nocturna y anfitrión de momentos cómplices-, estas cosas le dan mucha risa porque está acostumbrado a la vida loca y canalla. Aunque en estos casos, suele facilitar las cosas para que uno pueda pecar con alegría y mejor disposición. Tampoco es cuestión de ir capando costumbres y culturas. Además, mucha afición a masturbarse se ve que quita salud y, hasta dicen que te puedes quedar ciego y todo.

Ismael, con las prisas, llevaba puesto los hábitos de religioso, cosa que tampoco tiene más importancia ni más glamour que lucir bastamente pantalón de pana y camisa a cuadros, y bien mirado cada cual se engalana y se arropa al gusto. Y tampoco hay que hacer mucho caso al personal, porque esto de las modas es tan subjetivo como mudable y pasajero.

En el local, sonaba esplendida y maravillosa añorando tiempos pasados, música de los ochenta; Alaska y los Pegamoides. No música Gregoriana ni tampoco Sacra. Colgada del oscuro techo del local, una bola de discoteca de las de antes emitía destellos psicodélicos hacia todas partes con aires de revaival. Parecía como en el espacio exterior, ese lugar donde viven los dioses.

- ¿Qué te pongo papito? –Le dijo la mulata-

- ¿Un café puede ser?

- ¡Mi papito, que ocurrencias!

- ¡Pecas hija! –dicho así de golpe impresiona-.

- Cada día padre.

- Uhm.

Probablemente un puticlub no sea el mejor sitio para retóricas ni tampoco lugar para el catecismo más ortodoxo.

La mulata era alta, casi negra como el infinito universo, negra de alma y casi negra de piel de intenso ébano. Porque las almas también tienen color. La mulata estaba, a lo que se dice, como Dios manda. Las putas de hoy utilizan preservativos sostenibles porque se preocupan del medio ambiente.

No hay mejor confesionario ni pecado más guardado que la barra de un puticlub de carretera. Ni penitencia más austera de cumplir, que reparar el daño y la satisfacción en el cobijo de unas grandes y acolchadas tetas. Dios Nuestro Señor, suele perdonar estos momentos de debilidad porque es misericordioso y compasivo. Y considera que el Playboy escondido entre las páginas de la Biblia es vulgar, de poco gusto y falta de respeto.

La mulata de culo respingón apoyada en el hombro del monje Ismael cantaba por lo bajo: “No me mates con tomate mátame con bacalao”. Mientras, Ismael en sus cantos diarios no pasaba del: Ora et labora, reza y trabaja, Igual, día a día la misma retina acaba cansando y siempre es mejor un desahogo bien parido con un consagrado polvo, aunque sea pagando, que ir metiendo mano a monaguillos y escolapios inocentes. Porque ahí, el diablo sí que es implacable, se suele cabrear mucho y no perdona. Al diablo no le gusta que se abuse de los niños con la excusa del dudoso celibato. Porque para él, o se es de bastos o se es de espadas. O se es un santo o se es un cabrón. Medias tintas no es admisible ni cosa seria.

La mulata de culo respingón contorneaba sus caderas mientras uno de sus dedos resbalaban por su escultural cuerpo, mientras el contacto de sus carnosos labios se humedecían invitando al beso prohibido. Su trasero invitaba a la mirada y al deseo más intenso y agudo. Era un culo este hecho para la verdadera adoración y veneración, un culo de sabor a caramelo y mermelada.

Monje y puta suben a la cálida habitación del motel. Ismael Beltran empieza a desnudarse delicadamente, cuelga su hábito en una percha porque es muy ordenado. Se santigua. Se quita también su Cristo de la Buena Muerte que carga su cuello de fe y convicciones. También lleva tatuado en su piel a la altura del pecho, la figura de una mujer enrollada en una serpiente. Se lo hizo cuando estuvo de joven en la Legión -Tercio Duque de Alba-, luego se metió a monje, como aquel que se coloca en la industria o en la orfebrería de la bisutería fina. O igual, se hizo monje para encajar las piezas del puzzle de la vida.

EL hermano Ismael le paga a la mulata de culo divino su merecido tributo por adelantado, -las putas cobran por adelantado porque no se fían-, el dinero lo llevaba escondido entre unas estampitas de San Gabriel y otra de la Virgen de El Cisne. El misterio y la soledad es lo que tienen, que ayudan al filantrópico y altruista fomentan el ahorro.

Ismael estaba ya, a lo que se dice, cachondo y excitado y se pone el preservativo, aunque antes de metérsela se santiguó otra vez, más por respeto que por convicción. Hora y media duró el coito, hora y media gimió la mulata que se le escucharan sus gemidos desde tierras caribeñas, y desde los benditos e infinitos cielos fueron oídos como carros de fuego los gemidos y los suspiros de la excitada mulata, que se dejaba llevar por libidinosos vaivenes. Hora y media el monje se dejó llevar por el deseo de la carne y de la vanagloria. Pensando aquello de: no juzguéis y no seréis juzgados.

- ¡Dios que gusto Padre!

- Has disfrutado hija mía!

- Mucho mi papito. Eres el monje más cachondo que he conocido.

Cuando Ismael acaba el acto de la copulación lúdica, no por amor, sino por el placer de endiñarle al cuerpo, le dice a la mulata mirándola a los ojos:

- Ahora, tú con los tuyos y yo a mi casa.

- ¡Ay papito!, no dejes caer en mí a la soledad.

Ismael enfila camino hacia el monasterio dando patadas a una lata vacía, se enciende un cigarro mientras camina cabizbajo y echa una bocanada de humo casi viciosa, intensa como el incienso. Mientras, en la noche se escucha a la lechuza insomne como se aburre en su sombra nocturna. El arrepentimiento, si es sincero y verdadero bastará con escuchar su tibio lamento. Y meneársela en la celda de un monasterio día tras día acaba aburriendo al más santo de los devotos.

Amparadas por la discreción de la noche, las luces de neón del cartel del puticlub, seguían parpadeando y señalando como aquella lejana estrella de Belén, donde cientos de almas peregrinan por la carretera nacional camino del puticlub cada día, para acabar pecando cada noche con la cooperación del oscuro y cómplice crepúsculo. El hermano Ismael sabe que la prostitución es el placebo de los pobres de amor y él, sólo quería sentirse vivo por un momento y poner sabor a sus secos labios como el que busca agua nueva en el campo.

A lo lejos, algunas mulatas cantan aquello de:

No me mates con tomate,
mátame con bacalao,
que el tomate está muy soso
y a mí me gusta salao.

Sergio Farras, escritor tremendista.

2011-05-19T11:56:00.003-05:00

Democracia, un sistema de desconfianzas.

A los jóvenes siempre se les debe escuchar. Y más, cuando abandonan su condición de “ni-ni” y se les pone la etiqueta de generación perdida. Muchos jóvenes han salido del teclado casero y hogareño para pernoctar en una fría plaza en ágoras protestas. Reivindicando lo que es justo, lo que es injusto y lo que probablemente es real.

-¡Habla pueblo habla, tuyo es el mañana!

Ahora la burbuja no es inmobiliaria, sino de desconfianza y aprensión a los poderes de los que manejan nuestras vidas. Y como pompas de jabón en el aire, los jóvenes se elevan suavemente, poco a poco, con la intención de que se les vea desde las alturas de los escaños y las tarimas que les controlan desde la lejanía del horizonte. La indiferencia no es buena dialogadora, ni la represión buen síntoma de libertad.

Ahora que las pintan bastos, -y espadas también-, algunos ciudadanos creen que hartos de corrupciones, engaños, globalizaciones varias y especulaciones mal intencionadas, ha llegado el momento de salir a la calle para que escuchen su voz cansada. Esa voz que sólo pide trabajo, vivienda digna y un poco de empatía a sus dirigentes. La desconfianza generalizada se ha apoderado día tras día del qué sufre de la crisis desde la fila cero, en primera línea. Probablemente, los canallas de la codicia y la especulación se lo miran todo esto por televisión entre risas y sarcasmos, e igual, contando chistes de parados y desdichados, embutidos en sus poltronas de azufre donde las crisis y otros apuros no les alcanzan ni les llegan a infectar sus colmados bolsillos.

La voz del más débil se amplifica con miles de aullidos desconocidos y, que todos a la vez, actúan como un reclamo que no se debe ignorar ni anular de un simple carpetazo o girar la cabeza hacia otro lado.

¿Huimos de la libertad y corremos hacia el pragmatismo? El pragmatismo postula, como adición, que no hay verdad sin interés. Y la fe racionalista, que expresa que no hay libertad sin conocimiento El riesgo de la democracia es desconfiar de sus virtudes para saber si tenemos como defecto y tara a una libertad real o de facto. El sistema se muestra receloso y la pluralidad del pueblo puesta en duda. Porque el ciudadano percibe que los grandes problemas están "estancados", no se resuelven, no se avanza. El azar y aventura de ignorar la protesta por parte de la clase política, es caer en el peligro de un punto de "no retorno", como aquél que iba buscando el peligro y murió en él.

El elector, que suele ser criatura confiada, está aburrido y desencantado de tanta oferta, molido por debates televisivos y tertulias paralelas casi a diario que se le hacen pesadas e inacabables, y que tampoco quiere estar oyéndolos noche tras día. A veces con mensajes misteriosos y llenos de disparates. Y que harto de votar al partido que más confianza suele generarle, ve como al final se cambian "estampitas" con otras formaciones, más por el intento de acceder al poder que por convicciones propias, donde unos fueron lo que ya no son, y otros, son lo que ya no fueron, tomándonos a veces a los electores por gentes idiotas y de poco entendimiento, donde los políticos todo se lo guisan y se lo sirven a su modo. Despistado y errante, a la deriva va el ciudadano con su buque porqué está acostumbrado a la miseria de su paga.

-¡Callad políticos!, y acercar vuestros labios y vuestros oídos a las plazas y a las ágoras del sufrido ciudadano que no llega a fin de mes. Que con vuestra decisión, será lo más cerca que estaréis del pueblo.

Y como decía Platón en la "República", el legislador no puede proponerse la felicidad de cierto orden de ciudadanos con exclusión de los demás, sino la felicidad de todos. Lo contrario sería la Timocracia, donde el gobierno de los hombres guerreros sólo piensan en generar combates y conquistas aunque sea con la palabra y tirándose los trastos a la cabeza en debates, broncas, grescas y otros cuentos. Porque amigos, la democracia no es negociable. Para mover y avanzar en el tablero del ajedrez, hay que poner la mano sobre la ficha.

¡Habla pueblo habla, tuyo es el mañana !

Sergio farras, escritor tremendista.

2011-04-26T11:29:00.004-05:00

(Artículo publicado en la vanguardia.es)

Miguel Neiro, el preso común más antiguo de España.

Probablemente, la libertad sea el bien más preciado por el Hombre. En una cárcel de Huelva, hay un hombre condenado, que entre rejas ve pasar la vida a paso lento y sin polvo en el camino. Miguel Montes Neiro tiene 61 años, e ingresó en prisión en 1976 por desertar del ejército. Todavía eran tiempos de vida en blanco y negro.

Un encadenamiento de condenas livianas y de discretas criminalidades, hacen que el total del montante del correctivo sea de treinta y cinco años más el resto. Toda una vida vacía de vida. Demasiado tiempo privado del privilegio del hombre libre que suele caminar descalzo. Quizás, demasiados y exagerados días confinado por no haber cometido ningún delito de sangre.

¿Reinserción? Palabra vana para Miguel. Que igual, ahora busca la caridad donde no la hay. Con un poco de suerte, en el año 2021, podrá pasear fuera de los castigadores y oscuros muros, donde el aire, no entra con el primer rocío ni con la brisa y la frescura del viento libre más anhelado.

Una enorme barba que cubre su cara tapa su dolor. Pero no es suficiente para revestir la de las dolencias del alma, que está enterrada, honda y profunda como una mirada hacia la nada. El alma, una vez cumplido el justo castigo, desea pasearse por riscos y arenales donde el hombre agradece la brisa que da la ola, y el poder tocar las estrellas con la mano discretamente. La libertad tiene el color del arco iris y el sabor del caramelo.

Hay criaturas que sufren al amar, y las hay que sufren al estar detrás de unos fríos barrotes acusados de algo. Como el canario temeroso que se le privó de su vuelo merecido por cielos asombrosos, diáfanos y bellos.

Miguel, ha intentado varias veces quitarse la vida. Se intentó ahorcar y se despertó en la morgue. Circunstancia, que no suele contentar al suicida, que es una de las cosas más peligrosas que se pueden hacer para recuperar la anhelada libertad. Pues de nada sirve la huída hacia adelante si uno corre alocadamente sin saber a donde va. Siendo una pérdida de tiempo buscar tan lejos la liberación y la redención más codiciada.

Ahora Miguel a su edad, probablemente, ya sin miedo y sin odio en su débil corazón desea volverse algodón. Pues en su cuerpo ya desvalido e impotente, padece las llagas de la tuberculosis y el desguazar de las vísceras poco a poco de una hepatitis. La tristeza también enferma. Se desconoce si Miguel, cree en una justicia más allá de los hombres –pongamos por caso-. Lo que pasa, es qué, la justicia divina es más lenta que la toga de toda la vida.

Hace poco, la justicia y Miguel se cruzaron por el camino y no se dijeron nada. Porque la libertad, al final, a todos nos llama. Ahora, el Tribunal Supremo tiene que examinar su caso. A veces, la verdad puede estar en el enjuiciador que mira transparente, con la mirada del ser humano encima de la tarima. Pues disposición de perdonar es, lo que hace que la vida sea interesante, sin que la desproporcionada justicia sirva de freno ni de entorpecimiento. Y Miguel, sabe que no hay mejor momento para ser feliz que ahora mismo.

Y como decía Sócrates, el filósofo: “Cuatro características le corresponden al juez: escuchar cortésmente, responder sabiamente, ponderar prudentemente y decidir imparcialmente. Pues lo contrario sería aquello de: “cuando un lobo se empeña en tener razón, pobres corderos.

Sergio Farras, escritor tremendista.

2011-01-03T12:54:00.002-06:00

EL PRIMER BESO A ESENCIA DEL VINO

El primer beso es como el vino, es esencia, es delirio. Ella, es mujer y joven doncella, de una piel suave como el terciopelo, suave como el hollejo de la uva. Ella, espera con ansia inocente y cándida su primer beso. El que dicen que tan sólo con un pequeño gemido basta, el que cuentan que amor eterno promete. El beso, sabor y vida. El beso, gemido de un suspiro que muda los destinos, para deshacerse, como la uva lo hace en la húmeda boca. Porque, un sorbo de vino, es un encargo de alegría para los labios más puros, esos, que llevan prisa y traen consigo el perfume de la viña en parra, que es vida y cepa de la pasión. El beso, de infinitas delicias, que espera ansioso, con impaciente ingenuidad y sencillez. Besos que arden, arden porque queman en la boca como el fuego de verano.

El beso, sólo el beso. El primer beso es el más deseado y anhelado, misterioso y arcano. Resultado del deseo más desvalido y torpe. El contacto de unos labios sinceros que van a tientas, y que se funden unos con otros buscando los alientos. El beso, que irrumpe en el deseo porque no conoce el peligro ni el desengaño, que rasga y que corta. Porque sus jóvenes gemidos, disfrazados de ingenuidad y candidez, anulan tal imprudencia. ¡Oh, el beso! Demos una oportunidad a nuestros sentimientos, anulemos la razón, dejemos que hable el sonámbulo pensamiento para que se clave en el corazón como estilete en la uva labrusca.

La emoción del primer beso es algo maravilloso, como una rapsodia que llega al alma mía. El aroma que tú exhalases de tu boca durará mucho más tiempo, como el jugo de la uva, capaz de arrancar un denso delirio que se detiene en un paisaje imaginario. Besos que saben a silencio y a sueños aromatizados, a viñedos con melodías de ternura y tacto de deseo. Besos que saben al amor que tanto se anhela. Entre los besos y entre los vinos hay rasgos que se asemejan. Los besos puros son de uvas blancas, y los que hacen elevar el alma, son vinos rojos tintos de crianza. Y si de un viñedo una uva recoges, es como si fermentaras un beso de sabor de fruta. Tintas y blancas, desnudas y vulnerables. El beso y la uva, rozarlas con los labios antes de que se seque el alma.

Sergio Farras, escritor tremendista.

2010-12-04T02:35:00.002-06:00

(Artículo publicado en la vanguardia.es)

Marcos, el hijo de los lobos

Lo que la naturaleza cría, rara vez lo deforma y lo falsea, porque los vicios y las conductas desleales son propias del hombre, no de la natura y el fenómeno que ordena la vida. O del animal salvaje y fiel que habita en cerros y lomas apartados de crueles civilizaciones. Marcos Rodríguez Pantoja desde sus primeros días de vida e infortunio, sufrió el azote de la sinrazón humana. Nació en mala hora y en mal momento para acabar siendo abandonado de niño, como un animal indómito. Algunos dicen que esa fue su salvación. Pues los que lo tenían que protegerle y ampararle le sesgaron la infancia más tierna y lozana. Es la historia del “niño salvaje”, abandonado en la áspera Sierra. Maltratado por su madrastra y vendido por su padre por un puñado de pesetas a un señorito ruin y despreciable, de aquella época rancia y avinagrada de la pros guerra española.

La vida de Marcos es una historia de miserias de la España más negra, como un plano de cámara angustiado y recurrente de Buñuel. Un tiempo donde la vida valía muy poco si uno no era de cepa o linaje de confianza. De unos tiempos castigados por el hambre y la ignorancia más torpe, que suele anular el sentido común de lo que llaman raciocinio y factor humano. Donde la maldad y la más cruel de las desdichas, solía caer siempre sobre los más débiles y frágiles. Donde el analfabetismo y el atraso avivaban las llamas de la ignorancia como herencia de conflictos. Pero que tampoco eran excusa evasiva para barbaries y matarifes con desprecio al género humano.

Marcos se crió por el instinto natural de la supervivencia durante diecinueve años. Hasta que la Guardia Civil lo encontró. Fue en Sierra Morena, en aquel entonces, tierra de señoríos y caciques déspotas que dominaban no sólo el paisaje más escarpado, sino también los destinos de los más desgraciados. Las miserias de la vida pueden ser contadas con el morbo que da la vileza y la maldad más cruel, o la humanidad que suele dar la sana virtud de la verdad del que lo cuenta en primera persona.

Entre bosques; árboles, arbustos y flores, Marcos fue caminando y vagando entre camadas de lobos que fueron mejores anfitriones que el ser humano que le llevo a su infortunio. El niño asustado y desorientado anduvo con la manada buscando cuevas y madrigueras que lo llevó a una silvestre vida de supervivencia del instinto más primario. Entre lobos, fue creciendo ante la atenta mirada de las bestias. Se adaptó. Obligado a construir su infancia subjetiva; que él, y sólo él, entendía. Quizás, esa pasión enorme de vivir le salvó la vida y entre lobos se dejó querer, se dejó acariciar en vez de fingir que los ignoraba. Probablemente por una irrefrenable necesidad de cariño y amparo. Porque cada uno de nosotros sólo puede ofrecer lo que tiene aunque no tenga a nadie de confianza que le abrace y que le abrigue cuando duerma.

Trabó amistad con los animales antes de que su quietud infantil se viera turbada y mutilada. Con la soledad acompañándole día tras día, que le transportaba a un lugar donde él, en su triste cárcel, desnudaba todos sus instintos de supervivencia con una confianza absoluta. Usurpador de la libertad suele ser la civilización. Su mayor enemigo en aquel entonces eran los propios hombres, los de su misma ralea y especie.

Igual, a Marcos, el bosque le dijo: “continua el camino”. Y por las polvorientas veredas de la Sierra Morena ando con el alma curtida, golpeada como a hierro forjado. Marcos divisó su salvación para entender su verdad con un poco de empatía cuando encontró al antropólogo Janer Mantilla, que se interesó por él.

Marcos merecía una respuesta- dijo el antropólogo-. La libertad es algo que se siente por los poros de la piel, por la mirada tierna de un gesto sencillo, por el calor de la esponja del amor. Marcos, a Dios mil veces lo llamó, y este, jamás le contestó. Dios a veces se despista y se le traspapelan según qué cosas. Igual, es que tiene mucho trabajo y no da abasto en este mundo tan agitado y a veces cruel. A saber.

"La imaginación le salvó la vida", explica Janer Manila. "Todo lo que cuenta lo vivió, pero no es como lo vivió", aclara. La realidad fue mucho más dura. Para Marcos sólo había una realidad. Porqué no son las cosas las que nos afectan, sino la visión que tenemos sobre ellas.

Años más tarde cuando se integró en esto que llaman progreso y evolución, empezó a conocer de verdad a los de su especie, que en sátiros valederos un día se convirtieron.

"Una vez, le dieron un talón sin fondos. Él fue incapaz de entenderlo". La bondad humana en su estado más puro está libre de codicias y engaños y no entiende de canalladas. Se puede ser un poco salvaje pero eso no quita la virtud de la bondad y la honestidad más purificada. Porque en el bosque, las cosas se hablan claras y sin engaños. La ley de la salvaje naturaleza es más noble que la falsa rúbrica de cualquier estafador trajeado y sin escrúpulos.

También se le insinuó la esposa de unos sus amigos: –"me voy antes de perder las amistades contigo". Porque Marcos, es un caballero y noble hidalgo y jamás traicionaría a un amigo. Eso, es más propio de bestias urbanas y mediocres que suelen expulsar al diablo por el prepucio.

“El único que es no es amigo mío es la persona que yo veo que está pegando a un animal, ahí ya me llevan los demonios".

Entre lobos, un filme de Gerardo Olivares protagonizado por Juan José Ballesta nos cuenta ahora su historia en el cine.

A Marcos Rodríguez Pantoja para quien su vida sigue siendo una búsqueda interior, como en una batida de su propia existencia para dar esquivo al odio y la venganza bajo el césped que tapiza la miseria humana. Para al final, poder encontrar las respuestas que todos buscamos. Porque Marcos no es diferente a todos nosotros. Probablemente, nosotros seamos diferentes a él. Igual, la amenaza no está en el abrupto bosque ni en la espesura del monte más hostil. Sino, en la salvaje estructura social de nuestros días, que suele ser el rastro sobre la máscara escondido. Ahora, Marcos no se escapa a ningún lado porque ya ha estado atado. Y como decía Thomas Hobbes: ”El hombre es un lobo para el propio hombre”. ¡Que poco hemos cambiado!

Sergio Farras, escritor tremendista.

2010-10-16T14:22:00.001-05:00

¡Trabajad malditos, trabajad!

En una orgia de verborrea e ingenio a la desesperada. El señor Díaz Ferrán, presidente de la CEOE y empresario de dudosas habilidades para hacer dineros. No se le ocurre otra cosa a la criatura que, manifestar abiertamente, sin temblor en la voz y como cosa normal del organismo decir:

"Solamente se puede salir de la crisis de una manera, que es trabajando más y, desgraciadamente, ganando menos".

Esta mente prodigiosa del mundo empresarial es escucharle y ponerse a temblar. Igual, dentro de su mundo de ideas nubladas, se esté manifestando un “art-decó” propio. Un nuevo movimiento de diseño popular del obrero y el buen trabajador samaritano, utilizando y aprovechando las innovaciones de los tiempos estos de crisis para convertirlo en explotación y servilismo legal. El Art Decó, -el verdadero-, era casi puramente decorativo. Casi, como su presidencia en la CEOE.

Los pensamientos solitarios dichos imprudentemente, así de un tirón, crean confusión y alboroto colectivo y no ayudan mucho, lo que se dice, a levantar ánimos y alegrías al desorientado asalariado. El señor Días Ferrán, hace que el trabajador estalle en un llanto de lástima y de pena, que arde en sus entrañas de impotencia. Viendo el futuro oscuro y disfrazado de más dudas y recelos cada vez más cerca del filo de un cuchillo.

Sobre el festín que irradia en la economía actual, este hombre, mejor desierto y mudo que dejarlo a solas elaborando sus ingenios. El rostro tras la máscara escondido, no es para dar ejemplo que digamos de impoluto gestor. Donde sus propias empresas, son ejemplo de desbarajuste y de números bailongos, que se ve, que no cuadran ni por asomo.

En el pozo del agua estancada es donde se contamina y es donde suele estar el capitalismo más “kafkiano” y la gula de la irresponsabilidad. Quizás, un relevo en el cargo del representante de los empresarios españoles hiciera qué, el río, corriera un poco más fluido en este caudal de delicadas aguas que tan pálida nos está dejando el ánima.

El trabajador, criatura que ya hace tiempo que tiene el alma ansiosa y acelerada, al oír tan agudas y sutiles declaraciones, pensando que el señor Díaz es humorista o colaborador de teatrillos ambulantes. Pues este hombre cree, que golpeando al hierro forjado por cuatro euros y a martillo sobre yunque, se podrá superar esta crisis que muchos de ellos crearon. Los codiciosos van al infierno antes que nadie y bien lejos de la pared del cielo.

Al señor Díez le pasa como el vino rancio, que se está convirtiendo en vinagre. Que el bueno se puede beber con la confianza de los ojos cerrados. Pues en España, hay empresarios lo suficientemente innovadores, preparados e inteligentes para evitar estos espectáculos desagradables y de ideas imprudentes de disparates que a todos espanta.

¿Cuál es el empresario que coge las flores si no tiene jardinero?

Triste cárcel la del trabajador contemporáneo. Un llanto trémulo alimenta su voz triste y desolada. ¡Tú en silencio, llanto mío!, las noches serán blancas de tanto cavilar en cómo arribar a fin de mes. ¡Ya no quiero besos de nadie, ni promesas que no se cumplan!, pues me amenazan mil espejos esféricos que deforman mi esperanza. Es muy triste pasar la vida en tinieblas; del trabajo a casa y de casa al trabajo. Para al final, acabar miserable e infeliz, sin saber siquiera, si mañana tendré derecho a una humilde pensión.

Don callado puede ser la abstención el día de cualquier comicios. Pues el ciudadano, ve como cada día, se le aprieta más y más. Y la tuerca, ya no da para muchas vueltas. El voto que naufraga, el voto que va a la deriva sin saber donde plantar semilla. Ese voto indiferente y desganado por tantos tumbos dados, que sufre en carnes cualquier nómina discreta, casi humillada. Porque todo es vano si se capan las esperanzas más esenciales. Viéndose el trabajador, prisionero de las rocas y de los riscos más afilados de esta economía salvaje y desagradecida.

Olvidar para siempre quiero tus volubles palabras señor Díaz. Que por sus inventos quede sepultado en esta locura de rentas discretas. Y hoy, cuando el sol se ponga sabré que son las siete, y sabré que cobro “menos que ayer pero más que mañana”. Mientras tristemente, mi futuro está muriendo cansado de tanto infortunio y palabrería sin solución.

Sergio Farras, escritor tremendista.

2010-10-01T14:45:00.001-05:00

El farero ciego

Supe que no estaba Dios esperándome en aquél faro...

Silbaba el viento susurrante del naciente Levante bajo la cómplice mirada de la noche. Envuelta la oscuridad con el tacto que resbalaba como temblando, con el requiebro de cortejo e inocencia que suele engañar a los marinos. De fuerza deshojada, la mar, con sus lágrimas saladas, choca contra los riscos afilados. Empezaba mi jornada de trabajo como es costumbre de cada día. Soy Farero, y más de treinta años llevo en este oficio y profesión. Soy ciego.

El viejo faro, está envuelto por la noche como un manto de oscuro musgo, acuña anunciando con sus destellos la poliedra luz que el ojo del marino vé desde la lejanía más apartada. Yo, que no veo la luz natural por ser invidente, puedo ver la del alma desamparada en la distancia más austral y lejana. Mis instrumentos, en braille, mi mano recorren con tersura y suavidad como el que acaricia las teclas de un instrumento. Y mi pequeña computadora, que como un lazarillo me guía en mi cometido y me acompaña de ayudante. Y todo esto, no me impide que cada noche el viejo faro quede “ciego” a la vista del navegante. Pues, como el desnudo cuerpo de la ninfa encantadora, vienen hasta mí navíos y buques. A veces desorientados, a veces sólo de paso.

La luz del faro sólo hace que repetir y repetir su destello de incandescencia. Flotante en la neblina, donde las horas van lentas en la noche cerrada. De la mar brava hago un jardín cuando les oriento más allá de sus sombras. Y el borroso camino se hace más claro y llano. Veo a lo lejos sus balizas que marcan sus mástiles erguidos, como resplandores en la lejanía, que yo diviso y palpo con el alma, no con la retina. Y veo, veo resbalando ante mí el horizonte imaginario, la profundidad del cielo, su cúpula celeste casi infinita despejando la negra noche cerrada, o el día gris y apagado en sombra opaca. Para convertirse el faro proyector de mi atalaya en asterisco de referencia y esperanza que evite el infortunio.

Los navíos a lo lejos van sintiendo el abrazo lejano de la luz proyectada. Como en una balconada de grandes vidrieras y escaparates de agua. Yo, soy su guía, su esperanza más segura. Pues sostendré bien adherido su rumbo como si fuese un sonámbulo pensamiento. ¡Que lo tuyo es el mar marino! Y cuando su danza sea agitada y turbada, la baliza de luz de candela te guiará en la ensenada más triste y apartada. Y cuando los elementos alteren las manecillas de la naturaleza enojada, siempre allí yo estaré, sin contar el tiempo detenido. La noche para mí; cada día, desnuda y fría. El mar está allí afuera, frente a los acantilados y los peñascos más afilados. Y a la tormenta, a quién aguarda el recio espigón mientras la ola rebota en la roca hecha pedazos. Y esta se perfila mirando al mar descarada y perfilada como si fuera hecha con cincel de artesano.

Por eso, se oye en las tabernas del viejo puerto una historia de estas de marinos. Donde se comenta entre los navegantes, desde puente de mando a laboriosas cubiertas, una mística historia de un naufrago errante que un día estuvo perdido.

“Supe que no estaba Dios esperándome en aquél faro. Sino aquél, que dicen las sirenas que es ciego. Yo no me lo creo, pero fue él, quien nos guiaba aquella noche sosteniendo la luz que iluminaba el camino de un arribo a puerto seguro.

Una luz como una voz en el mar veo. Y sin ser hijo de la pena, siempre hay una sonrisa que respira a mi lado, como la esperanza, que jamás se ausenta perdida. La luz del infinito alcanza al navío más lejano en mares escondidos, y divisa la costa segura, para que te lleven, marino, más allá de los sueños cuando la tormenta se desfigura en tempestad. Y ésta, que no tiene dulzura ni paciencia decide presentarse por sorpresa y sin aviso. Pasarán los días, pasarán las horas, pasarán los cielos, pasarán las almas. Y yo, seguiré siendo el farero, el reflector de esperanzas y confianza segura. Cuando llueva sobre el agua, déjame hacer mi oficio con la ilusión del verso místico que se alimenta de sí mismo. Porque marino, estoy con los que te buscan cuando todo son ensoñaciones desesperadas en tu confusa y azorada mente. Y recuerda, que de sueño la noche carece. Pues el durmiente viento acude y acaricia la esperanza donde guarda la esencia de amparo y de vida, agarrándose a las raíces más duras. Y, aunque morir quisieras cerca del mar, hoy no es el momento ni tampoco el instante. ¡Eso no lo sabe nadie! Ángel marinero, ¡dime que he de ver el mar otro día!

A lo lejos, el busto de una mujer, que no son, sino encantos y fantasías de tu mente. Que tú, marino, sólo ves en tu esperanza más confiada. Tan ciego es el camino cuando la luz del sol anula la de la luna, que puedas encontrar en la oscuridad la sirena que te guíe con sus cantos hasta fondeadero seguro de litoral cercano.

Será por eso, que se oye en las tabernas del viejo puerto una historia de estas de marinos, donde en el mirador de la torreta, allá donde están los riscos más altos y apartados, habita un farero ciego que nadie ha visto.

Sergio Farras, escritor tremendista.

SERGIO FARRAS: ¿COOPERANTES DESORIENTADOS?No se puede culpar a ...

2010-09-02T13:16:00.001-05:00

SERGIO FARRAS: ¿COOPERANTES DESORIENTADOS?

No se puede culpar a ...: "¿COOPERANTES DESORIENTADOS? No se puede culpar a nadie si se quiere ayudar, ni tampoco emitir juicios insensibles para convertir en realida..."

SERGIO FARRAS: ¿COOPERANTES DESORIENTADOS?No se puede culpar a ...

2010-09-02T13:16:00.000-05:00

2010-08-28T16:10:00.006-05:00

¿COOPERANTES DESORIENTADOS?

No se puede culpar a nadie si se quiere ayudar, ni tampoco emitir juicios insensibles para convertir en realidad lo que uno sueña. Albert Villalta y Roque Pascual pueden ser cooperantes o aventureros, o las dos cosas. Eso, a veces, es difícil de distinguir. Tras su liberación, las autoridades se empiezan a plantear protocolos más en proporción con lo que se pueda ejercer, que la virtud del altruismo tan cercano y tan ausente a la vez. Y poner medios o, incluso, que no se deban hacer más caravanas solidarias en zonas excesivamente “calientes” y arriesgadas. Para que la cosa no acabe la próxima vez en tragedia sin remedio. Pues no hay marcha atrás cuando la locura y la extrema tosquedad de la irracionalidad son compañeras de viaje.

-“Omar nos llevó a hacer una excursión por el desierto”.

Se conoce que, con ironía, un poco de mordacidad y un Land Rover prestado para la ocasión, pasan mejor los malos momentos. Y los todoterreno, aparte de ser medio terapéuticos, se convierten en carrozas de chapado amurallado que ayudan a soportar los dolores. Sobre todo cuando uno se encuentra en un punto poco frecuentado, donde no hay más que problemas y conflictos, pues ni con el calor se funden las almas más enajenadas y malvadas. Por ejemplo; en el desierto de Mali. Este tal Omar, parece que es un poco “viva la Pepa”, e igual tiene por costumbre meterse alegremente en estos fregados.

Se rumorea, entre los espías más veteranos -entre carajillo y copa de anís-, qué al final para remediar el asunto se ha pagado un rescate. Lo que tampoco es un paso para asentar la roca sobre la que se ha de construir los márgenes del anhelado amansamiento de la realidad que uno sueña.

También intervino un mediador llamado Mustafá Chafi, que explicó como si fuera un cuento de las Mil y una Noches; “estuvieron a punto de matarles. Creíamos que era una causa perdida”. Probablemente después de cobrar su “cuota litis” -llamada también comisión-, se perdiera por el horizonte, desierto y mudo, a caballo entre dunas y palmeras. A saber. El oficio de mediador es muy misterioso y reservado.

Esto es más serio de lo que parece y queda muy lejos de los entrañables y cachondos Piratas del Caribe. El Chafi, ese, tampoco debe ser el cínico y encantador capitán Jack Sparrow, ni tampoco hay más Perla Negra como carabela que un Land Rover moribundo para la ocasión del delito y la barbarie. Porqué revolcarse por las cenizas es peor que jugar con fuego. Y, a todo esto, después de bienvenidas y de que cualquier lugar puede ser tu hogar. Ahora, después de todo este cautiverio y banquete de tiranos, se ha encendido la intranquilidad en los políticos y mandatarios, que tampoco es momento de pagar rescates ni tributos a terroristas ni piratas medio lelos. Que más, qué en busca de aventuras y justicias, persiguen la financiación para seguir haciendo malas tretas y enemistades silenciosas. No cual honrado luchador, sino para ejercer sus fechorías y violaciones de las leyes más universales.

Aunque una sola vida humana ya merezca todo el oro del Vaticano. Eso, queda muy bien en declaraciones y manifiestos humanistas y de misericordia filantrópica. Pero, en la práctica más realista y sensata, la cosa queda como más pragmática y de opaco velado. Corren malos tiempos para ser solidario y el mundo no es tan obvio como pensamos. Además de toda esta compleja operación hecha a escuadra y cartabón, el ejército de Mali reconoce que el condenado por el secuestro de los españoles ha desaparecido, cosa que suele suceder cuando los euros circulan sin control y a granel. Aunque los mediadores de Burkina Faso desmientan su liberación, como el que quiere tapar sombras y, excusándose en desconocimiento o torpeza del descuido, para evitarse complicaciones y que se les señale con el dedo de la duda y del mal que se les escapó por el horizonte. La prensa, en general, ha sido bastante moderada. Aunque algunas voces, entre bastidores mal intencionados -claro-, dicen que ciertas cooperaciones y auxilios sirven para cubrir los egos más narcisistas. Eso es una opinión un poco canalla, cierto. Pero, al final lo que suena es la hucha del estado que no está para muchos pagos de bondad en metálico.

Lo no gubernamental se convierte entonces en gubernamental, cuando los estados
intervienen. Se cambian las tornas y los peldaños se hacen cuesta arriba y empinados. De momento recomiendan -igual luego ya legislarán-, un protocolo más de reglamento que de intrépido método excursionista de Coronel “Tapioca”, cosa que tampoco sería perder el tiempo. Porque, en el fondo, todas las guerras se acaban perdiendo, mírese por donde se mire.

Al Qaeda dice a lo lejos que se han satisfecho “algunas de sus peticiones” y habla de “lección” para Francia. Pero, probablemente, esto sea una tregua para marcar terreno y para seguir amenazando con el filo del cuchillo.

La mejor “zona segura” pudiera ser un plan profiláctico y de prevención prematura. Que avisara de las “rutas calientes” de este loco mundo. Como una “guía” para cooperantes y almas altruistas trotamundos. Igual, con un poco de información y atención al “viajero”, se pueden evitar movimientos políticos, desgastes diplomáticos, técnicas operativas de servicios de inteligencia y gastos varios.

Alimentar la guerra por los desiertos de este mundo descuidado con el tributo obtenido del vil secuestro y encierro, no es convincente trazo suave para maquillar el horror de conflictos y contiendas. Ni tampoco es solución para que los más necesitados vivan en la paz y armonía que todo ser humano merece por naturaleza, donde nada se hizo nunca y nada al presente se hace. Pues nuestra indiferencia sería sembrar un campo de parajes cortados y de riscos peligrosamente afilados, donde siempre acaban tropezando los más débiles.

La mirada y el silencio al viento desvía el brotar del alimento fecundo, meta vital y ruta para los que verdaderamente más necesitan. No ignoremos que el mundo es necio y de justicias no entiende. Y, a veces, devuelve la buena voluntad con desprecio. Para evitar la locura de retener almas en contra de su tenue esperanza. Los cooperantes, probablemente, son tan necesarios como el mismo absurdo conflicto. Pero estos no se deberían pasear alegremente sin el camino trazado y esbozado. Porque, mirar donde se pisa y donde se transita al paso desconocido, podría evitar disgustos y conflictos que están viciados por la mísera tara de la gris ceniza del tirano.

La mirada del ser humano es vano buscarla. Aunque, a veces, sea un obstáculo para la razón y quebranto de la falsa confianza. La solidaridad es lo que nos distancia de los liantes y enredadores bandidos qué, fusil en mano, y por su cuenta, actúan en nombre de dioses e interpretaciones dogmáticas mal enmascaradas, salpicando de odio al pueblo tiranizado. Las guerras y la miseria suelen abreviar los días. Y, nunca es largo el camino que conduce a la casa de un amigo". ¿Qué el mundo es frágil?, probablemente. Como frágiles son los cristales que reflejan odios envenenados y ofuscan la calima en los ardores de los desiertos. ¿Quién tiene tiempo de ser hidalgo en la estéril esperanza en proporción de lo que se espera?

Sergio Farras, escritor tremendista.

2010-07-31T06:15:00.003-05:00

El amor de los olores y la esencia del alma en la Gran Via de Madrid.

Cae el cielo por la tarde en la Gran Vía de Madrid con un poco de pereza. Un momento de luz tenue y sedosa canícula alumbra toda la ciudad. Desde la cestería se ve la calle de Alcalá, que es la puerta arcada que abre el centro de gravedad del urbanismo en la Vila Madrileña. Vestida de un rojo atardecer y esbozo de los primeros viajeros románticos que les servía de acceso a la ciudad por el camino real. Hace calor en la Gran vía. Andrea tiene veintidós años, estudia tercero de derecho en la Universidad Complutense porque quiere ser abogada. Andrea es ciega. Y hoy, quiere pasar una tarde sosegada, sin hacer nada, sin preocuparse en exceso y dejar aparcados los agobios cotidianos. De ligera humedad y frescura sopla el aire castizo que se desplaza con gesto sencillo, rasgando a su paso el resonar del eco y de los pensamientos solitarios, que es amparo para despejar las rotondas de la mente.
Sentada en una terraza de la Gran Vía Madrileña, Andrea con unas gafas oscuras, como de un entumecido apagado de ensoñar, a poco que se fije en su aspecto no se nota que es ciega. Andrea respira el aire urbano, que es mezcla con los olores de las gentes al pasar y de las calles de pedrería de un Madrid ya de más casas que mansiones, sintiendo por dentro la paz del secreto y prudente bullir del silencio. Andrea se siente bien, suspendida en una mágica fragancia, dulce y de confitura urbana. Casi nadie sabe en qué silencio es maravilloso estar a solas debajo del paraguas metropolitano en verano. Quietud y sosiego hacen simbiosis, como en una auto observación interna, que es momento de luz propia y muy personal donde suelen aparecer las ideas más claras.

En la mesa de al lado donde está Andrea, se sienta un chico más o menos de su edad. El chico lleva un perfume que exhala al pasar. Un perfume de esos que murmuran que le sigan. Quizás, de esos que embriagan. Quizás, de esas fragancias que hacen vibrar el alma distraída, la que confunde los olores como mermeladas degustadas con los ojos vendados. Andrea gira levemente su cabeza, mueve su rubia melena buscando la esencia que viene del cuerpo del varón. Viene y se va, arrastrando el halo aromatizado y siente como una flecha atraviesa las membranas de su olfato. Un arco de luz entra en su claustro más escondido y de su más íntimo ser. Venir se sienten las miradas como se suelen escuchar el venir las olas a las orillas. La simple brevedad de una aspiración es una tenue bocanada que le invade de gran felicidad. De esas, que llegan como persiguiendo con la imaginación el perfil de una nueva fisonomía que es sólo hecha de fantasía. El chico mira con disimulo y hasta finge que no mira. Ve que la chica de gafas de sol le está mirando, llamándole la atención y oyendo sonar los pasos de una distancia que no está tan lejana.

Andrea sonríe, el chico también. Andrea es ciega, por lo tanto no le puede ver. Pero aún así, como de una forma mágica y encantadora difícil de definir, se cruzan las miradas como se cruzan los sueños en la mente. Probablemente de un reclamo, de un señuelo que acicate el estímulo del vibrar y el palpitar del momento. Concibiendo el instante en que las miradas de amor no se vean sólo con la vista, sino que se adviertan también con el corazón. La ceguera no impide ver aquello que sentimos, aquello que entra por los poros de nuestra piel que transpira, que quema, que arde como la pasión que se estira, mostrando la avidez que sólo en el ardor del ansia se deja ver, insensatamente, como un gran misterio que se esparce y se derrama por el alma.

Andrea sabe que la están mirando porque siente unos impulsos eléctricos de un destello que es el brillar de gestos en el aire imaginados. Como en un sexto sentido, se siente observada, de algo que la advierte en proporción y armonía de que el gusto está limítrofe y cercano. Andrea se acaricia muy suavemente el pelo, como coqueteando con cien lazos ceñidos que le prensan sus cabellos. Sus labios humedecidos descifran el ardor de la esencia de la maravillosa juventud. Andrea sonríe en un halago repetido y sus labios todavía brillan con más intensidad, cogiendo la forma y estructura del diseño del beso, que es como cuando el principio de atracción comienza su recorrido. Andrea devuelve la mirada con otra mirada, aunque la de ella sea más opaca y de mate apreciar. Se giran las cabezas buscándose las miradas, rodando sobre los cuellos, suaves y acompasadas como el sonido de un instrumento, como se giran las impasibles hojas de un libro sobre su lomo, sintiéndolo todo en un sólo y único camino, como si fuese la llave de la cerradura que abre el alma hasta llegar al itinerario que llega al deseo.
El chico se levanta, se acerca a Andrea nervioso y trémulo; que es virtud de la trama que da la liviana y pasajera juventud. Y le dice:

- Disculpa, sé que puedo parecer atrevido. Pero desde que me he sentado no he podido evitar fijarme en ti.

Andrea dibuja en sus labios una sonrisa de el mismo olor, como si ese sabor fuese imaginando besos de esos que saben siempre diferente.

- Gracias. Eres muy amable.
- Me llamo Víctor.
- Yo, Andrea.
- Tienes los ojos del mismo color de mi corbata.
- Seguro que es muy elegante.
- ¿Seguro? ¿O es que no la ves para mí?

Andrea sonríe con la inocencia propia de una ninfa de cristal.

- Es que no la veo. ¡Soy ciega!
- ¡Ah!, esto..., disculpa.
- ¿Disculpa por qué?

Víctor siente como de dentro le fluye la torpeza y el aturdimiento que da la inexperiencia y la sorpresa de lo que no se espera. La sed del agua en la que está bebiendo se le atraganta. Se siente un tanto ridículo y quebrado por una timidez amorosa. De él , emana la tesitura de la vergüenza, de mil posturas incómodas, de mil apariencias y dudas. Él, la ve con la mirada, ella lo ve por el manantial que recorre los aromas del alma, de un perfume imprescindible que la lleva por el camino que acaba en el inevitable deseo. Como si ese olor fuese degustación de sensaciones y de sonidos adornados que sólo el corazón custodia.

Ambos se miran con dulzura, sus miradas se rompen y se transfiguran en una mesurada atracción, que como un imán, atraen los deseos que pasan por sus frentes. Y de la jaula de los barrotes se evaden de lo interior los miedos, saliendo de su garganta palabras finas como el cristal que tiene vínculos con el vidrio. Víctor habla con un tono de voz tenue y casi apagada, como cuando de verdad alguien te atrae, al son de un canto de pasión entregado con anhelo que hace romper el silencio.

El perfume ha dejado la marca del desvarío, haciendo cortes en los secretos desconocidos, pero sin cicatrices visibles en la confidencia y la delación que es misterio que cautiva. Andrea se siente liviana y frágil pero sin llegar a quebrarse, con el reposo que da la ventaja de no ver los contrastes mates a veces tan irracionales. La puerta del alma se le abre, como entreabiertos están los olores estrechos, y ya invadida por la fragancia autora del encantado instante. Sus párpados se lacran, y sus pupilas se dilatan en la curva del despertar de un suspiro. Y ese sabor que casi degusta, fuese como el mismo olor del aliento de una sonrisa de hilaridad y alboroto. La noche no es negra, sólo es oscura. La ceguera sólo es barro que tapa la superficie. Como el fondo del mar, que está escondido por las ondulaciones del oleaje.

Víctor ya más tranquilo le dice:

- Eres muy bonita y muy tierna. Algo diferente y distinto que empuja al descifrar de tu belleza.

Ahora las vergüenzas quedan ausentes, la charla se anima; ríen y hablan. Andrea sigue tocándose su rubia melena enredando sus dedos en ella, igual que lo hacen las caracolas en el agua de la mar cuando quieren presumir de delicadeza y lindura. Y, si el coqueteo fuera arte y destreza, sería acelerar ligero como lo hace el bello resplandor de la flor en la mañana amanecida. El flirtear la hace sentirse especial como una princesa en una torre de cristal. Se siente bien, se siente mujer. Se siente el ser más importante del viejo Madrid, como si fuese la protagonista de aquel “último cuplé”, que flotó en la tulipa y vieja pantalla de aquel cine llamado Rialto, con domicilio habitual y sabido de una Gran Vía ya centenaria, y con rastros que han dejado miles de huellas al pasar en su calzada paseada y garbeada.
Víctor, acercándose con la precaución del amador errante, nómada de su nueva ansia cortejada, cerrando los ojos para no ver nada, como excusa permeable de semejanza, buscando el equilibrio del momento igual que la arena y el musgo buscan proporción y, con verbo y palabra de alago y galanteo flotante, con voz temblante le dice:

-¿Puedo acariciarte el rostro?
-¡Claro que sí! Puedes acariciarme.

Andrea se ruboriza y enrojece pero accede a recibir la zalema de otra piel que no es la suya, cerrando los párpados para potenciar el momento, como lo hace el incienso cuando perfuma el disipado aire, e invadiéndole una sensación de como cuando te besan cuando duermes.

Ahora, Andrea siente el contacto de la piel de Víctor sobre la suya, muy suavemente, muy de roce y tiento agradable. Víctor acaricia su rostro con dulzura, como si ese tacto fuese el néctar secreto del sabor del dulce caramelo. Se rompen las raíces que frenaban el misterio. Se aceleran las respiraciones que son respuesta de qué las sensaciones abordan y entran por los poros de la piel, como si fuese desnudo e indefenso el cuerpo. A veces la verdad no está en los ojos, sino en el “tallo”, que enturbia las retinas y las membranas de resina que conciben esta historia. Y que son capaces de mudar los destinos como el aire, que siempre suele estar de crucero y aventura.

Unas alas invisibles hacen que la imaginación de Andrea vuele como el viento de una brisa de mares escondidos. Ambos, se encuentran a gusto y paladeando el confortable momento, de acogedor y mágico instante, de trance y apremio para el disfrute. Nada sirve de freno cuando dos almas se atraen con un magnetismo peculiar e irrepetible situación de pasión sobrante. Es entonces, cuando la puerta del alma, la que rompe y la que rasga, acaba pidiendo paso para quedarse como huésped. El ingrediente más importante de las caricias es su perfume imprescindible y, los olores, son como una pócima y ungüento que quieren hacer el instante eterno. El perfume embriaga y les acerca sus pasiones. Pero Andrea, como es ciega, no puede ver el aspecto del rostro, pero puede reconstruirlo acariciándolo con los suaves dedos de su mano creando un relieve imaginario, y recalcando el recorrido de la textura de la piel que exhala y transpira como lo hacen los grandes amantes. Pues esa sensación que da el aroma exhalado del alma, no hay alquimista ni hechizo ni encantamiento posible que lo venza y lo supere.

La mirada del interior, la palabra susurrada al oído y el beso en el empapado y húmedo labio ; en este orden. Detener el principio de un amor es una locura porque no tiene freno. Y el tesoro más preciado suele estar más allá de la superficie, no con lo que ven los ojos, sino lo que divisa y contempla el alma, actuando ésta como una esponja empapada de esencia asombrosa que muestra lo qué a la mirada se le escapa. ¿Es ciega la pasión, o a veces nos cegamos negándonos a ver en la oscuridad?
El poder del sentimiento es la visibilidad del alma, que tiene el doble de la fuerza que posee la limitada mirada que sólo ve la piel que tapa la forma y sombra de eso que llamamos cuerpo. Los amantes cuando se encuentran se abrazan allí en donde se suelen cruzar los caminos.

-¿Vamos Andrea?
- ¡Claro, no perdamos el tiempo prohibido!

Bajo el cielo que tapiza la entrada noche ambos se marchan cogidos con disimulo de la mano. El soplo ardiente de la tarde se aleja, dejando paso a una noche de candela, de ensueño y que palpita. Las manos en el crepúsculo también se buscan, buscan el aire que huele a licor de café que invita a la tertulia. No dejes que termine el día sin dejarte llevar por aventuras y peripecias de andanza. Y, al paso emprendido de lo sucedido, irás iluminando el camino con la imaginación y fábula del mágico delirio. Cuando el sol se ponga en cualquier lugar y oiga aquello de; El hidalgo de Fuenlabrada, que vendió el caballo para comprar la cebada..., sabré que hablamos de Madrid. Déjame que te lo diga.

Sergio Farras, escritor tremendista.

2010-07-24T14:27:00.005-05:00

(Artículo publicado en la vanguardia.es)

Prostitución “clasificada” o la triste historia de Pedro Navaja.

Es muy antigua costumbre del hombre dejarse llevar por su instinto y pensar ardiente para acabar expulsando al demonio por el prepucio. El hombre cachondo contemporáneo, actual y moderno, en su estado más primitivo, se desvanece entre deseos que alimentan su oscuridad y les quema vivo por dentro. Actuando conscientemente y cubriendo su rostro tapado con la máscara social. Como excusa y pretexto, se coge su tiempo libre para satisfacer la necesidad de la “bestia” que todos los hombres llevamos dentro. Un disimulo que suele ocultar una doble moral. Que cede y se desploma, como la cuerda cuando se suelta de la polea y el cubo emprende la inevitable caída libre.

Suelen haber más casas de “relax” que bibliotecas. Se conoce que a la cultura le cuesta entrar un poco más en el pasatiempo y el entretenimiento diario que al orgulloso y erecto falo, que va en busca de de aventuras y orificio para saciar placeres de la carne. De ese, que le llaman necesidad y qué es de trueque, pago por adelantado y que suele crear afición.

Esto contenta a Pedro Navaja, aquel personaje de la conocida canción de Rubén Blade, que siempre llevaba las manos escondidas en los bolsillos de su gabán, y zapatillas por si hay problemas salir volao”.

Prostituirse debe de ser muy triste y de amargo sabor. E igual tampoco es el oficio más antiguo del mundo, para acabar siendo sólo un repetido y excusado tópico para poder alimentar las conciencias más canallas y tapar las miserias más escondidas en la parte más perversa de nuestras mentes. Y, como no hay vicio que no quite salud ni que sea de gratis, las mal llamadas “mujeres de la vida”, se encuentran ahora en una disyuntiva y dilema principalista para sus intereses mercantiles y de proyección comercial, para ofrecer eso de lo que llaman “sus servicios”.

Ahora, se quiere poner “manos” en el asunto, limitando o excluyendo de los medios de prensa sus anuncios incitadores y de eróticos avatares. Este es un terreno de barro donde es fácil encallar para quedarse, probablemente, en el mismo sitio. Ahora quieren que pensemos que así, se pueda hacer que la prostitución sea algo menos pragmático y poder darle a la cosa una visión más efímera, humana y cálida. Siempre ha habido dos lecturas sobre la prostitución: la vocación y la devoción, que suelen ser vistos desde diferentes puntos de vista. Cubierta ésta última, por la miserable capa de la necesidad más de carencia y de escasez. Una necesidad a veces traumática, a veces marginal con sombras de penuria.

Por ambas partes “contratantes”; cliente y prostituta, en una operación de naturaleza mercantil, acuerdan compartir unos trozos de sus vidas, pero con las emociones normalmente confundidas de por medio. Y, a veces, hasta despreciando el rol de unas mujeres de vida sin fortuna, explotadas y mal llamadas putas. Prostituta suena mejor que ramera y tampoco es necesario ofender al gremio.

En este “amor” de tributo y de trueque acordado bajo previo pago, la poesía queda ausente y estéril por carecer de sentido. Y no hay sentimiento ni promesas de amor que cumplir, ¡no es necesario! En las tinieblas de los vicios bastarán los besos más oscuros para avergonzarse de ser sujeto civilizado. Manchados besos serán dados, probablemente de esos que hacen llorar después a solas, en la intimidad más apartada y de recoletos aislados del alma. De guardar callados silencios en alcobas manchadas de falsos abrazos sin valor afectivo ninguno. Hay caricias que pueden hacer daño, que rasgan la piel como cepillos de espinas de esparto, que sesgan y retuercen las emociones, que repugnan en el estómago como el vinagre ingerido a borbotones. Y de este tema no se puede hacer poesía, sólo áspera y acartonada prosa.

Como a tres calles de aquella esquina una mujer va recorriendo la esquina por quinta vez, y en un bar entra y se da un trago para olvidar, que el día está flojo y no hay clientes “pa” trabajar.

Pero tampoco se puede negar una latente realidad, pues clientela y propuesta sexual siempre existirán. Tristemente, o buscando el punto humano de aquél que el sexo le negó su disfrute por camino natural. Como vía de expresión, el sexo es un arte de prepago y a conciencia comercial, un simple instinto primario que satisfacer. La hipocresía siempre ha sido enemiga de aplicar el sentido común y prudentes creencias, porque impopular y molesta sería su legislación, como escandalosa su aceptación. Y la sociedad, ya se sabe, prefiere ignorar las miserias que les rodean mientras los clientes no pueden prescindir de la “carne prieta” de la fulana. Hay casas de relax que abren las veinticuatro horas, como las farmacias o las gasolineras.

Si no hubiera anuncios en prensa ya se las ingeniaría el gremio para difundir el gran lucro del beneficio de la “carne”, corriendo el peligro de recuperar la figura del proxeneta autónomo y callejero, que es profesión miserable y canalla. Como la de Pedro Navaja, “que usaba un sobrero de ala ancha de medio lao”. Este negocio mueve millones de euros al año, tantos como falos deseosos de alegrías y disfrutes. No es fácil detener este tipo de navíos, pues su inercia acabaría produciendo un mal mayor y, del muelle iría a la deriva sin poder poner freno ni contención, para acabar en inevitable naufragio.

No está claro que los periódicos sean cooperadores necesarios de esta maquinación y probable apaño de salvación de esta desagradable profesión. Pues tampoco podríamos culpar a los medios de prensa si un estafador hiciese el mal a sabiendas, ofreciendo cualquier producto financiero de sospechosa rentabilidad. O cualquiera que tenga un mal día, emular a los de la “Matanza de Tejas” porque vio anunciada una moto sierra que estaba de oferta. Matar al mensajero siempre ha sido una mala idea y no suele solucionar el problema. Aquí, la ética y la moral son como cortinas de humo que condensa y espesa una realidad palpable y sabida por todos. La prostitución, tristemente igual es un mal necesario. El problema no es la mujer que decide libremente ejercer el acto de alquilar su cuerpo por unos momentos. Sino el proxeneta, que es el cáncer verdadero de la metástasis de esta necesidad. Pues este, no es un ángel de la guarda protector, sino un explotador que se aprovecha de la turbia desventura de este mal social.

“Aquel que por la esquina del viejo barrio lo vieron pasar con el “tumbao” que tienen los guapos al caminar, y las manos siempre en los bolsillos para que no sepan en cuál de ellas lleva el puñal”.

La “alegalidad” que envuelve, ambiguamente, el ejercicio de la prostitución no ayuda a poner el hilo en la aguja. Y prostitutas y clientes van confundidos, llevándolo todo a terreno arriesgado y peligroso por carecer de control y dirección adecuada a los tiempos. Quizás la regulación de este sector diera una nueva perspectiva, que intentar dar un falso y adulterado prestigio social. Y las profesionales del sexo pudieran cotizar a la Seguridad Social, tener un mínimo de protección y tributar con sus impuestos como todo ciudadano. Pero probablemente no estemos preparados para todo esto. Pues girar el rostro al dilema y darle la espalada al problema siempre es más cómodo que mirar a los ojos vidriosos y cansados de esa mujer, que espera agobiada en el burdel bajo un marchito farolillo de color rojo que no alumbra más que su pena.

Los besos de las prostitutas saben siempre igual, pero con olores diferentes. Como si ese olor fuese licor de azufre que les quema por dentro. El desnudo cuerpo se llaga con úlceras que infectan sus conciencias, bebiéndose normalmente la juventud de sus jóvenes vidas mientras las ilusiones se vuelven rancias. Muerta la vida emocional y los sentimientos aturdidos y equivocados. Rotos los sueños con la facilidad con la que se rompe un cristal. Mujeres de vidrio, mujeres como figuras de porcelana que pasan de mano en mano, despreciando normalmente su género y su condición que derrama una falsa compasión. Para que al final, sus corazones acaben siendo como jardines estériles donde ya no se estirarán jamás las flores. Pues unas manos desconocidas y extrañas a diario transfiguran sus cuerpos, que les impregnan como una suciedad que llevan adherida a la piel. Y como el lodo del barrizal, difícil de despojarse y de olvidar son los rostros diferentes que a diario ven pasar. Uno tras otro, cliente tras cliente, servicio tras servicio. Igual no hay detergente que limpie el alma del mugriento y pringoso bajo instinto, ni esencia que la perfume para volver a su ser y olor natural, de la mujer libre y exenta de lascivas apetencias.

“Pedro navaja las manos siempre dentro del gabán, mira y sonríe y el diente de oro vuelve a brillar. Mientras camina pasa la vista de esquina a esquina, no se ve un alma está desierta toda la avenida, cuando de pronto esa mujer sale del bar, Y Pedro Navaja aprieta un puño dentro del gabán”.

Todo esto puede acabar en remiendo y descosido, un incauto parche para cubrir de una fina tela permeable el problema. Y sólo ser un apaño para esconder una apariencia, para presumir de una moral que no siempre se practica. Un código deontológico en la prostitución es tan imposible como absurdo. Pues anular el bajo instinto de los clientes para hacerles entender que tratan con mujeres de cristal, siempre diferentes pero normalmente las mismas, con las que descargan embistiendo sus deseos más lascivos a diario. Es tarea ardua poner mandamiento en una profesión donde casi nunca se filtra una gota de empatía.

Un anuncio tampoco es una opinión, ni sentencia vaticana que lleve a la verdad absoluta. Sino un reclamo que por su propio volcán se precipita.
Quizás una regulación del sector evitaría que hombres como Pedro Navaja, puñal en mano le fuera para encima, a esa mujer. Y que el diente de oro no alumbrara toda la avenida mientras, riendo, el puñal se hundiera sin compasión en el cuerpo de esa mujer. Y al otro lado no se oyera el inevitable sonido de un Smith and Wesson del especial sonando como un cañón.

En el fondo, igual la ilusión de toda prostituta sería decir a su proxeneta: “Yo que pensaba hoy no es mi día, que estoy salá. Pero Pedro Navaja tú estás peor, tú estás en na”.

Sergio Farras, escritor tremendista

2010-07-03T02:33:00.004-05:00

(Artículo publicado en la vanguardia.es)

El Estatut de “Da Vinci”.

Como en el Código da Vinci, entre enigmas y arcanos misterios judiciales y, tras cuatro años de deliberaciones poco luminosas y un tanto espirituales, el Tribunal Constitucional, que es como una fuerza de cualidad divina al modo de la sabiduría, emitió una sentencia de lo más esotérica y tirando a mística, poco práctica y actualizada a los tiempos. Y como queriendo sacarse la cosa de encima, pues parecía que le pesaba como una losa. Dejando en su deliberación y razonamiento sumarial del Estatut, quince artículos mutilados y tullidos.

El TC, actuando como el Espíritu Santo con su sentencia, describe una "realidad espiritual1 suprema y de definición única, sin llegar a convencer al más apostólico de los progresistas. Quedando la cosa como agua estancada en la charca de la verdad desnuda.

El Partido Popular, actuando como el “Priorato de Sión” con sus ideas cerradas como cerrojos sellados en plomo, cítricos y ácidos como un limón, se jactan en un auge de conspiración y sectarismo. Viendo al Estatut como el Santo Grial y teniendo miedo a descubrir, probablemente, toda la verdad, inventando teorías de complots y confabulaciones pensando que pueden intervenir los poderes ocultos.
Las teorías de Brown no son nada, comparadas con las de la señora Cospedal y el gran“Maestre” Rajoy que, cuando hablan de Catalunya, suelen hacerlo realizando afirmaciones donde sólo ven lo oculto y oscuro, sin aportar pruebas muy convincentes cuando se trata del Estatut, que es como un enigma sagrado para la derecha española. Actuando un poco como el Opus Dei de la novela de Brown. El Partido Popular aquí también estaría presuntamente involucrado en una conspiración para encubrir la verdadera historia del Estatut, que habría vivido dentro de una gran mentira fraguada por la derecha española, más arcaica desde los tiempos de la transición. Debe de ser terrible vivir con miedos paranoicos.

Igual los del Partido Popular se imaginan que en el museo del Louvre de París, o igual en un despacho oculto en las salas ovales de la Generalitat de Catalunya, está dibujada la postura del Hombre Virtuvio (dibujo realizado por Leonardo Da Vinci) con un mensaje críptico escrito en su costado y dentro de un pentáculo, y los artículos del Estatut dibujados en el pecho con su propia sangre. Puestos a exagerar, hagámoslo todos.

Como en la novela, aquí también se proponen dos misterios: ¿qué secreto intentan proteger los catalanes? ¿Quién planteo el asesinato? ¡Por Dios!, de momento aquí no ha muerto nadie físicamente, ¡Dios nos libre! Aunque, probablemente, algunos los paguen con su “muerte política” en las próximas elecciones. Porque tanta “confianza” mal medida les puede llevar al derrotero. Cayendo por afilados riscos para estrellarse en el malecón que domina el paisaje del pueblo soberano.
Se ve que el desarrollo de la historia de un pueblo requiere la solución de varios acertijos y anagramas, como los artículos del Estatut, que parecen para algunos más arcanos que pragmáticos, ignorando que emanan de la voz del pueblo catalán, que en lícito referéndum votó, en su día, decidiendo por la vía del sufragio, que suele ser camino permitido para expresar nuestra voluntad, dicen que de gran belleza y punto de encuentro de la libertad. Pero los del PP actuaron como los “Iluminati”, presentando recurso delante del TC y creyéndose como los “pura sangre” españoles, que no se detuvieron hasta que el macizo se ha desplomado ente acantilados hasta anular el resonar de los ecos.

Quizás la verdad del Estatut estremecería los cimientos de la Democracia española. Al final del libro del Código del Da Vinci, los personajes se enamoran. De momento, aquí con el Estatut, tal sentimiento no se ha manifestado, ni tampoco parece que tenga intención de que se produzca tal ansia de un amor tan complejo e imposible de reciprocidad y de llama pura.

Los grandes “Maestres” del Partido Popular puede que conozcan la ubicación de la “Clave”, la cual pueda llevar a la verdad del “Santo Estatut”, más de anagramas y de logotipos irracionales enquistados, que de borrador y artículos que respalden una identidad y filiación del pueblo de Catalunya. Aquí podríamos sustituir la Figura de Leonardo Da Vinci por la de “Sant Jordi”, que fue caballero catalán y que nos pilla más a mano.

Se desconoce si los del TC pasaron por alto que algunos artículos están igual escritos con tinta invisible, esa que sólo se ve con luz ultravioleta. Y claro, las incógnitas es lo que tienen, que en su dificultad está su gracia. Pues no sea que lo que de verdad asusta es la evidencia. Y, como en el libro, esta sentencia sea en realidad una gran mentira bien ensayada por las entusiasmadas criaturas de la derecha más conservadora, que visten de pureza y cincel perfilado sus mantos, diciendo que la clave está escondida detrás de un misterioso cuadro o sepultada debajo de cualquier Iglesia gótica. O en un dispositivo cilíndrico que no saben abrir. Los dispositivos que esconden mensajes secretos de este calibre no suelen llevar instrucciones, sería absurdo. Es igual, en sus creencias enajenadas, maquinan confabulaciones inimaginables, haciendo tiempo para esperar revelar al mundo la verdad acerca del “Santo Estatut” en el momento acordado. O tienen un plan de contingencia nunca revelado, que mantiene a la “organización” y su secreto a buen recaudo. Pero confundidos por su condición de criaturas, que les limita chocando contra las paredes del cielo
.
“Custodios y guardianes de sus puertas serán para siempre el cáliz y la espada”. O sea, el Estatut y la justicia.
Al final del libro, Langdon, reflexiona sobre el acertijo y, de repente, recuerda los marcadores dorados en las calles de París que marcan el antiguo meridiano. Aquí, los marcadores y señales que muestren el camino pueden estar en una calle oscura de Madrid. Igual por la calle Génova, en una catacumba en los mismos sótanos del edificio. A saber.

“El manto que la cubre en su descanso no es otro que la bóveda estrellada”. Igual, algún día, se descubran los restos del verdadero Estatut, la encarnación de la “Divinidad Catalana”, excluida por la derecha española más agria y atrapada en el tiempo.

El misterio que ha acompañado estos cuatro años a la deliberación y resolución de la sentencia del Estatut demuestra el poder y la fuerza activa de jueces, que han ido puliendo el texto con sílex, que es piedra primitiva pero de puntas cortantes. En cualquier caso, el TC, en su misterio y desconcierto, interviene como el Espíritu Santo que, en principio, es una entidad espiritual de carácter excelso, muy cercana a la divinidad pero en cuestión de soluciones terrenales poco práctica y de desuso próspero, limitado y diferente a los misterios ocultos por su condición de servidores y ejecutores de la ley que está escrita.

La cuestión es si queremos creer en el pasado más enquistado, o bien evolucionar como pueblo mudable y no como nómadas de umbrías sombras profundas que siempre van buscando el camino torrente arriba torrente abajo. Desaprovechando y, a veces, ignorando el rumbo de la brújula que nos guía por la libertad y privilegio de decidir del pueblo llano. Alguien dijo una vez; que la democracia es un sistema de desconfianzas. Porque el Estatut no es una cuestión de fe, sino una parte de la “evolución” política y cultural, de una sociedad moderna dentro de una Europa confundida y con problemas de dineros. Pero eso ya es otra novela.

Sergio Farras, escritor tremendista.

2010-06-23T04:22:00.002-05:00

Mario Conde, de astuto banquero a monje arrepentido.

El alma suele limpiarse en el retiro y en la contemplación más solitaria y separada del cuerpo. En una estrecha y oscura celda para meditar, mientras el espíritu puede subir a alturas inimaginables.

El señor Mario Conde, que fue icono de algunos yuppies atontados de los noventa, se nos presenta ahora un tanto arcano y medio místico. De corte misántropo y de introversión afligida, limpiando su conciencia entre el arrepentimiento y el remordimiento que da la penitencia. Desguarnecido ya del poder que ostentó fastuoso. Y ahora desnudo de ambición y acogiéndose a la honorable llama que alumbra el arrepentimiento. Total, seiscientos mil millones de las antiguas pesetas no es para tanto. Ni tampoco para tomárselo como algo personal. Solo es dinero, vil metal, míseras monedas que cabrían en un cesto de sencillo mimbre, sin asa por donde poder cogerlo.

El señor Conde, que ya hace algún tiempo que disfruta de su libertad de una condena cumplida. Vivió unos años entre callados muros carcelarios -ese fue su patíbulo-. Y tomado las debidas precauciones purgó su pena en un tálamo, sólo y desorientado. Y se ve -según nos cuenta desde su sencilla vida actual, ya no como necio, quizás ya como sabio- como descubrió la virtud que da la filosofía y el estoicismo de la soledad. Más de destierro obligado que de voluntaria clausura impuesta. Lo que sorprende, porque esto de filosofar no da dinero y tampoco es exorcio de banqueros y astutos mercaderes de almas de bronce.

Cuando juicio... Ahora, Mario Conde ya no tiene ese porte de galán y conquistador de irresistible y encantadora aura de flecos imantados, ni tampoco la fiera mirada del Dragón de Cómodo, ni el sarcasmo de Grouxo March. Más bien su mirada es triste y melancólica. De un mirar hacia atrás para entender su actual y simple brevedad de su tiempo presente. Que ahora es de recuerdo como forma actual de su particular derrotero.

Su condena fue ejemplar, en su momento, de una justicia que no le consintió la burla y la chirigota. Cometiendo la imprudencia de ofender al juez. Riéndose y haciendo sátira como si la justicia fuera sólo un festín para los ricos. Pues el delito no corre más peligro que contra quien lo practica. Y las diligencias van más ligeras cuando uno traspasa la línea de la roca donde se construye para acabar haciendo sombra triste y mustia a la luz de un candelabro.

Don Mario fue un trabajador incansable, eso sí. Se levantaba con las del Alba, y sus neuronas ya estaban operativas cuando los demás mortales todavía dormíamos entre sueños de ceniza. Él no; él maquinaba desde su omnipotente despacho tretas y argucias, donde el banco era como su particular “Monopoly siendo él la banca y, los demás, simples fichas de sencillo e ingenuo parchís de toda la vida.

Quizás su error más aberrante y disparate peor pensado fue cuando entró en tratos con aquel ambicioso y traidor avinagrado coronel del Cesid llamado Perote. Todos tenemos errores de esos que hacen mal o engordan. Hasta Descartes tuvo su error; el de separar el cuerpo de la mente con su tesis de que pensar es igual a ser, cuando se trata justamente de lo contrario. Lo malo es que hay errores demasiado hedonistas que no se pueden permitir. Pues el ego suele ser por antonomasia, el peor enemigo del hombre.

Intentó chantajear al gobierno con información muy sensible que, probablemente, de ninguna de las maneras podría ver el sol. Como la rosa negra, de esas que pueden vomitar azufre sobre el estado. Intentando hacer uso del informe “Criollo” como presunta “arma” para invalidar la intervención de Banesto. Como si tuviera en su poder la “caja de pandora”, creyendo así que del aquelarre saldría inherente y que los truenos no le alcanzarían.

Los años suelen sacar la verdad más pintoresca y engañosa. Ya lejos queda su etapa de brillante estudiante en Deusto donde hizo fama, historia y leyenda comerciando con sus apuntes a otros estudiantes menos aplicados y probablemente más cafres.
Vendiendo antibióticos al por mayor - o sea, todos- fue su primer logro más sonado, especulativo y mercantil. Con el dinero ganado compraron un gran trozo de la tarta de Banesto. A los 39 años ya era presidente del banco y todos los españoles aprendimos que una OPA no era un derivado de hidrocarburos. Intentó fusiones y tratos con el viejo lobo de la banca más clásica y tradicional de la época; Alfonso Escámez. Pero éste, probablemente, lo debió de ver venir y no se fió de pelos engominados ni trajes de talle hechos a molde y de medida.

Don Mario, a cada paso que daba le salían bastante bien las cosas. Y todos juntitos con los Albertos, las hermanas Koplowitz, y el “travieso” De la Rosa; aquél señor que se compró un parque de atracciones para él sólo. Fueron todos moda en el papel couché más deseado de los noventa. Una bacanal de delirios llevó a la “Jet Set” y demás vividores de aquellos años a embriagarse y arrimarse como sombras de esponjas de cuerpos opacos. Y sobre tanto festín del dinero fácil y de pelotazos desmedidos. Viendo como la codicia era prima de la avaricia, y sin sentir más culpa que aquél mercader de Venecia que vendió su vida por una libra de su carne.

Su guiño a la política fue discreto, como algo nómada y de refilón. No convenciendo, probablemente, a los conservadores más escépticos. Pues debieron ver que con las cosas de comer no se juega y las manos contra más limpias, mejor, que luego van al pan.

Todo esto, aparentemente, estaba muy bien y muy de moda. Pero un frío día del mes de diciembre, antes de Navidad, el Banco de España actuó como el verdugo, aplicando el “garrote vil” de la intervención más sonada con clarines de enjuiciadores togados. La espada de la justicia cayó con todo su peso, a plomo, sobre el astuto financiero, haciendo preso a el banquero de pelo engominado y repeinado. Qué, trémulo sobre su trono, acabó perdiendo todo lo ganado y su carrera convertida en un triste sollozo. Despidiéndose así; con un llanto de lástima y grima de la ebriedad mal entendida que puede dar el codicioso poder. Al final el trono desde donde regía se vio que era de blanda arcilla y no de sólido mármol, como suelen ser los de verdad. Quizás, de un barro mugriento y abyecto idéntico a sí mismo.

Por la sed de la codicia acuden muchos a beber de su fontana, para embriagarse hasta enajenarse. Y con el calor que da la avaricia se fundieron los egos más ególatras. Eran tiempos donde manaban las monedas en frescos borbotones, de una hemorragia y borrachera a costa de las alforjas del equipaje de los clientes y accionistas del propio banco. Y que parecía que salía el dinero por el torrente del río de la opulencia. Acuchillada la humildad, despreciada la virtud de la modestia, pensando que la abundancia era Jauja para encerarse toda la vida. Desconociendo el ciudadano que la cosa tenía truco de prestidigitadores de manos sospechosas de algo. Y falsa fachada de papel mojado que acabó siendo fundida por el calor de la verdad.

Probablemente Don Mario anduvo tanto que se paso de largo. Pensando, como aquél, que nunca le puede alcanzar la justicia. Siendo sus risas y desprecio a la justicia su sepelio como banquero y empresario. Pues si en otros con verdades más referentes de sendas imposibles se deben a los griegos, estos que especularon con conciencia cruenta pagaron con los pensamientos solitarios en umbríos aposentos. Para que pudieran reflexionar y se dieran cuenta de su necedad de avaricia, dejándolos ciegos en su codicia.

Es virtud suave el dinero. Y el poder cruel enfermedad que puede descomponer el alma. Y, podrido de dinero hasta el tuétano, tampoco se ve que se alcanza la felicidad más platónica. Aquella que se anhela y que sólo es ficticia y adulterada por la irrealidad de los sueños de la usura y la avaricia.

En el principio fue el ser, posteriormente el pensar; somos, luego pensamos. Ese fue el error de Descartes. El de Mario Conde, que lo cuente él algún día.

Sergio Farras, escritor tremendista.

2010-06-14T04:41:00.007-05:00

(Artículo publicado en la vanguardia.es)

Club Bilderberg, encuentro anual de “colegas”.

Sitges es población de alegres carnavales una vez al año y de hedonistas placeres de la carne en las cálidas noches de verano. Hace poco se reunieron en esta población del litoral catalán los del Club Bilderberg. Eso sí, un poco apartados de la conocidísima calle del “pecado”, que es bulevar de placer y de dejarse ver y mirar más que de esconderse. Estos son los que cortan la tarta de nuestras futuras ilusiones más deseadas o los temores de nuestro incierto mañana, y son muy discretos y misteriosos, donde los ingredientes más importantes para ellos son el poder y el sonido y crujido a metal del dinero. Los del Bilderberg estuvieron por allí haciendo su propia alquimia, de su propia levadura que fermenta las escayolas del molde de la riqueza mundial. Donde el ingrediente más importante y que dicta el acento es la opulencia y copiosidad con la que se muestran. De adorno y gala para los ricos, y de sombras desaliñadas para los pobres.

En principio esto del Club Bilderberg es como una asociación secreta de prodigiosas mentes, que se ve, que piensan y discurren que es un portento de adivinancia y profecías de futuro y discutible porvenir. Se elevan con la imagen en que se ven y gozan con un falso deleite de lo que probablemente no es. Sembrando semillas de donde germinará un venidero futuro hecho a escuadra y cartabón, labrando nuestra verdad más venidera a corto plazo y marcando ellos el camino. Un sólo y único camino, que es paraíso de unos cuantos y privilegio de otros pocos. Y de los que van de invitados, la mar de contentos y embriagados de revolcarse en el charco al que son convocados por rigurosa invitación. Los del Club Bilderberg presumen de tener el alma de pulido y reluciente oro. Asociación, ésta, de arcanos misterios, místicos y científicos a la vez. Algo secreto y muy selectivo, de unos pocos elegidos que creen que pueden detener el tiempo para iluminarnos con su luz que, desde fuera, tira más a umbría y tiniebla de oscura gruta de eclipse turbador, que a deslumbrante oráculo y predicción de profecía de arreglar este desorientado mundo.

Pero los que somos del pueblo llano y trabajamos -más por necesidad que por costumbre- no tenemos ese privilegio de reunirnos en alojamientos faraónicos y de lujos “saudíes”. Los mileuristas no nos congregamos en lujosos hoteles escoltados por ángeles armados ni alambradas de fuego. A nosotros, los de paso discreto y caminar de a pie, nos vale la tasca de toda la vida. Con el mantel a cuadros, copita de anís del Mono y pincho de tortilla.

Entre los asistentes a estas conferencias acuden los mecenas más iluminados por la vara subjetiva del poder más tenaz e inexpugnable, que pretenden ordenar el microcosmos social, cubiertos con un sólido techo opaco de mármol que no deja pasar el sol. Muy amigos del silencio, visten trajes que lucen como túnicas invisibles de pureza ortodoxa y lujosas galas. De mudas palabras casi calladas, casi enigmáticas. A puerta cerrada se pueden disimular mejor los errores. Porqué, la verdad envuelta en secretos, pasa con más disimulo. Una verdad cerrada como un nudo y bajo una muda elocuencia de una savia fecunda que ellos y, sólo ellos, perciben como un patrimonio de los ricos, sin mayor disimulo y sin esconderse de su pintoresca leyenda. El alma se funde como lava en el agua. El miedo y el dolor también se funden y se derriten. ¡Qué importa si después el pueblo no sabe a qué puerto se dirige, navegando por ignorados rumbos sin sextante que le sirva de lazarillo que lo oiente!

Estos del Bilderberg llevan como presente delicado el “saber estricto” en bandejas de plata. Y, cada año, se reúnen una vez en su “nave nodriza”, que suele ser hotel descaradamente fastuoso, y no posada de viajantes más humildes y de modesta sencillez y sobriedad. Pensando un poco en la vanidad no les iría mal. Esto de reunirse en guarida oscura y aposentos sellados con candados de plomo es cosa de mala educación y desprecio al pueblo trabajador, que suelen ser gentes más sencillas y discretas. La mayoría probablemente nunca estuvo en la mina de picador, eso es verdad. Y, si no eres de la élite global ni banquero suntuoso, se ve que no te dan conversación ni trato de afiliado. El rostro, tras la máscara escondido, siempre tiene algo que ocultar y no suelen hacer públicas sus conclusiones, para que los demás no sepamos el propósito de sus quimeras y propósitos de futuro.

En el pozo del agua estancada cada sombra tiene su cuerpo y cada gota de agua su sabor más amargo. Desde arriba, en el torreón del castillo, se ven las cosas mucho más pequeñas, agrandando la visión integral de su descarada arrogancia adherida a su piel. ¡Que el metal es frío y el corazón caliente! Y, en sus tinajas del beber, sacian su sed y su vaso llenan de néctares sabrosos que es elixir de la opulencia. De sus aposentos se asoman opacos ventanales donde no entra ni sale la luz. Pozo oculto, que nunca el agua refleja por carecer de la claror natural, de colores luminosos y brillantes.
Los concurrentes a estas reuniones hacen promesa de discretos, y el rostro tras la máscara siempre escondido tampoco es que de mucha confianza. Aunque en contrapartida, muy secretos tampoco son, porque salen en todos los medios anunciando la dieta del conocimiento. Dando una imagen de muy suyos y guardianes de sus misterios.

Algunos, con mala intención, les llaman “grupo de “frikis eruditos y con dinero”. ¡Que cosas! El año que viene que vayan la Esteban y la Patiño como ilustres invitadas, más que nada para dar salsa y desconcierto, y para avivar el fuego de esta inflamable hoguera de tanta sabiduría encerrada y hermética.

En un mundo en donde ellos sueñan despiertos, donde la piedra del oro y la riqueza es la respuesta remota del futuro. Como una flor helada, muda y sigilosa que no aromatiza a nada, que es insípida y muerta de esencia. Triste cárcel puede ser el excesivo poder. Pues la soledad más aislada suele ser patrimonio para los escritores o los desgraciados. Igual estos del Bilderberg solo son espectros que duermen de día, almas que vagan en la noche con sus misterios como excusa. Como el demonio; que anda a la caza de almas perdidas cuando cae el ocaso a la hora del crepúsculo. Carentes de soluciones viables y, más enigmáticas que prácticas y efectivas, murmuran entre ellos. Menos pragmatismo sería como un rayo de luz en sus sigilosos y misteriosos rostros.

“Don callado” es la discreción y “Don Dinero” su doctrina más hermética. Con su propia orden de caballería: “que calladitos están más guapos”, tienen prohibido hablar con la prensa. Es la roca que se construyen ellos mismos y que se elevan con la imagen que contemplan y gozan con una sabiduría que igual no es, o no acaba de ser. Pues ya Platón, en sus Jardines de Academos, no era tan escrupuloso ni tan desconfiado y todos podían decir la suya y compartirlo luego con quien más quisiesen, que tampoco pasaba nada. Es lo que tenía la magia y la bondad de aquellos pensadores del romanticismo Griego.

Aunque nada sepamos del destino, ni seamos solventes en profecías clarividentes, nuestra esperanza puede que sea una enferma pero, sabe mi esencia, que ingenuamente se vive mejor y más años que rodeado de suntuosos metales y espejos de reflejos narcisistas. Quien quiera al hombre falto de dinero que mire hacia el pueblo, que se suele conformar dándole aliento y un poco de cariño. Como le pidió en la canción Jonnny Guitar a Joan Crawford: “Dime que me quieres aunque sea mentira, pero no me hagas que piense que todo eso que sientes es todo cierto”.

La sabiduría debería ser algo más universal, algo que se tendría que compartir y distribuir sin tantas excusas para el gran negocio de salvar el alma universal. Pues ya decía Epicuro de Samos: “Una vida libre no puede conseguir muchas riquezas, porque esto no es fácil de hacer sin dar cabida al servilismo de la turba o de los poderosos”.

A un banquete se sientan los tiranos y la sed sacian con vaso de sobremesa, y no en taza sobria que hierve y quema viva la garganta de cristal que cuelga del hilo del que más necesita. Se puede matar a un pobre fácilmente, solo es cuestión de acertarle. La codicia es como el horizonte, que no acaba nunca y no tiene ni principio ni fin. Probablemente en estas reuniones no se esmalte la piedra, sólo se le pulan sus cantos.

Sergio Farras, escritor tremendista.

2010-06-11T01:18:00.004-05:00

Arenys de Mar es puerto de mar.

El pueblo de Arenys de Mar mira con ternura el amanecer cada día, mirando a la mar que le alumbra como un cristal. Por encima del puerto asoman las montañas del camposanto, bajo la suave mirada de Salvador Espriu, que contempla al alba como se enciende la espuma del mar. Por encima las montañas, calladas como guardianas, son testigos mudos de ello. En un gesto cómplice, de una mirada pulida con cincel escarpado que crea relieves del paisaje del puerto de Arenys. Donde se encuentra la más famosa Lonja el litoral Barcelonés; la de “San Telmo”, y que tanto ha abierto el camino de aquellos que viven de la mar. La luz del día aclara todo el pueblo como bajando de los cielos, con la fuerza del sueño del marinero que le protege cada día. San Telmo es patrón de pescadores y marinos de manos curtidas por el roce de su piel y que, día tras día, obran despertando a la ola dormida.

El espigón es la puerta de entrada del puerto. El agua del litoral entra por la estrecha bocana en diáfanas rotondas. Tranquila y sosegada, el agua es frenada por el recio espigón de rocas asentadas haciendo de cuello de botella. Es el rompeolas que detiene la ola cómo una alambrada de piedra, cómo un pórtico de malecón que no deja pasar a la mar cuando está enojada e irritada, en sus días más inquietos. Las barcas de pesca conviven a cierta distancia con las de recreo. Los pesqueros, cuando cae la tarde, entran en el puerto casi al ralentí; muy suaves, muy finos, desplazándose por las relajadas aguas del puerto. La proa mira siempre hacia adelante, mientras los mástiles de las barcas apuntan hacia el cielo. Su popa siempre deja en su arrastre y remolque un trazado que dibuja una estela de espuma por su parte más posterior. Y su quilla, por debajo de su casco, como bailando por debajo del agua, donde adherido va el musgo que parte el sonido de la ola.
Los pescadores arrastran las redes donde el pez fue hecho prisionero. Sus brazos tatuados, de una piel ya adobada por el paso del oficio y del tiempo, les delatan. Algunos con el pelo blanco, tintado quizás por los enfurecidos vientos, o quizás de toda una vida tratando a la mar como un cristal. Sus manos curtidas no mienten. Las palabras pueden llegar a mentir. Las manos no.

- ¡Va, métele!
- ¡Tanta cháchara, tanta cháchara!
- ¡Tírale!

Los pescadores no usan megáfonos ni instrumentos de acústica sonoridad para llamarse unos a otros. Lo hacen “chillando”. A pelo, a viva voz. Tampoco es bueno perder las buenas costumbres que da el oficio de marino. Y, esto de la tecnología, queda muy lejos de anular tradiciones, costumbres y leyendas que precisan la necesidad de fundirse como gotas de aguas puras de ignorados rumbos que son prólogo de aventuras.

El puerto de Arenys de Mar huele a un aire especial. Es el aire que sopla intacto que viene de Garbí. Es un aire de espíritu marinero que llega de ultramar. De dentro de las entrañas más arraigadas y asentadas, envolviendo como un manto todo el muelle como calor que da el vientre de una madre. Las redes, amontonadas pero bien ordenadas, se acomodan en las dársenas del puerto haciendo un pequeño tinglado, donde artesanas manos las cosen a mano curtida, como una herramienta más, como un utensilio de las artes de la pesca y la captura. Las redes tienen cien lazos, mil nudos y, quizás, muchas historias dignas de escuchar. Los mástiles de las barcas siguen mirando hacia el cielo. Pues el aire ha de empujar hacia adelante ¡Es delicia ver su lona golpeada por el viento! Los motores de gas- oíl suenan bajo, ronronean como el lobo cuando viene cansado de su cometido, mientras avanzan flotantes, lentas pero misteriosas hacia su dique, que es reposo del navío.

Los nombres de los pesqueros están escritos con tinta indeleble que ni la espuma de la costra del mar puede borrar. Siguen siendo nombres sencillos, algunos de mujer, otros del claro día que conjuga con el estilo de cada cual. Y todos probablemente lleven su propio mensaje y significado. O algún misterio de un canto de sirena que se les apareció en el horizonte, una noche de luna abrazadora. El oficio de pescador pide el alma comprometida del marino. Lo contrario sería adulterar el arte de un oficio tan antiguo como el mismo mar. Un poquito de ensueño hace que las embarcaciones zarpen del puerto cada día, a cielo descubierto, sintiendo un vivo delirar como lo haría de ilusión el bergante más presumido con el deseo de ser bendecido por un frenesí que exalta un lagrimal de una esencia inherente. Puerto de mar abierto, punto de encuentro de mercaderes.

La Lonja es como un templo que configura un espacio diáfano y abierto, que expone sus mercancías al entrar la tarde. Como en una ceremonia de culto y solemnidad en que se abastecen los pescaderos del despacho a granel. La Lonja, hoy, es moderna y funcional, pero sin perder el encanto de su pasado más cercano, que arranca la sonrisa y el recuerdo de los más veteranos que conjuraron la tradición. La mudanza del “pescado” -del barco a la Lonja- es un “viaje” corto y de diario ritual, hecho con el último esfuerzo de la recompensa de un trabajo artesano, del cebo que se le oye venir, hilando como alguna cosa que se espera. Las cajas que llevan el pescado son azules; azules como el mar, azules como el cielo, azules como aquellos ojos de esa sirena encantada que algunos dicen que vieron en noches de bruma espesa. El aire del puerto se mezcla con el de la mercadería expuesta y con los sudores de sus faenadores llegando a ser esencia, casi mágica, actuando como un protocolo caracterizado de algo atestiguado y que no es sucedáneo de nada, sino fruto de una vitalidad y empuje del tajo diario.

Un viejo pescador que va cojo se acerca puro en mano y me pregunta:

- ¿Qué escribe jefe?
- Cosas de la mar.
- ¿Y salgo yo?
- Ya está saliendo.

La Lonja es la casa del trueque y la permuta de la mercadería, y que su próximo viaje será el plato del comensal. Dentro hay un jaleo y alboroto controlado, donde van cantando y tasando la mercadería de lo que trajeron los que se embarcaron. El canto de el subastador se escucha como en un auditorio donde se hacen ligeras las gestiones. Los pescadores tienen su más recelosa intimidad en la subasta. No les gusta que les molesten, pues los curiosos suelen crear confusión y alboroto más que favor de arrimar el hombro. La Lonja no es una feria, sino un intercambio comercial de trato y transacciones que ofrece sus recursos y que es el sustento de muchas familias que viven del jugo que da la mar. ¡Hondo mar, ancho mar!, de noches largas como navíos y cómplice directo del empuje de el viento qué, como testigo, se refleja en el espejo del litoral Catalán.

La tertulia es de cumplida asistencia antes de la subasta. En la taberna, que está enfrente, unos dicen y otros escuchan. Es una prueba perenne del espíritu de camaradería. Una tertulia que puede ser espejo de comentarios toscos o de la más grande de las sabidurías contadas. Los marinos siguen contando historias de aventuras; algunos de tierras tan lejanas como Etiopía, otras más cercanas, como el esfuerzo del día a día. Los más atrevidos cuentan que un día se les aparecieron sirenas encantadas de cuerpos luminosos, que ostentaban desnudas sus hechizos en sus proas, con sus senos dorados, mirándoles a los ojos y que pareciera que los llamaran. La mar tiene su magia, la mar puede ser traidora, amada u odiada. Pero miles de hombres, cada día, salen a su encuentro desafiando la mar encendida. Es su entono más valioso, su medio de subsistencia. Es su morada más preciada.

A veces la mar se cobra su precio y son muchos los que un día a puerto ya no volvieron porque les rompió la ola. Pero sus ánimas descansan en paz. Porque la mar, al que la braga le da cobijo, aunque se cobre el tributo, con no poco dolor, de lo que el hombre prende de sus dominios. La vida del marino es una ilusión, un desafío, una pasión. La libertad y la aventura que todo navegante explora. El mar o la mar, ¡qué más da si al final es mar!

Los viejos pescadores, ya retirados, se reúnen replegados, como la vela de un bergantín, y sueñan que han de volver a ver la mar otro día en cubierta como un edredón que les cubra para que el viento siga curtiendo sus rostros almidonados por el tiempo. El respeto que da el azul del mar no lo sabe casi nadie. Quizás sólo el alga de cristal que de noche se la oye crujir en su despertar.

Cuando las olas están lejos de la costa y no puedo encontrar mi camino a casa, tengo en mi alma el sextante que me indicara a apuntar el camino. Como la gaviota, que es capaz de llevar por el sendero de una estrella apagada. Porque el alma es más clara que la mente, y que acompaña al viento que la mengua en cualquier espejo. Arenys es puerto de mar.

Sergio Farras (escritor tremendista)

2010-06-05T03:32:00.004-05:00

“ALZEHIMER” la flor del Iris blanca de la mente.

Como un caminante desorientado, mirando a la nada, mirando al vacio, tarde en la noche, resbala por los pensamientos de la memoria más lejana, se enreda en donde la verdad ya no existe, cae al mar. Y le acompaña la sombra de la tela más oscura. El pincel ya no quiere plasmar más colores ni tintes de mates satinados en el lienzo de la vida. Porqué el olvido ya no evoca las caricias desnudas del misterioso recuerdo y empuje de los sentidos.

Antonio Capdevila está sentado en la arena de la playa mirando al mar, desalando el corazón, a solas. Antonio tiene setenta y dos años y una vida por completar aún sobre su pecho. Hace poco que ha empezado a olvidar los últimos momentos que no alcanza a recordar, persiguiendo sombras en su mente, de un vaso que bebía del néctar de albores de lozanía. Con la ventaja de qué el tiempo pasado no le remuerde la conciencia, porque tristemente no la recuerda.

El Alzehimer es el borrador de los recuerdos que da inicio a la cascada de la perdida progresiva de la memoria. Como en la jaula de los barrotes rotos, atrapado entre la hoja y la piedra. Pero el alma no es ciega, ni olvida, ni resta calidad de una vida merecida y ganada, y que sigue cogida y agarrada a la sólida materia que es el cuerpo. Valiéndose de un trozo de vida de nebulosa incertidumbre, que sólo brilla cuando se refleja en los espejos de la memoria. Fresca armonía que suena como en el instrumento de adagio; de tiempo y movimiento a veces descompasado.

Antonio Capdevila recuerda una canción de los sesenta, de aquellos guateques de discos de vinilo, que le trae confusos recuerdos de su lejana juventud. La juventud es como la lluvia que cae en la arena y, cuando cuaja, se agarra como una brida al recuerdo más lejano. A veces se impacienta y obedece al encargo del olvido y, a veces, con un poco de suerte, le renace a cada instante.

De la brisa qué de dentro del mar viene, hacia tierra firme del poniente más lejano que parece que ventila. Llega el aire que le sirve de medida, de exhalación más que de consuelo en la verdad. Como huyendo del destino de un pretérito desorganizado. Los recuerdos se confunden, se mezclan, se mecen, se acarician, se emanan, porque probablemente bebieron de la fontana de una vida limpia de esperanzas y sabiduría de precedente pasado.

El cerebro es un misterioso bosque de neuronas impacientes y traviesas. De duendecitos encerrados en una alambrada, como una enredadera de bosques misteriosos que piden que les miren. Y la mente, la memoria que guarda el tiempo. El tiempo que ningún reloj marca por carecer de medida. La percepción sensorial dibuja imágenes de sensaciones confusas, donde el sol todavía vibra. Nada es indeleble al olvido, ni el dolor ni el placer. Ni el amor ni del rencor. Claustro de una sed que guarda el tiempo, imposibilidad de reflejar el agua del espejo olvidado de recuerdos de días transparentes. Pues ha de vibrar el alma como un cerrojo que cierra el círculo, como una verja, como parte normal del envejecimiento. Terrible embudo saberlo todo y no acordarse de nada. Ancha memoria desorientada pero a la vez iluminada. Porque es maravilloso llegar a viejo y sentir que tú puedes olvidar, pero los demás no te olvidan.

Sentado en la orilla de pleamar, encima de la arena, a Antonio un soplo de viento le rebota en su rostro, saboreando con el paladar de su conciencia el gusto salado del mar. Antonio se siente como aflojado de sus cadenas por unos momentos, de hechizado encantamiento por las mágicas nubes que asoman por el horizonte. Que le traen un poquito de ensueño, que le acarician el rostro deslizándose como una palma inocente y tibia. Y se siente trocado como una flor en paz, capaz de absorber un aroma impío, dándole fuerza para atravesar paredes de plomo, aislando como el muro. Y, aunque ya no fluyan las palabras encadenadas, éstas, como sintiéndose malheridas se defienden, no se rinden, no se doblegan porque son testigos mudos de tanta verdad que viene abajo recordando el camino.

Una silueta sombreada y que parece perdida por la arena se le acerca por la espalda, y posando su mano sobre su hombro, le dice:
- ¿Vamos?
- ¿Quién eres? ¿Eres el total olvido que viene a buscarme?

- No, soy tu hijo. Y tú eres mi padre.
- Pues vamos hijo.

Que pronto será de noche cuando se desvanezca todo trazo de tenue recuerdo. El olor de las rosas pueden dar los amores y el sonido de las olas la esperanza posible de cura algún día. De un día, no muy lejano, para hallar la cura. Porque el Alzehimer hoy puede ser un enemigo. Quizás algún día, quizás mañana, sólo un compañero de viaje en la vejez más merecida.

Me da igual pensar en un final sin recuerdos que en un futuro sin huellas. Porque es maravilloso llegar a viejo y no sentirse culpable por ello.
Ambos, padre e hijo, se alejan cogidos del brazo. Remachando este momento con el amor que solo puede dar el alma abierta. Como una caja de música cuyos cilíndricos remaches están hechos de bondad, no de metal, movidos por el muelle de la esperanza que sólo abre cuando vuelve al sitio que perdió para que le ayude a encontrar el camino.

¡No!, nunca más seremos los que fuimos. ¡Será difícil despertar! Por eso recordaré el hoy cada día. ¡Despertar, despertar!, eso es todo. Ya no duele la mañana, el recuerdo derramado es el alimento. Y la memoria, diáfana y plana, la flor del Iris es la flor de la memoria, que no nace en lo más alto del acantilado sino en lo más profundo de este tinglado que es el recuerdo más diáfano.

Sergio Farras, escritor tremendista.

2010-05-22T07:14:00.005-05:00

Luz Casal, esencia de mujer.

Hiere el aire en dulcísima armonía. Luz Casal está indispuesta y destemplada. Y yo tengo un cierto dolor a compartir, aunque sólo sea un instante, con pensar me alegro sabiendo que lucharás y batallarás sin desvanecerte, impasible como la hoja de un libro lucharás como un río que recurva al afluente, torrente arriba hasta salir al mar.

Luz, eres mujer fuerte y valiente. Tu temperamento y tu fibra no podrán apagar la llama. No te puedes dejar vencer sin lucha, ni tampoco dejar que tan sutil tumor te envenene con copa de cristal, ni que tampoco rompa el trazado de tu vida, ese que has diseñado con esbozos de talento hecho melodía y que han agitado tantos años mis oídos. Tu voz está dentro de tu alma y el alma está dentro de tu cuerpo. No dejes ir a tu cabeza la idea del derrotero. Suelta tu alma, sin miedo, como una cometa, para que juegue con el viento. Un viento dulce, tranquilo, simple y recogido. Pues tu mal sólo es una mancha de hierba en tus jardines que hace llegar sus olores a todas las esencias. Sé que son tan injustos los dolores, como justa será la cura.

Necesitamos que estés entera para que nosotros estemos tranquilos, serenos y empáticos. Que venzas a la furia desatada, que sueltes las correas que te sujetan para que se liberen de la angustia. De tu pecho saldrá el grito más desgarrador que se oirá en un bosque de mudas palabras. Desnuda y sola bregarás hasta que reviente el mal, como el vinagre agria al vino. Las células malévolas ya están calladas, ya no dicen nada. Pelear por algo siempre ha sido tu esencia más profunda y recóndita. Y de entre el barro, que todo lo mezcla y todo lo baraja, saldrá la arcilla para liberar tal mal. Como algo perenne, caminaras hacia adelante con el apoyo y el cariño de cien canta autores, de cien poetas y de cien trovadores, que harán que tu sonrisa vuelva alimentar el día. Esa será tu mejor medicina. Tú pudiste una vez, tú puedes otra.

Has de saber esperar un poco más, quizás solo un poquito de templado estoicismo, de entereza y flema que te golpean el corazón, bombeando el veneno de la vida. Porque vida es querer vivir. Y no ha de hacerte más prisionera y sierva que las cadenas invisibles que te sujetan.

La noche recién comienza a alumbrar. Las luces están tenues en el viejo Madrid que te vio nacer como artista. Y tu voz es de esas que acarician la piel rozando la conciencia por el interior del alma. Y tu tarareo es como un magnífico resplandor que aclara toda la ciudad, que se enreda en escondidos recoletos. Porque, en los huecos, también se oye el sonido del “bel canto”.

Luz, has de saber que sólo vemos lo que miramos, sentimos lo que pensamos y queremos lo que amamos. La vida debe de seguir girando como un molino de cristal, soplos de apoyo de aliento que de todos sitios te vienen. Lo demás será materia permeable y superable que anulará la hoja seca de tu pecho. Hay golpes en la vida y mullidos colchones que soportan el más grande despeñamiento, sin importar alturas, ni tallas, ni picotas.

Dale una pista falsa a la enfermedad y corre como el viento. Corre hacia adelante sin mirar atrás, hacia la luz que ves al fondo de tus ojos tan aprisa para que no te alcance y, como el metal que se funde, se diluirá por sí sola. Tus lágrimas de ahora abrasarán el mal y lo quemarán vivo, aunque vaya vestido de paisano. Estamos serenos porque sabemos que tu carácter vencedor y de pasión sobrante te avala y equilibrará la balanza. Y ésta hará la valía justa de tu vida. Corre con el alma pegada. Porque el alma también pesa, como pesa el aire y las esencias más livianas.

Aparento serenidad cuando escucho echado en mi solitario camastro tus canciones, que me despiertan los sentidos, meditando con ellas como si tuviera la vida dormida. Estoy sereno pero trémulo a la vez. Porque sin ti la música de autor y de ribetes mesiánicos no existiría en su plenitud. Más grande que la vida han sido tus letras y canciones, tus melodías más pegadizas que tanta melancolía han engendrado entre los que te siguen como agua viva. Las que todavía alumbran generaciones. Las de la juventud que se escapa como una mariposa por los espejuelos de los sueños. La lozanía y la vitalidad sólo se reflejan con claridad y tersura para quien está delante del espejo del presente.

Como arcos de luz, anulando la penumbra, tu cancionero es como un manuscrito escrito con lágrimas de sal que inunda el espacio vacío que tiene todo corazón, dejando sólo un rincón para llenar. Y todo esto del mal que ahora te importuna, quede en un rastro del pasado más olvidado. Porque el eco tu voz todavía resuena en el mítico teatro Olympia de París. Como si ayer fuera.

El día después de cualquier día antes, nos levantaremos a cada paso que tú des. Caminaremos por la senda paralela del arroyo con la esperanza de tu cura y alivio. Y, el mismo arroyo, intervendrá como mejor medicina. Pues como el agua que corre y que transita camino buscando al mar, tu dolencia se diluirá.
La simple brevedad de tu cura me complace y me anima. Porqué la letra de tus canciones a las células aferradas distraerán y diluirán, pagando así el tributo para que suelten lastre y te dejen libre y desenvuelta, como mujer libre que siempre has sido. Que todo va a estar bien, que todo será de resguardo y amparo, esperando impaciente el momento de que vuelvas al escenario. Porque ese podría ser el mejor día para poder elevar el dulce sentimiento de la canción más hermosa. Esa que derrama la música en un abanico de tupidas y espesas melodías que se desgranan a “contraluz”. “Vida tóxica”; sí, de unas llagas que ya han comenzado a dejar de supurar.

Te queremos Luz, aunque nos duela tu circunstancia y tu pormenor. No te “dejaremos marchar”. En tu mar de confianza navegaremos remando todos juntos, a fuerza de timón. Pues el sextante que te ha de guiar, te llevará a tierras gallegas, que también son tierras de marinos. El aire fresco respira hilando como un cristal el reflejo de tu mirar, en el pequeño municipio gallego que te vio nacer. Sentiremos en nuestros rostros el aire que sopla de la brizna que llega húmeda por el Oeste. Porque el viento es aire siempre de viaje. Y tu voz, aliento que embriaga imaginando quimeras de cristal.

Sergio Farras, escritor tremendista.

“Para Luz Casal y todas las mujeres que sufren de cáncer de mama”.

2010-05-15T06:31:00.010-05:00

Desde la Diagonal de Barcelona no se ven los jardines de Moncloa

(Artículo publicado en la vanguardia.es)

Con un poquito de filosofía griega y otro poco de flamenco, nuestro presidente Zapatero ante la llamada del “guía espiritual”, el presidente Obama, decidió dar el anuncio de lo obligatorio y forzoso, poco popular y pensando el pueblo; “él me cocina a mi, y yo le cocino a él”. Ignorando igual que ha empezado a correr el peligro de que le caiga la afilada espada de Damocles, que cuelga de un solo pelo de crin de caballo.

La espada de Damocles es una frase de una leyenda Griega para ejemplificar la inseguridad en que se instalan aquellos que ostentan un gran poder, pues no sólo pueden perderlo de golpe, sino todo lo demás. Y el presidente Zapatero es candidato a personaje de aquél poeta de tierras helénicas llamado Horacio.

Desde Barcelona no se ven los jardines de la Moncloa. Y, como ahora estoy en el paro y tengo tiempo sobrante, no pienso perder este momento para imaginarle pensando en soledad, a usted, en su despacho de la Moncloa, que como un palacio desierto le pueda invadir la duda. Que asomado a mi ventana yo no le veo, por carecer de capacidad y lucidez de retórica. Espero que usted se sienta como me siento yo, confundido y desorientado, sin saber si el sextante con el qué nos guía nos lleve a buen puerto, y no a arrecife de duros peñascos.

Bajar las pensiones a los jubilados es peligroso nido de alfileres. Y son tan injustos los ajustes, como injusto es que los que más tienen puedan alimentar sus haberes, aprovechando la circunstancia con el alma vestida de bronce. El año que viene quedarán huecos los salarios, ¿Cuantas lágrimas van a correr entre las familias más necesitadas?

Estamos sembrando nuestra mentira y, como tatuado en la piel, nos está quedando un dibujo de pigmento como marcado al fuego. Y a la crisis tampoco es que le estén saliendo los dientes ahora. Miro hacia atrás y no puedo creer que desaceleración económica fuera principio del drama. Una completa ráfaga de incertidumbre me invade y mendiga explicaciones en mi entendimiento. Con el miedo de perder la razón con tanta confusión.

Aquí, por tierras catalanas, sabiendo que el PSC es primo hermano del PSOE, es donde nos ocultamos. Entre el sonido del eco crujido de Madrid y el estridente ruido del probable giro político de circunvalación que puede darle la vuelta a Barcelona. No hay consuelo en la incertidumbre, aunque es fácil de fingir. La música se nos está hiendo de las manos y, sí no hay pareja, bailaremos con la sombra. Pues otros al acecho y dispuestos están para gobernar Ayuntamiento y Generalitat.

Para los planos de papel nada es todo. Y hacer una nueva Diagonal -sea rambla o boulevard- probablemente no sea la preocupación más indispensable de los ciudadanos de la antigua amurallada Barcino.

Estas políticas de sordidez extrema económica; de donde caben dos, caben tres, es agua y fuego a la vez, que va alimentando el rechazo del ciudadano receloso, entrando la desconfianza por la Diagonal para circular por todo el litoral más diáfano. Los agentes sociales, punta en lanza, probablemente se les deshaga la confianza y hasta se pueden echar a la calle como tiempos que creímos ya pasados. Quizás es la minuta que hemos de pagar por la especulación y la avaricia, la que ahora emana y pasa cuentas al más débil y desnutrido.

La llave que entra en la cerradura del próximo mandato legislativo puede estar en la Diagonal de Barcelona, o puede estar al otro lado del teléfono en un despacho de Moncloa. Grecia, la madre que lloró a los filósofos y sus sabios, está bastante cerca. En el Mediterráneo nos conocemos todos y es difícil la treta y el engaño.

Me asomo a la ventana y la bruma de incertidumbre que se sustenta en la atmósfera de Barcelona no me deja ver los tupidos jardines de la Moncloa. Quizás es mi subjetiva mirada poco cultivada. O creer que todo esto es estrategia o táctica tremendista y desorientadora, o igual dimensión desconocida para ganar tiempo a una recesión que nos flagela más de lo tolerable.

La derecha se acerca inevitablemente, oyéndose sus pasos como se oían los pasos de las legiones a lo lejos antes del ataque más feroz e implacable. Pues el ciudadano puede buscar para su más tranquilo refugio, aparcando sus ideas, el voto práctico y conservador que siempre suele prometer restaurar todos los daños.

Sigo asomado a mi balcón de una calle cualquiera de Barcelona y no veo los jardines de Moncloa. Confiarte quería mi voto en ti, presidente. Ahora no sé que concibe mi profesar de ideas nubladas de visión tibia, que hace bailar mi entendimiento. Pues no quisiera que al final se derrumbara toda mi ilusión de un trozo de vida.

Sergio Farras, escritor tremendista.

2010-05-12T08:18:00.003-05:00

Invidente usuario que mira al mar...

Andreu Vilaró no ve las estrellas del tupido cielo de Barcelona. Ni tampoco las olas que acarician las rocas del mar que mira a la ciudad. Andreu no ve porque es ciego, pero puede oler el aire de las hojas hasta cuando caen en la semilla del cemento de las aceras de Barcelona. Porque el viento es aire siempre de viaje. Andreu vive en Barcelona. Vive y trabaja, Los ciegos también trabajan, claro. Al principio, moverse por la ciudad le parecía como cosa difícil y complicada, porque se ha de desplazar con frecuencia cada día a través de los interiores que cruzan la ciudad. Pero se afianza en un transporte sin barreras ni obstáculos que le puedan limitar; el metro de Barcelona, donde perdió el miedo y cogió la confianza de dejarse llevar, tranquilamente por los raíles como si fuera caricia al caminar. Andreu tiene una novia que no es ciega, que conoció tomando un café en unos de las tantas cantinas que hay dentro de los accesos al andén. Barcelona es una ciudad en continuo movimiento y desarrollo. El tren que circula por debajo de la tierra, por los raíles de unas vías que circulan por la morada de las entrañas de la urbe. Para él, el metro son las vigas de su equilibrio de desplazamiento diario, es como una mesa redonda, sin esquinas, con la que se puede mover por toda la ciudad. Sin más problema que dejar las huellas del transeúnte que anda tranquilo hacia algún lugar. Barcelona es ciudad cosmopolita y universal que cada día mira al mar.

Andreu, cuando se desplaza por el subsuelo de Barcelona, deja una estela de tranquilidad y comodidad, dejándose llevar en una segura mudanza de transporte público. Y se deja llevar como las hojas caídas que el viento desplaza de un mundo por dentro. El metro forma parte de su vida cotidiana. Y se siente seguro, porqué sus infraestructuras velan por su seguridad. Andreu coge el ascensor que está habilitado para accesos de los qué más los necesitan, y los que la edad, ya empuja a utilizar. El elevador les deja suavemente en el andén como si fuera una moqueta que caminar.

Andreu Vilaró va sentado en el vagón leyendo una novela, -en braille, claro-,.Y sus ojos, no se cansan de mirar aunque no vean la luz natural. Y se siente seguro y confortable en el vagón que le llevará al lugar. El convoy, suavemente se desplaza con rapidez y cruza toda la ciudad por los diáfanos subsuelos. El metro arranca de la estación con modernos vagones de berlina, cómodos y de poco consumo que es compatible con el progreso. Y, así,se ayuda a contaminar menos, que es cultura que se debe practicar con el ejemplo, para dejar legado a los que nos siguen en edad. Mientras, en el vagón, una voz de sonido metal va anunciando las paradas de las diáfanas estaciones que esperan al viajero. Para que éste, no se pierda ni se desoriente acompañándole hasta su destino, como una senda de suaves trazos que camina por los raíles que llevan a todos los destinos sin necesidad de mirar. Andreu Vilaró sigue con su vida normal, porque sabe, que es maravilloso llegar a todos sitios y poder seguir el camino que le llevará a donde él, quiera trasladar. Una parte de Barcelona se mueve cada día entre recios y raíles, por debajo de su firme suelo de gris cemento. Y los túneles, son cómo las arterias que mueven un corazón grande de una ciudad que cada día saluda al mar.

A Andreu Vilaró la ceguera no le anula los sentidos porque están dentro de la piel, sabiendo que llega con seguridad a su destino, por los senderos de muchos conductos subterráneos que le llevan a donde va. La nebulosa incertidumbre desaparece de su mente, y se compensa con la configuración de una red metropolitana moderna y segura. Barcelona amanece cada día discretamente mirando al mar, donde muchos lo pueden contemplar gracias a un transporte cómodo y transversal.

2010-04-30T05:48:00.002-05:00

Historia de un muerto muy cachondo (Pequeños cuen... cementerio, epicuro, muerte, sergio farras, vida

Historia de un muerto muy cachondo
(Pequeños cuentos tremendistas)

José Carmona es un muerto muy cachondo, muy salado y ocurrente. José Carmona se murió por qué le salió de sus nobles partes. No fue nada personal, pero se fue para no volver más a estos mundos terrenales. José Carmona se marcho con las cuentas claras y la conciencia tranquila. Se fue caminando apaciblemente; plis plas, plis plas...

A la hora de hacer testamento, lo hizo con alevosía y pensamientos de futuro, anulando la luz del ayer que es claridad de lo presente. Haciendo la cosa a sabiendas, de tocar la fibra que más molesta a los vivos cuando uno ha partido, que es la cosa de los dineros y de los patrimonios. La familia, que para estas cosas no suele estar preparada, -de la herencia hablamos, claro-, se tomaron la “travesura” de José Carmona como algo surrealista y de ebriedad espiritual, sobrepasando lo real de los extraños pensamientos que da la marcha hacia lo desconocido. En estos casos siempre suelen llamar más la atención los defectos que las virtudes.

Se desconoce si en otros mundos hay notarios y procuradores, porque igual, las cosas del papeleo se solucionan sin firmas ni rúbricas comprometidas en papiro y, basta con un apretón de manos o confianza de lo apalabrado.

La sorpresa fue de la familia, -la parte interesada en esta crónica-, cuando el señor notario, con la seriedad que le suele caracterizar, se dirigió con transparentes palabras a los afligidos familiares, leyendo la sucesión de la voluntad del difunto, diciéndolo de carrerilla y sin titubear. Miradas y palabras se mezclaron. Y que todo, absolutamente todo, pasaba a ser propiedad y posesión de la señorita: Alicia Sevillano, soltera y veinte años más joven que el difunto, que era la amante y no fiel esposa.

Ante tal inesperado miserable desenlace, desgraciados y desventurados hechos, ni misa le dieron al difunto, pensando así, que el castigo del mortal puede superar al divino. José Carmona que ha pasado a mejor estado, ya descansa. Los que no descansan ni tienen la virtud del reposo, son los afligidos y desolados familiares; viuda e hijos, que al ver la voluntad y poder del muerto, hicieron uso de la ley del pataleo.
José Carmona es un muerto muy cachondo y muy entretenido, comprometido con los misterios sorpresivos y demás cosas arcanas. Y que ahora, descansa en un nicho de guarida oscura, bastante apañado y mirando al mar, que era su más anhelo e ilusión. Jamás se deben de perder las ilusiones, porque el destino; “aquí o allá”, se encargará de satisfacer con más o menos afino voluntades y deseos.

Ahora, José Carmona es feliz y dichoso en su nuevo estado. Por las noches se levanta de su tumba y se pasea por el cementerio. No por afán de asustar a las ánimas terrenales, sino para echar una meada y que le dé un poco el aire. Haciendo amistad y tertulia con otras almas que por la noche vagan por el camposanto, contando historias de su agitada y alocada vida a otros muertos que atentos le escuchan, más que nada, para aliviar tensiones y dar confianza. Y estos, se parten de risa con las ocurrencias del bienvenido José Carmona, pim-pam, pim-pam...

Cuando uno entra en el cementerio de novato y primerizo, deja de ser ciudadano normal, y se debe mostrar cierta simpatía y saber adaptarse a lo nuevo. Hay ataúdes que tienen el tejado de cristal, y en las noches claras y de nubes disipadas, se pueden ver hasta las estrellas del infinito firmamento. El miedo no pasa por la mente del difunto, sino por el alma, que es materia permeable inmaterial e invisible a los vivos. José Carmona estaba muy tranquilo y sereno. Lo contrario, sería dar muestras de inmadurez y falta de coherencia. La muerte no es más que esperar el relevo seguro que a todos alcanza. No es nada personal, sino una consecuencia natural de lo antónimo y contrario: la vida.

José Carmona, en las noches de momentos pensativos, se enciende un cigarro, plis plas, plis plas..., que es vicio que no pudo dejar en vida. A veces le gusta estar a solas enfrente de su nicho y no pensar en nada. El pensamiento de un muerto es de claro y nítida claridad, sin mañanas y sin ayer. José Carmona no echa de menos a nadie. Sus razones tendrá.

Y como decía aquel filósofo griego llamado Epicuro; “Será un necio aquel que tema a la muerte, porque cuando nosotros somos esta no está, y cuando se presente, nosotros ya no seremos.

Sergio Farras (escritor tremendista)
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2010-04-26T03:36:00.006-05:00

SIN MÓVIL NO PUEDO VIVIR

Los que nacimos a caballo entre la era analógica y la digital, con lo que la desorientación que los cambios conlleva, vemos como las nuevas tecnologías se han instalado en nuestras vidas como cosa parida y alumbrada, para dar voz de nuestras lejanas palabras .Y una de ellas es el teléfono móvil.

La televisión en color fue anular los mates acromáticos y bipolares colores del blanco y negro. El video reproductor fue la magia de como tener el cine en casa. Y la telefonía móvil, allá por los noventa, parecía herramienta adjudicada sólo para ejecutivos y gentes selectas de jactancia y vanidad demostrada.

Hoy sería impensable no tener un aparatito celular como cosa normal y, hasta necesaria, en nuestra vida cotidiana. Porqué tener la palabra en el instante y en cualquier lugar, es demasiado tentador y seductor para los alientos rotos y estos tiempos que caminan tan deprisa. Las ondas navegan como en un río de afluyente, que recurva por las sendas las palabras viajeras que circulan por el aire; de oído a oído, de boca en boca van las palabras viajando por el viento que las transporta mudables y amenas. A veces para que se oigan nuestras tristes quejas, a veces nuestro más anhelo deseo de ser amadores y amantes que se nos olvidaron dentro de la sien, o las medidas de ese armario de cocina que hace tiempo que debemos de comprar.

Las compañías de telefonía suelen echar el fruto después de la semilla, buscando adeptos por los rincones más callados y silenciosos de la juventud. Para convertirlos en discípulos de la tecnología más condicional, siendo los usuarios, siervos para esta nueva “religión” tecnológica de este siglo XXI, emanando del dictado de las multinacionales ambiciosas, que se retroalimentan de la gula, de una necesidad de estar comunicado y localizado al instante.
- ¡Hostia! Me he quedado sin cobertura. ¡Esto es mi ruina!

Quitarle el móvil a un adolescente, sería como castrar su libertad más honda y de íntimo suspiro, quedando su alma quebrada y desnuda, inherente. Pues sin el artilugio, el joven traumatizado y aterrado por la impresión de desviarse del camino, tóxico y adictivo de la tecnología, se vería perdido en un mar de adversidades. Sintiéndose sólo y mutilado de su desgracia más tormentosa y de angustia más insufrible, para dejar de ser un ser comunicativo, traumatizando su participación de adicción, no de necesidad.
- ¡Mi móvil hace fotos y videos, y se conecta a internet!

Los yo-yos y las peonzas pertenecen más al “paleolítico” pasado que a los tiempos vanguardistas y bendita locura del progreso. Pues girando la cabeza sólo un poco, lo podemos ver en cercano pasado, de un ayer que no hace tanto. Donde tener un teléfono de línea ya era cosa de civilización y progreso más anticipado.

La “bestia” de la colonizadora tecnología ha avanzado con legiones mandadas por el oráculo de los celulares, viviente imagen de la red de comunicación más agresiva, desviando el polo magnético de la locura, que señala hacia todas direcciones y puntos cardinales de nuestras estresadas y agobiantes vidas.

Ni una sola onda perdida que se evada por el camino que va al oído, ni se pueda escapar hacia el infinito cielo, corriendo el peligro (el temor) de perder el factor humano, sustituyendo los susurros por voces de metal. Y como ciudades tecnológicas, viviremos amurallados por las ondas de los wifi y los GPS, con el peligro que conlleva el sembrar semillas de soledad, quedando aislados por la piedra muerta de la muralla apantallada, invisible a los ojos pero permeable a la visión tibia de la necesidad de conversar livianamente. Para acabar encerrados en medio del expresivo silencio de un palacio desierto que es la ciudad, donde somos muchos y, a veces, parece que nadie dice nada.

Sergio Farras, escritor tremendista.

2010-04-23T10:44:00.003-05:00

Uno de los “vuestros”.

Hoy, día de San Jordi, no puedo dejar escapar esta oportunidad de dedicar un artículo a los míos. A los que fueron mis verdaderos amigos y amigas de más sincera verdad y esculpida afectividad. Esos, con los que anduve los primeros años de mi vida, de los que descubrí la tierna y desorientadora infancia de juegos sencillos, de la difícil y maravillosa adolescencia que nos alteraba las hormonas. Recuerdos de los que guardo en el tintero de mi inconsciente, como en un álbum de instantáneas fotografías retratadas en blanco y negro, acromáticas, pero con sus tintas impermeables e indelebles que ni el paso del tiempo podrán borrar jamás.

Inevitablemente pasan los días, pasan los años como pasa el agua del río que fluye en el torrente con la fuerza que arrastra al futuro inevitable, mirándonos en cualquier espejo. Pero queda el roce de la esencia del recuerdo, herencia de todo lo vivido, armonioso y fraternal, de cariño y amistad, y que me arranca la sonrisa más sincera de mi ya curtido rostro. La vida gira y gira, como las aspas de un molino. La amistad es el viento que mueve las palas de la ilusión y te hace viajar hacia un bosque de recuerdos de unos tiempos que ya pasaron. Pero con una sonrisa que alimenta el día de los recuerdos más encantados, que se funden como en un lienzo pintado con suaves trazados, con pincel habilidoso, los colores del alma. Y que se quedará para siempre en los recoletos de la memoria que guarda el tiempo.

Servidor, que con la tecnología no hace empresa -ni tampoco excesiva empatía-, es la misma que estos últimos días me ha dado sorpresa y, a la vez, fascinación fraternal, haciendo una regresión hacia atrás, pasándolo todo a un pretérito presente. ¡Y me siento bien!

De todos y todas, de los que de verdad abracé, jugué e incluso lloré. No están todos, pero sí son muchos. Y de aquellos que ya no están con nosotros -porque el destino así lo dispuso-, también hay un rincón en mi corazón para ellos. Para que el olvido no consiga su propósito; borrar las emociones y sentimientos del alma sana. Porque siempre caminaremos por el mismo camino aunque las sendas y veredas sean de diferentes sentidos. Recordaremos los rostros, las risas sinceras, los momentos de complicidad e implicación afectiva. No se puede vivir del pasado, eso es cierto. ¡Pero qué bien me siento!

Desconozco mi futuro destino por carecer de conocimientos suficientes para contarlo por escrito. Pero vaya donde vaya y, esté donde esté, vosotros siempre estaréis conmigo.

Hoy Sergio, sólo Sergio. “Uno de los vuestros...”

2010-04-22T04:59:00.004-05:00

INTELIGENCIA ARTIFICIAL Y... OTROS CUENTOS

Aunque nada sepamos del destino, siempre incierto, las tinieblas impalpables de la ciencia avanzan como ejércitos de infantería por los tinteros de los científicos más atrevidos y descarados. Los silicios de metaloides y los micro chips, que no tienen ni nombre ni fama, nos acercan cada día un poco más a un futuro de aspecto volátil e inestable como un avión de papel, con un paisaje de futuro lleno de rostros de metal. El tren del conocimiento circula inevitablemente por los raíles del progreso, que pasa como andadura de una, en el corto momento que pasamos por esta vida.

Sustituir al hombre es tan antiguo como el mismo hombre. El ser humano es complejo y difícil de controlar. Más chulos que un ocho, esta rama de investigadores sueñan con “ovejas eléctricas” para desarrollar una especie de cordura paradójica con agentes racionales no vivos. O sea, unos robots que no serán paridos por madre ninguna ni gestados en cálido vientre. A caballo blanco de su locura, el servilismo de las máquinas puede revelarse contra los que esta las (parieron) entre recoletos del oscuros y borroso rostro del hombre sin cara.

La modernización de la ciencia pasa por errores y ensayos, algunos por casualidad, otros por el acierto y el atino. Justo es, entonces, al científico que trate de crear algo que le permita vivir holgadamente. O que, por lo menos, le permita morir con dignidad y decoro, para no caer en la trampa perversa de tan sutil disparate de jugar a ser Dios todo poderoso.

- Será la conciencia que me grita, la ciencia que me ha vencido.

Cibergenética es un nombre que ya acojona por sí mismo y asusta a las almas más sensibles. Porque todo es empezar por una cafetera de delicioso y aromático café y, solo Dios sabe la barbaridad que pueden concebir entre probetas y ensayos de tracción, con el fin de anular el razonamiento mediante una lógica formal. Análogo al pensamiento abstracto humano, como si fuera el hambre de los lobos.

Será maravilloso viajar hasta el futuro del mañana con la incertidumbre que mantiene el misterioso silencio, que desconcierta, que transmuta desconfianza pálida y sombría. La computación, la lógica y la probabilidad con su gente y su estandarte. Se aguanta en bizantinos pilares. Ya Platón -que era hombre muy trotado y nutrido en sensibles pensamientos-, que andaba por las plazas de la antigua Atenas, cavilando que: “lo verdadero es sólido y duradero, mientras lo que se ve es móvil y pasajero”.

Esto de la ciencia futurista es muy difuso, muy misterioso para conseguir organismos perfectos, sin que ningún tipo de emoción tenga la opción de obstaculizar dicha labor. Pero de momento estamos, quizás, moviéndonos en exceso por las redes sociales, con el peligro de deshumanizarnos y perdernos en la oscilación que pueda desestabilizar la balanza. Poseídos de algoritmos limitados, el ser humano es capaz de sentir, de amar, de odiar, o de lamentar. En síntesis, lo racional y lo emocional están de tal manera interrelacionados entre sí que se podría decir que no sólo no son aspectos contradictorios, sino que son –hasta cierto punto– complementarios y hasta excesivamente arriesgados.

Servidor que es amante del despiste, del desorden y de lo bohemio, le gusta de contemplar tempranos amaneceres de sol, de atardeceres cayendo como lágrimas e crepúsculo y el agua viva del mar cuando choca contra la dura roca del espigón.
Me pregunto; ¿tendría o podrían tener estas criaturas paridas entre falta de conciencia y emociones? Nuestro cerebro puede que no dé para mucho pero, a veces, ama y desea con el suspiro del ánima. Y la maravilla de lo irracional de la pasión se puede convertir en el camino más corto para acceder a la felicidad más verdadera.

¡A caballo ! Aun queda tierra "en que pueden galopar” para dejar vacías las probetas y el silicio, buscando la esencia de la vida de una criatura hecha de metal. Pero... sin alma. Sin alma no hay vida, no hay poesía. Con el alma permeable y el aura fresca que lleva a amaneceres de hermosas alamedas, donde el cuerpo, al final, es un breve bien que poco dura. Los poetas mueren de amor, los filósofos de aburrimiento y los pintores de trazos dorados, hechos por los remates que contemplaron con el conocimiento almacenado en la arquitectura de su pasión, y un poquito de ensueño en el poniente de sus retinas.

Futuro de “ovejas de metal”. ¿Debemos hacerlo? Nacer es un derecho, morir, una obligación.

Sergio Farras, escritor tremendista.